𝐂𝐎𝐅𝐅𝐄𝐄 𝐃𝐀𝐓𝐄𝐒 | ᵖᵉᵗᵉʳ ᵖᵃʳᵏᵉʳ ✓

𝐱𝐢𝐢. Hermanos arácnidos

𝙘𝙖𝙥𝙞𝙩𝙪𝙡𝙤 𝙙𝙤𝙘𝙚 — 𝙝𝙚𝙧𝙢𝙖𝙣𝙤𝙨 𝙖𝙧𝙖𝙘𝙣𝙞𝙙𝙤𝙨
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OTRA noche difícil para Harry. Vivir con una enfermedad crónica -que no tenía cura ni ningún tratamiento real que pudiera ayudar a su estado de vida- era un puto asco y lo odiaba. Se despertó y sentía la espalda como si se la hubiera quebrado la noche anterior y la cabeza le golpeaba el cráneo. Estaba tan mal que se saltó la segunda clase porque ya no podía aguantar más, por mucho que intentara concentrarse en la primera.

Así que se pasó todo el día en la cama, tomando suficiente Advil que probablemente podría conducir a una sobredosis con los auriculares con cancelación de ruido puestos, revolcándose y tratando de dormir.

Y no sirvió de nada.

Porque ahora eran las diez de la noche y su cabeza seguía siendo un puto desastre, golpeando su cráneo con tanta fuerza que quería aplastarlo contra la pared, y sus extremidades gritaban de dolor con cada movimiento que hacía.

Pero se obligó a levantarse y vestirse para conseguir su única 'cura': las drogas. Porque cuando estaba drogado, no le dolía. Cuando se iba y se perdía sin cerebro, el dolor dejaba de registrarse y por fin podía volver a respirar sin el ardor. Que se joda su padre. Que se joda su padre y sus sueños de convertirse en un superhumano y de inyectarse su creación radiactiva que se extendió a su hijo.

Que se joda la corta vida que le acompañaba. Que se joda el dolor.

Dios, realmente odiaba la vida. Todo era tan terrible y quería que se acabara; haría cualquier cosa para que el dolor cesara. No importaba lo que fuera con tal de poder moverse sin los dolores y que su cabeza dejara de sentirse así. Era terrible y sólo quería drogarse ya.

En momentos como este se alegraba de que Peter nunca estuviera en su dormitorio. Porque nadie sabía del dolor, de las lágrimas que corrían por su cara porque le dolía mucho pero no había ninguna razón real para que le ardiera. Porque nadie sabía que salía y se juntaba con los drogadictos durante horas mientras se drogaba y se olvidaba del dolor al menos por un rato. Nadie se preocupaba y nadie lo sabía.

Fue glorioso porque no podía soportar que sus amigos supieran de este problema. No necesitaban que su carga se extendiera a lo largo de sus hombros para que llevaran el peso. Era suyo y sólo suyo. Bueno, de él y de su padre, pero ¿a quién le importa ese viejo? No era más que el viejo y loco director general de Oscorp que se envenenó a sí mismo y a su hijo, y no es que se preocupara por Harry después de la muerte de su madre. Ni siquiera estaba cerca para amar a Harry cuando su madre estaba viva.

Pero las drogas. Eran geniales. Un escape que nunca quiso alejarse de él. ¿Y qué si lo estaban matando? Ya se estaba muriendo, una aguja sucia o un poco de coca mala sólo acelerarían el proceso. No hay daño, no hay falta, realmente.