La taberna del señor O'brien se hallaba repleta de gente. No había hombre que no deseara beber un poco en aquel lugar luego de la inauguración de uno de los festivales más famosos en Irlanda. Agathor Smitt no era ajeno a ello. Aquella noche bebía con gusto frente a sus amigos mientras algunas mujeres bailaban a su alrededor con aquellas ropas vistosas que a cualquiera llamaba su atención. Él era un hombre justo y noble de corazón y dinero, mas todas sus virtudes eran opacadas por su costumbre a beber hasta altas horas de la noche cada que tenía oportunidad. Su hija mayor, la noble Urania, siempre iba tras él para ayudarlo y llevarlo a casa.
- Papá, debemos irnos ahora – dijo la joven dama sosteniendo el brazo de su padre. Intentaba hacerse indiferente ante los comentarios lujuriosos de algunos hombres.
Agathor se puso de pie y caminó con ayuda de su hija hacia la entrada; sin embargo, antes de llegar, la empujó sin darse cuenta, provocando que cayera sobre algunas de las damas bailarinas. Estas rieron y la invitaron a bailar. Varios de los hombres aplaudían ante aquel hecho, mas sin embargo, Urania, luego de una lucha, había logrado zafarse de las danzas.
Corrió en dirección a la puerta, observando que esta se encontraba abierta. Miró de un lado a otro buscando entre la ciudad oscurecida la silueta de su padre, sin éxito. Bajó por la escalera de la taberna hacia el suelo envuelto en un manto blanco. Su padre no debía encontrarse tan lejos, después de todo.
Agathor Smitt, por su parte, caminaba a unos metros con pasos firmes entre las calles llenas de nieve. Cualquiera que viese a aquel hombre podía pensar que era una vieja alma entristecida por la vida y, ciertamente, todo eso era verdad. Tras el nacimiento de su última hija, la pequeña Kaitlyn de ahora 8 años, su amada esposa había fallecido. Con todo el valor que un hombre pudiese poseer, Agathor crio a sus tres hijas ofreciéndoles virtudes y enseñanzas hasta que llegaran a una edad casamentera, tal y como se encontraba Urania en esos momentos. Su bella hija mayor debía ser desposada en cualquier momento por algún noble caballero con dinero que se hiciese merecedor de su primer retoño. Tenía muchos sueños para ella. A comparación de cualquier hombre de la época, Agathor había criado a Urania, Breanne y Kaitlyn para seguir sus sueños mucho más allá de las costumbres. Razón por la cual se había ganador diversos enemigos.
A medida que se adentraba entre las calles, escuchó unos sollozos que llamaron su atención. Desvió su camino, sintiendo como la ebriedad iba bajando de golpe al ritmo de los llantos provenientes de una oscura calle.
Frente a sus ojos se hallaba la figura de un hombre golpeando a una dama.
- ¡No, por favor! –gimoteaba la pequeña muchacha luchando contra el cuerpo del hombre que se hallaba sobre ella. Sus mejillas se hallaban rojas y de su labio salía sangre.
El hombre, sin compasión, cacheteó fuertemente a la muchacha, dejándola atontada al instante. Se apresuró a subir las faldas de la joven para luego llevar sus manos a su pantalón.
El corazón de Agathor se encogió. Aquella pequeña muchacha podría ser alguna de sus hijas. Sin poder evitarlo, extendió sus manos hacia el muchacho. Las ondeó en aire mientras una luz azulada emanaba de estas. Pronto y, sin poder comprender del todo lo sucedido, el hombre se había chocado contra una pared cercana, provocando que, con el golpe, muriera al instante. La muchacha observó anonadada la situación. Una fuerza invisible había empujado al hombre, una fuerza guiada por la luz de las manos de aquella extraña persona frente a ella.
Sin embargo, antes de poder decir palabra alguna, varias personas salieron de su hogar. Todas y cada una de ellas observaron anonadados como la luz se iba apagando de a pocos de las manos de Agathor.
- ¡Brujo! –gritó un hombre señalándolo.
Agathor ocultó sus manos tras su espalda. Varios hombres y mujeres se aproximaron a él con armas en mano.
- Se-se están confundiendo, señores – dijo rápidamente Agathor, observando con cierto temor a las personas que lo rodeaban.
- ¡Nosotros te vimos! – gritaban - ¡Serás juzgado!
- ¡Quémenlo!
Los ojos de Urania se agradaron al observar el tumulto de gente sosteniendo a su padre mientras algunos tantos lo amenazaban con sus armas. Corrió rápidamente hacia ellos, gritando por la vida de su padre.
- ¡Suéltenlo por favor! – suplicaba tomando por los hombros a algunas personas- ¡Suelten a mi padre!
Agathor pudo reconocer la voz de su hija entre la multitud. Se giró rápidamente siendo sostenido por tres personas a su alrededor. Ambos fijaron sus miradas. Urania pudo comprender que las cosas cambiarían a partir de ese momento.
Cuando los rayos del sol tocaron las puntas de las mazmorras, el cuerpo herido y cansado de Agathor fue bajado ante la corte. Personas a su alrededor, incluida Urania, observaban al hombre arrodillado sobre el piso. Había pasado una semana desde su reclusión en la mazmorra, siendo torturado para confesar sobre sus actos.
- Agathor Rhodes Smitt ¿Es ese su nombre? – preguntó un hombre anciano mientras leía un papel algo arrugado.
- S-si señor – alcanzó a responder el hombre. Desvió la mirada, percatándose de que su amada hija, Urania, se hallaba en una esquina observando con dolor el estado de su padre.
- Ha sido acusado de brujería por más de 20 testigos. Asesinó a un hombre inocente en las calles frente a los demás, según dicen, utilizando unas luces extrañas provenientes de sus manos.
Agathor levantó la mirada, observando al hombre con enojo.
- Ese hombre no era inocente. Intentó abusar de una muchacha – explicó.
- Entonces admite usted haber asesinado a ese hombre – dijo duramente el anciano – Creo que esto es suficiente para dar una sentencia.
El anciano observó a su alrededor. Varias de las personas asintieron. Algunos otros gritaron palabras que apenas se podían distinguir.
- Agathor Rhodes Smitt, será sentenciado a la hoguera.
El corazón de Urania se encogió de repente.
- No... debe de haber un error ¡DEBE HABER UN ERROR! –gritó Urania.
Agathor observó a su hija con tristeza para luego agachar su cabeza. Las palabras de la gente se hacían lejanas entre el llanto de la muchacha. Pronto, varios hombres sostuvieron a Agathor para transportarlo.
La ida hacia la hoguera fue lenta y dolorosa. Urania caminaba cerca de su padre, buscando su mirada para darle un poco de paz. Sus ojos no había dejado de llorar, al igual que un hueco profundo en su corazón lleno de angustia se había formado.
Las personas a su alrededor observaban con rabia a su padre; a aquel hombre que, en alguna oportunidad, los había ayudado. Urania no encontraba consuelo en las miradas. Ambos se hallaban perdidos en la inmensidad rumbo a un destino que los separaría para siempre.
El cuerpo de Agathor fue amarrado a la hoguera sin problemas. Entre los gritos de la gente para apresurar el procedimiento, podía escucharse el llanto de la muchacha. Agathor lo oía a la perfección. La miraba de vez en cuando, rogando por qué se marchara del lugar. Dejaría a sus hijas solas para irse al lado de su esposa, para siempre.
El fuego fue encendido al tiempo en el que el grito fuerte y doloroso de Urania salió a la luz. Agathor cerró los ojos, botando una lágrima pesada. Su cuerpo era consumido por las llamas frente a su hija. No quería gritar de dolor, no podía. Debía ser fuerte por ella.
Urania se dejó caer, perdiéndose de la vista de su padre.
Cuando abrió los ojos, el humo nublaba su vista. Se levantó del suelo, observando de reojo a su padre. Agathor había abandonado la tierra. Sus ojos se hallaban cerrados, apenas notables por las quemaduras. El hombre no había gritado ni mostrado signos de dolor.
- Debemos ir por su familia – escuchó decir a lo lejos.
- ¡Si Agathor Smitt era un brujo, sus hijas también lo son! – exclamó una de las mujeres.
Urania retrocedió de inmediato. Nadie se había percatado de quien era hasta ese momento. Debía escapar de aquel lugar y llevarse a sus hermanas de inmediato.
Ocultó su rostro bajo una capucha y se abrió paso entre la multitud. Las personas se reunían en grupos, tomando sus armas para iniciar la búsqueda. Los pasos de Urania se mezclaban con la nieve. Corría con todas sus fuerzas hacia su hogar. Competía con los pasos de la turba.