Épanouissant ses fins doigts
Vers le ciel,
Touchant l'immensité bleu roi
De ses mains raidies par le gel,
À son pied s'étend
Une ombre en étoile
Projetée par ses bras décharnés
Où pendent des pics en cristal.
Il se fait vieux,
Attendant dans la maladie
Que l'hiver soit parti,
Ne pouvant qu'espérer
Ne pas finir dans la cheminée
De quelque frileux.
-Yukimalai
YOU ARE READING
Les Plumes de Mouettes
PoetryJ'écris de la poésie. Ça se sait. C'est pas très long. Mais il y en a beaucoup. Avec parfois, il faut l'avouer, de drôles d'inspirations... Si ça rentre nulle part, ça vient ici, et si vous avez des sujets à proposer, je les prends volontiers. Ici s...
