Severus rogue et la pierre philosophale

CHAPITRE UN : Le dernier été

Dans la toute dernière maison d'une rue nommée l'Impasse du Tisseur, une faible lumière brillait à travers les rideaux de la pièce du bas. Assis dans un vieux fauteuil, un homme aux cheveux mi-longs, noirs et graisseux, s'agrippait à un verre à moitié rempli de Whiskey Feu comme au dernier espoir en ce monde.

Ses yeux semblaient fixer le mur couvert de livres qui se tenait devant lui, mais il ne le voyait pas. Il avait le regard plongé dans celui de la jeune fille qui possédait des yeux aussi verts que les forêts les plus luxuriantes. Il se souvenait de chaque aspect de sa personne comme si c'était hier seulement qu'il l'avait aidée pendant le cours de potions ou qu'il lui avait révélé qu'elle était une sorcière.

D'un léger mouvement compulsif, ses lèvres formèrent un sourire en coin, alors que le souvenir de Lilly lui lançait un regard reconnaissant. Grâce à son aide discrète, Lilly était devenue l'une des élèves préférées de leur maître de potions, le professeur Slughorn. Elle faisait souvent des erreurs de débutante mais il était toujours là pour les corriger.

Pendant ces années de scolarité à Poudlard, il avait été victime d'intimidations et de moqueries. C'était un garçon remuant, sans amis, mais tout cela avait été sans importance grâce à la présence de Lilly... jusqu'à ce qu'elle tombe amoureuse de son pire ennemi.

Le verre trembla dans la main de Rogue et une lueur de jalousie brilla dans ses yeux. Quelle ironie ! Comment pouvait-il oublier le parfait James Potter et ses vicieux compagnons ? Son sauveur, comme Dumbledore aimait à le lui rappeler bien souvent, sans considérer que c'était lui qui l'avait conduit à une mort certaine juste avant. Il l'avait méprisé pendant toutes ses années et continuerait à le faire jusqu'à son dernier souffle.

Pourtant, tout cela n'était rien comparé à 'l'incident'. Le 31 octobre 1981, le jour de sa mort à elle, et de sa mort à lui. Si ce n'est physiquement, son âme était morte avec elle ce jour-là.

Ses yeux se mirent à briller ? Etaient-ce là des larmes ? Non, il n'avait plus pleuré depuis ce jour sombre. Mais aujourd'hui, aujourd'hui c'était différent. Aujourd'hui, il savait que le garçon allait faire sa rentrée à Poudlard.

Le passé, qu'il avait gardé enfoui en lui pendant tant d'années, vivrait maintenant sous ses yeux tous les jours. Allait-il serrer le garçon dans ses bras en souvenir de sa chère Lilly ou serait-il une photocopie vivante de son père ? Dans ce cas, il ferait en sorte de rendre Poudlard, l'expérience la plus insupportable pour sa petite personne. Pour le monde entier, le survivant, mais pour lui, il était la raison pour laquelle Lilly était morte. Si le garçon n'était pas né, elle serait encore en vie avec l'affreux James Potter et, bien que jaloux, il serait satisfait de la savoir en vie. Mais maintenant ? Maintenant, chaque jour était un tourment pour lui. Et la raison ? Il prit une grande inspiration... lui-même. Il le savait, Dumbledore le savait, Lilly elle-même l'avait surement appris. Le garçon n'y était pour rien. C'est sa propre bêtise et son empressement à se rendre utile auprès d'un maitre qui n'en était pas un qui avait précipité la chute de Lilly. Maudite prophétie...

Il but la fin de son verre de whisky d'un seul trait, passa sa main dans ses cheveux et, dans un murmure dont le sentiment ne pouvait pas être tout à fait identifié, il lança : "Bienvenue à Poudlard, Harry Potter."