Scorpion

Prólogo

Prólogo

Aquela poderia ter sido uma ilha qualquer em qualquer mar do mundo, uma mansão branca se impunha no alto do despenhadeiro, de frente para as profundas águas verdes cristalinas e para as ondas que se quebravam. Um iate de 25 metros estava ancorado, a tripulação em uniformes elegantes deixava a embarcação a postos para atender aos desejos de duas mulheres que estavam no alto do despenhadeiro. Havia uma piscina exótica atrás da casa branca, na qual uma morena exuberante nadava, deleitando-se com o ar puro e o silêncio do seu refúgio. Um banquete fora disposto debaixo de um dossel levemente ondulante: travessas de caviar no gelo, lagostas e caranguejos resfriados, frutas caramelizadas, queijos importados de todas as partes do globo e quatro tipos de vinho que eram mantidos refrigerados. Ninguém esperava para servi-las. As duas amantes queriam ficar a sós.

A morena saiu da piscina de mármore, subindo os degraus brancos em curva e seguindo até dois pilares coríntios em que espreguiçadeiras cobertas por toalhas felpudas esperavam sob o sol.

Movia-se devagar. Sentia-se sensual, doce e pronta para o sexo.

Não tirou o maiô. A outra faria isso por ela. Em vez disso, esticou-se no calor e pousou o olhar no aparelho de televisão nas sombras do dossel listrado. Ele estava ligado. Estava sempre ligado. Ela vinha esperando por algo.

Um instante depois, uma bela mulher saiu da casa, a água ondulante da piscina refletia-se nas lentes do seu Ray-Ban. O longo roupão branco estava aberto; ela estava nua por debaixo. A morena na espreguiçadeira a fitou atentamente enquanto a outra se aproximava devagar. Era de porte pequeno, esbelta, com seios medianos, firmes e coxas fortes; caminhava com os passos de uma medalhista olímpica.

Aproximou-se da espreguiçadeira. A morena suspendeu uma mão fracamente. As ondas de calor que se difundiam como uma miragem das paredes brancas da mansão pareciam derreter seus ossos. Esticou-se sobre a toalha macia, deliciando-se com a sensação do tecido fofo contra a pele nua.

A mulher pequena se ajoelhou ao lado dela, ao passo que a que estava deitada pegava os óculos escuros da que se prostrava diante de si, e os colocava no rosto.

E logo a morena sentiu as mãos fortes tocando-a nas coxas com leveza, seus próprios dedos brincando com o cordão do traje de banho. Em quanto a boca dela beijava-lhe o interior das coxas.

Mas quando a mão começou a subir, os dedos explorando debaixo do elastano, ela a deteve subitamente.

A outra a fitou, tentando decifrar aquela expressão debaixo dos enormes óculos de sol. Percebeu que o olhar dela estava fixo na televisão.

Ela olhou para a tela. E lá estava, finalmente, a coisa pela qual ela vinha esperando — um noticiário sendo transmitido do outro lado do mundo, via satélite.

O noticiário mostrava dois funerais. Um em Houston e outro em Beverly Hills. Funerais importantes o suficiente para serem noticiados para o mundo todo. Ela delicadamente pousou a mão na cabeça da morena, afagando-a quase que distraída enquanto acompanhava as procissões solenes — um com as palmeiras californianas ao fundo, pessoas chegando em grandes limusines e um carro funerário branco, que levava o corpo de uma mulher; o outro se passava debaixo do sol tórrido do Texas, acompanhado por homens de chapéus Stetson que tiraram o caixão de um homem do carro funerário preto.

Por um instante, ela não estava no despenhadeiro da ilha remota, prestes a vivenciar um sublime sexo idílico. Ela tinha voltado... Voltado para o começo da incrível caminhada que terminara, por fim, naqueles dois funerais acontecendo no mesmo dia, separados entre si por 2.400 quilômetros.