OPUESTOS

CAPÍTULO #6

" LA TRISTEZA ES CAUSADA POR LA INTELIGENCIA. CUANTO MÁS ENTIENDES CIERTAS COSAS, MÁS DESEARÍAS NO COMPRENDERLAS "
       — Charles BUKOWSKI

    NARRA - NEISER WILSON:

Y si algún día tengo que permitirle a alguien más lastimarme , me mato . Prefiero herirme antes de que un desconocido lo haga , antes de que alguien inexperto en mis sentimientos me destroce .
Siempre he tenido esas palabras como lema , como himno , como poema escencial . Es mi frase favorita y no pienso cambiarla , aunque por ella mi madre me haya llevado al psicólogo, aunque por ella mi padre me regañe por no ser lo suficientemente sociable como para dirigir su empresa cuando él me ceda el cargo .
Y realmente , no me interesa nada de eso , no me interesa nada a decir verdad .
Es como si el mundo no tuviera importancia , como si a mi alrededor sólo hubiera oxígeno. Y no tengo ganas de buscarle sentido a la vida , sólo tengo un sueño , ser Otorrinolaringólogo, quizá es eso en lo único que me esfuerzo.

Estaba en la casa de la Nana , en la inmensa librería que tanto me gusta , en el único lugar seguro que tengo , es incluso , más seguro que mi casa . Esa cocina , lleva  impregnado el aroma de la gloria , esos platillos que prepara Doña Consuelo , como le dicen los mayores del vecindario , nombre ignorado también por mí, que la veo como a mi Nana , ya que ella es la psicóloga que me atendió desde que tengo 8 años , cuando  mi madre pensaba que tenía autismo , pues siempre he vivido dentro de mi extraña burbuja de silencio y melancolía .
El aroma de la sazón se esparció por toda la cocina e incluso por algunas partes del comedor , la Nana estaba allí con sus vestidos de andar en casa de colores claros y refrescantes .

— ¿ Terminaste de leer ? — Preguntó ella revolviendo aquello que desprendía un olor maravilloso desde la sartén, con un cucharón de madera .

— Sí, estaba muy bueno — Le mentí.

—Que bueno que te gustó, espero que hayas reflexionado.

El libro no estaba para nada interesante, era muy básico, de un tema que nunca me ha interesado : El amor . Se titula La traviata en la Habana y es de una mujer que muere producto a una tuberculosis .
Si algún día tengo que describir al amor lo haré de la siguiente forma: El amor es la piedra que destroza el cristal de tu corazón sin importarle las consecuencias de sus actos , es la sal sobre la herida , es la sequía para el sediento y el hambre para el desnutrido , el abrigo para el que se muere de calor y la desnudez del que tiene frío . El amor es simplemente lo peor que existe y nosotros somos los masoquistas que lo cuidamos .

— ¿ Qué cocinas ?

— Unos camarones para hacer algunas papas rellenas.

—¡ Que rico ! — Exclamé, levantando las manos.
Me acerqué para que me diera a probar el frito que ahora se baña en una sazón .

Estaba riquísimo, era especialmente sabroso . Me encantó, me fascinó, no tengo palabras para describir esa amalgama de gustos en mi lengua .

— Ya no sigas comiendo que se acaban y entonces no puedo hacer las papitas — Me dió un pequeño toque en la frente con la punta de sus dedos empujándome para que no cometiera hurto con lo que próximamente sería patrimonio cultural .

Alguien tocó la puerta y me dirigí hacia ella para abrirla y recibir a quien fuese  a intentar calmar sus crisis existenciales : Pues nadie más iba allí , sólo los que necesitan ayuda , apoyo y comprensión, lo que siempre se da en aquella casa milagrosa que representa el hogar de muchos .

— ¿ Alexa ? ¿ Por qué lloras ? — Le pregunté fijando mis ojos en su pelo que estaba empapado.

— NEISER ¿ Puedo pasar ? — Me preguntó desconcertada , con algunas lágrimas brotando sobre sus mejillas mojadas por el agua de lluvia .

— Sí, claro , pasa , ven — No sabía que decir , o sea , la he visto deprimida , sola , indignada , pero nunca buscando apoyo para sentirse mejor .

Pasó y la llevé con la Nana , quien a su paso le dió una toallita húmeda que estaba sobre la mesa del comedor para que secara su rostro.

—¿ Qué pasó mi niña ?

— Esto es injusto , no quiero seguir así — Volvió a secar sus mejillas, pues ya se habían salido de sus ojos las gotas del líquido salado que tanto me estaba molestando .

    NARRA - ALEXA DIXON
2 HORAS ANTES :

Mi habitación, la número 70 , aquella que había tenido que conseguir a causa de que no me dejaban en paz en la anterior . Esa misma en la que había detallado cada rasgo facial de Neiser y en la que había recibido en la cara la frialdad de una lluvia que pasaba como ladrona por mi ventana.  Es como si todas esas cosas fuesen un cristal que yo conservo y ahora , se habían roto , ya nada funcionaba bien .
Todas las cosas , mi atrapasueños de estrellas, mi cortina rosa para poner frente a la ventana , mi peluche de conejo blanco que compré en una librería para niños cuando tenía apenas díez años . Esas cosas que estaban descuidadas , que parecían insignificantes , menores , opacas , para mí no eran así , para mí eran importantes , brillantes , espléndidas .
Pero , ya nada quedaba intacto , todo estaba destrozado al igual que mis sueños ; rotos .

Sobre mi cama, que milagrosamente aún estaba intacta , había un pequeño papel amarillo , de pequeñas libretas de apuntes , con una letra algo dislocada escrita con tinta negra :
Aquello no era una amenaza , era una advertencia
          ↓
Mira debajo del armario .

Procedí a hacer lo que me pedía la nota . Había un pequeño sobre ahí abajo , estaba hecho con las mismas hojas de papel. Decían : Especialmente para tí.
Lo abrí, pues estaba sellado con cera amarilla , tal vez para que combine con el color del papel , la sorpresa y el terror invadieron todo mi cuerpo cuando lo ví :
Cucarachas , cucarachas , eran eso , cucarachas muertas , con el abdomen abierto y lleno de sangre.
Esperen ¿ Las cucarachas tienen sangre ? Pensaba que no tenían , o tal vez esa sangre era de otra cosa , las tiré al piso en cuanto reaccioné , en el fondo de la hoja también habían algunas palabras impregnadas en este :
Mira en tu baño , justo al lado del shampoo.

Nuevamente, seguí las instrucciones, abrí la puerta hasta el baño y entré en este , al lado del shampoo, había una cajita de origami, la cual abrí , y supe , inmediatamente que la sangre realmente no era de cucarachas , sino de una rata muerta que ahora residía dentro de aquella cajita .
No lo podía creer , no había un nombre de una persona en específico, pero ya sabía de quién se trataba , ya sabía quienes eran las únicas personas capaces de hacerme eso porque me odian , por algo insignificante me odian , por unas simples palabras me odian, y al parecer estan dispuestas a viajar incluso hasta el infinito y más allá buscándome para hacer de mi vida una catástrofe.
Aquello , me impactó , pero , a ser sincera también me parecía algo insignificante, los detalles de ratas y cucarachas no eran algo que me causaran dolor en lo absoluto, pero la ruptura de las pocas cosas que me traían tranquilidad y buenos recuerdos , me llevaba a pensar demasiadas cosas :

Sí, la culpable de todo soy yo , la persona que nunca ha merecido ser feliz , eso no fue más que una muestra de que no tengo el derecho de tener algo que me haga feliz, ni siquiera por una sola vez en mi vida .
¿ Qué tan miserable podía ser yo?
¿ Cuál de los arcángeles me odia ?
Dios por favor ayúdame, ahora más que nunca te necesito...

Pero , no , no puedo deprimirme sólo por esto , supongamos que no es más que una pequeña pedrada que me ha lanzado el cielo , o al menos eso  espero.
Aún tengo un lugar de este mundo en el que refugiarme .