i would name the stars for you » l.s [traducción]

3

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Durante cinco sólidos minutos, el viaje es completamente silencioso. Están sentados lo más lejos posible el uno del otro, la mandíbula de Louis se aprieta obstinadamente y los ojos se enfocan deliberadamente por la ventana.

(No es sorprendente que ambos se rompan exactamente en el mismo momento una vez más).

"Harry, lo siento. Exage—"

"Louis, todo sonó muy mal. Lo que realmente quise decir fue—"

Ambos hacen una pausa, luciendo tímidos. Louis inclina la cabeza, haciendo un gesto con la mano para que Harry continúe.

"No estaba molesto por los rumores de la cita porque soy homofóbico o algo así," explica Harry, pasando una mano por sus rizos, "Créeme, ese no es el problema. Ser gay definitivamente no es algo malo y sería un hipócrita si—quiero decir, de todos modos... como, uh, como dije antes, ser mi amigo es realmente difícil y simplemente no quería comprometer nuestra nueva amistad y que te arrojen automáticamente al tanque de tiburones que son los medios."

Louis parpadea, sintiéndose inmediatamente mal por no haber pensado en las intenciones de Harry de protegerlo y no en la propia reputación de la estrella del pop.

"Soy un idiota," admite, mirando a Harry a los ojos.

"Sí," Harry acepta fácilmente, encogiéndose de hombros, "pero yo también."

Louis sonríe suavemente. "Entonces, estamos seguros de que seremos excelentes amigos. ¿Un par de idiotas como nosotros?" (dicks)

"Encantador apodo ese," responde Harry, ahogando una risita, "Podríamos ser el dúo Dicky."

Louis no tiene tanto éxito en ocultar su propia diversión, una fuerte carcajada escapó de entre sus labios. "Me temo," comienza, entre risas, "me temo que nos hemos metido en títulos de porno gay con eso."

"Amigos falo," continúa Harry descaradamente, "o, ¡Penis Pals!"

"¡Detente!" Louis llora, secándose las lágrimas: "¡No puedo respirar!"

"Bromas sobre penes," dice Harry, sonriendo ampliamente, "Mis favoritas."

Louis tomando respiraciones profundas y exageradas en un intento inútil de calmar su diafragma agitado.

"Eres un idiota, Harry Styles," jadea, "un absoluto idiota."

El chico más joven se lleva una mano al pecho en señal de ofensa y abre la boca para ofrecer algún tipo de réplica, pero el taxista lo interrumpe deteniéndose frente a la tienda de libros.

Louis saca su billetera y rápidamente empuja algunos billetes hacia el taxista, ignorando la mirada que Harry le lanza.

"Acabas de gastar doscientas libras en nuestro almuerzo," dice Louis, a modo de explicación. No cambia la forma de los labios de Harry, fruncidos profundamente, pero la estrella del pop suspira, pareciendo ceder.

Harry tira de la puerta del taxi y ambos se escabullen hacia la acera, un ligero frío en el viento de principios de octubre hizo que Louis temblara en su fina chaqueta de punto. Harry salta de un pie a otro, con las manos entrelazadas a la espalda, mientras Louis coloca la llave en la cerradura y empuja la puerta para abrirla. Entran dando tumbos, riendo alegremente.

"Un poco fresco, ¿no?" Louis comenta, quitándose sus Vans en el tapete justo dentro de la entrada.

Extiende la mano y pellizca el pezón de Harry con una sonrisa traviesa, luego echa a correr antes de que Harry pueda representar su venganza. Se lanza alrededor de las estanterías con practicada facilidad, estando mucho más familiarizado con el diseño que Harry.

"Lou," Harry finalmente llama, sin aliento, pero aun riendo, "¡Tú ganas, tú ganas! ¡Sal ahora! "

Louis se asoma desde detrás de un estante y ve que Harry está mirando para otro lado. Se arrastra detrás del chico de pelo rizado y salta sobre su espalda con un fuerte chillido.

Harry deja escapar un grito resonante pero no lo deja caer como esperaba. En cambio, en una impresionante hazaña de fuerza, Harry se las arregla para girar y colocar a Louis suavemente sobre sus pies frente a él. Las manos de Louis están presionadas contra el pecho de Harry y su barbilla está levantada con sorpresa. La proximidad del rostro de Harry al suyo hace que se quede sin aliento en la garganta.

"Hola," dice Harry, y está sonriendo estúpidamente.

Louis necesita un gran esfuerzo para quitar sus manos, pero lo hace... eventualmente. Realiza una pirueta perfecta lejos del chico más alto y salta con gracia hacia su escritorio.

Harry todavía luce esa estúpida sonrisa, las mejillas enrojecidas y los labios pintados de un tentador rojo cereza (que aparentemente es su estado perpetuo).

"¿Sabías que siempre te ves como si tuvieras labial?" Louis espeta, y sí, guau, eso no sonó aterrador como una mierda, seguro.

Harry no parece sorprendido por este comentario, solo se toca los labios con los dedos distraídamente (Louis tiene que parpadear un par de veces y fingir estar ocupado buscando algo en el cajón de su escritorio para evitar concentrarse en la forma en que los largos, largos dedos de Harry trazan su boca lentamente).

"Recibo mucho ese comentario, en realidad," responde Harry después de un momento, "eso y que tengo labios para hacer mamadas."

Y sí, eso es...

Louis traga saliva, intenta hacer una broma para desviar la conversación de ese tema en particular. "Ah, sí, me encanta cuando los viejos pervertidos en el club me dicen lo bien que se verían mis labios alrededor de su pene; verdaderamente una experiencia excitante."

Harry agacha la cabeza, susurra, "Penis pals" y ambos pierden la cabeza de nuevo.

El teléfono suena y Louis se limpia los ojos una vez más, tratando de calmar el dolor en su estómago por reírse demasiado durante demasiado tiempo.

"Tales Resold. Habla Louis," responde, tratando de ignorar a Harry, quien está apoyado en una mesa de exhibición tapándose la boca y temblando por las risas que está haciendo todo lo posible por contener.

"Sí, por supuesto, señor Jensen. ¡Shh, Harry, cállate! ¡Oh no, usted no, Sr. Jensen! Estaba hablando con mi—Claro, claro, pase por aquí en cualquier momento esta tarde... Está bien, perfecto. ¡Hasta entonces!"

"Dirijo un negocio, ya sabes," dice Louis intencionadamente, después de colgar el teléfono, "Intenta ser un poco más profesional, ¿quieres?"

"¡No es mi culpa!" Harry protesta, "Tú eres el que me hizo reír."

"Tonterías," responde Louis, sacudiendo la cabeza, "Te hiciste reír con tus tontos chistes sobre penes."

"No son tontos. Tú también te reíste," contesta Harry, y sí, lo atrapó con eso.

Louis pone los ojos en blanco, "Solo me estaba riendo de tu estúpida cara."

"Ooh, muy buena esa," bromea Harry, su sonrisa de comemierda ha regresado con toda su fuerza.

"Cállate," refunfuña Louis, "Crees que eres taaaaan inteligente."

"Porque lo soy."

"¡Ja, broma!"

"Pero lo soy," Harry hace un puchero, intentando su mejor cara de cachorro.

Louis no está a punto de ceder cuando la campana sobre la puerta principal suena de repente, anunciando la llegada de un cliente.

"Hola, soy Louis Tomlinson," comienza como de costumbre, con una sonrisa amistosa y encantadora, "Bienvenido a Tales Resold, la mejor librería de antigüedades de Londres. ¿Está buscando algo en particular?"

La clienta se quita el abrigo y el sombrero y los cuelga en los ganchos de la puerta principal.

"Oh, hola querido," dice una voz familiar, fina y afilada, "esperaba que estuvieras aquí."

Louis se anima de inmediato, su fachada falsamente alegre reemplazada por una emoción genuina. Rodea el escritorio y camina rápidamente por el pasillo principal para ofrecer un brazo a la anciana frágil pero extravagantemente vestida que está de pie en la alfombra de bienvenida.

"Buenas tardes, Sra. Beasley," saluda, riendo alegremente mientras ella aleja el brazo que le ofrece, murmurando: "No estoy tan vieja."

"¿Qué puedo hacer por ti hoy?"

La Sra. Beasley frunce los labios y suspira profundamente: "Como tú sabes, mi hijo mayor, Georgie, ha expresado cierto interés en ese álbum de palacios zaristas que me mostró el mes pasado. Desafortunadamente, y Dios sabe por qué, estará en África durante los próximos seis meses, así que me envió a recogerlo, como si no tuviera mis propios recados."

Louis simplemente sonríe, acostumbrado a la naturaleza elegante de la heredera envejecida.

"Sí, por supuesto," dice, asintiendo con la cabeza, "Déjame cogerlo de la sala de colecciones raras y empaquetarte todo para ti. Solo será un momento."

"Asegúrate de no tardar," dice la Sra. Beasley con ligereza, aunque sus delgados labios se arquean en una pequeña sonrisa afectuosa.

"No soñaría con hacerte perder el tiempo, cariño," dice Louis con un guiño, observa su mano dispararse para cubrir su creciente sonrisa.

Se mete en la trastienda, abre una pesada puerta interior y respira el olor a humedad de los manuscritos descoloridos y la tinta china. Se dirige a la computadora que está en el mostrador y escribe su criterio, ca. 1860-65, francés, Huard- y memoriza el número de archivo resultante. Se pone un par de guantes blancos, para evitar que el aceite y las bacterias de la piel dañen las delgadas páginas, y abre una de sus unidades de almacenamiento herméticas y con control de temperatura hechas a medida. Sacando con cuidado el hermoso álbum encuadernado en color oscuro de su carcasa, se detiene para admirar el borde delantero teñido de rojo estampado con insignias doradas y delicada filigrana.

"Te extrañaremos, amor," susurra, antes de empaquetar adecuadamente el frágil volumen para llevar.

Bloqueando todo de nuevo una vez que ha terminado, Louis se dirige hacia el frente de la tienda y se sorprende al escuchar lo que suena como una risa. Cuando vuelve a emerger de detrás de la gruesa partición de terciopelo rojo, tiene que parpadear dos veces al ver lo que tiene delante:

Harry está sentado en una de las mesas de exhibición y hablando animadamente, agitando sus manos y demostrando alguna acción que tiene a la frígida y sin humor de la Sra. Beasley agarrándose a sus costados.

Lo cual, está bien... Louis tenía la impresión de que él era el favorito de la Sra. Beasley, pero en realidad nunca la hizo reír en voz alta.

"¡Oh, querido Louis! ¿Regresaste tan pronto?" La Sra. Beasley dice, finalmente notando su presencia en la habitación, "¿Dónde diablos encontraste a un joven tan encantador?"

Louis siente una chispa de celos por la forma en que el rostro de la anciana se ilumina mientras pellizca la mejilla de Harry. "Honestamente, amor, solo llegó esta mañana."

"Bueno," dice la Sra. Beasley, "ciertamente es uno que debes conservar."

Louis se apresura a corregirla, "Oh, no lo es. No somos—"

La anciana simplemente pone los ojos en blanco. "No tienes que mentirme, querido. Soy moderna. Tengo amigos homosexuales. Yo misma incursioné un poco una vez, cuando tenía veinte años."

Harry se está riendo ruidosamente detrás de ella mientras ella pone sus manos en sus caderas, su vestido azul oscuro reluciente.

"Eso es encantador, Sra. Beasley," Louis logra decir. Tose en su mano, tratando de evitar otro crujido en su voz, "Ahora, ¿cómo le gustaría pagar por Souvenir de la Russie?"

La Sra. Beasley tararea pensativa, hurgando en su bolso Suffolk Pheasant Mulberry (del que Louis solo sabe el nombre porque había pasado la totalidad de la visita del mes pasado quejándose de que su hijo menor le había enviado un bolso horrible y barato para su cumpleaños... un bolso 'barato' y horrible de cinco mil libras).

"Solo ponlo en la tarjeta, supongo," responde finalmente, "¿Creo que estuvimos de acuerdo en sesenta y ocho mil?"

"Sesenta y siete mil quinientos, en realidad," responde Louis, acercándose a la caja registradora para cobrarle, "aunque no me importaría esa mitad extra."

"Descarado," bromea la Sra. Beasley, de mejor humor de lo que la ha visto nunca (gracias a Harry, aparentemente).

"Bien, entonces," dice Louis, entregándole la tarjeta y el álbum bien envuelto, "su total fue exactamente de sesenta y siete mil quinientas libras. Gracias por pasar y dile a George que le digo hola."

Ante la mención de su hijo mayor, la mujer se queja y pone el paquete y su tarjeta en una bolsa de compras negra. Louis la ve caminar hacia la puerta, deteniéndose para ponerse su abrigo de piel y su extravagante sombrero forrado. La campanita suena de nuevo, señalando su salida, y Louis se gira para dirigirse a Harry una vez más.

"¿Cómo diablos te hiciste amigo de esa vieja quisquillosa tan rápido?" él pregunta: "Literalmente, tomó meses antes de que ella se dignara siquiera hablarme más allá de sus impacientes gestos con las manos."

Harry no parece reconocer su pregunta, en su lugar soltó: "Acabas de ganar más de cien mil dólares... por un libro."

Louis pone los ojos en blanco. "No era un libro. Era un álbum raro de fotografías y acuarelas zaristas."

"Y ella... lo acaba de comprar... así, sin pestañear... setenta mil libras por un libro."

"Bueno, sí," responde Louis, encogiéndose de hombros, "La Sra. Beasley es la única matriarca de una de las familias más ricas de Europa. Ella es amiga de la Reina, del tipo de amigos de 'ooh déjame pasar por el antiguo palacio familiar para tomar un té y comer scones'".

Harry parece como si fuera a desmayarse. "Increíble."

Louis solo se ríe.

"Harry, estoy cien por ciento seguro de que tienes mucho más dinero que yo," dice, "Además, también has conocido a la Reina, si no lo has olvidado. Vi cómo sucedía todo en la tele el año pasado."

La estrella del pop todavía niega con la cabeza, murmurando para sí mismo.

"No estabas bromeando cuando dijiste que a tu negocio le va lo suficientemente bien como para pagar el almuerzo, ¿verdad?" pregunta finalmente.

"Ehh, no," responde Louis, "Entre lo que gano en el comercio de libros antiguos y mis derechos de publicación... Bueno, estoy bien."

"¿Por qué Camden entonces?" Harry pregunta: "Quiero decir, sin ofender, es solo que..."

"No hay ofensa," dice Louis con facilidad. Su madre y sus amigos le habían preguntado lo mismo una vez que habían establecido el éxito que tenía. "Básicamente, al principio, no tenía ningún otro lugar a dónde ir y conseguí este lugar barato, arreglé todo y... se convirtió en mi nuevo propósito en la vida cuando realmente no tenía uno. Por supuesto, ahora estoy demasiado apegado a él como para considerar venderlo y actualizarlo a un lugar más grande y elegante."

Harry comienza a responder, pero es interrumpido por el tintineo de la campana una vez más.

"Señor Jensen, ¡hola!" Louis llama, mirando su reloj, "Justo a tiempo como de costumbre."

El Sr. Jensen es un hombre pequeño, parecido a un pájaro, con una nariz en pico y gafas con montura de alambre. Está perpetuamente nervioso y, aunque muchos comerciantes pueden asumir que es una persona sospechosa, Louis no se sorprende en absoluto por sus ojos furtivos y su comportamiento caprichoso mientras camina por el piso principal.

"¿Qué necesita, Sr. Jensen?" Louis pregunta, descubriendo que un acercamiento directo siempre funciona mejor con el hombre ansioso.

"L-lo n-nuevo de Sodi," murmura el Sr. Jensen.

"Ah, sí," dice Louis, sonriendo furtivamente, "Siempre es una elección popular. Por lo general, no lo mantendría en stock, ya que mi tienda se especializa en artículos de colección, pero las colecciones de Sodi han tenido tanta demanda últimamente que sería un desperdicio no llevar algunas copias."

"Yo... ¿supongo que no tienes un original firmado?" pregunta el hombre, tan silenciosamente que es casi inaudible.

Los ojos de Louis se posan en la tapa dura verde que aún está intacta en el estante, mientras tararea pensativo. "Eso, Sr. Jensen, dependería de cuánto ofrezca por uno."

"Trescientos," susurra el Sr. Jensen, sacando su billetera con dedos temblorosos.

Las cejas de Louis se disparan hasta la línea del cabello. "Me temo que eso es un poco caro. ¿Quizás podríamos conformarnos con ciento cincuenta?"

"O-oh, oh, oh sí, sí, claro," asiente el Sr. Jensen, sacando los billetes de su billetera.

Louis se acerca al estante, saca la copia firmada de entre el Chaucer y el Spenser, y la cobra. "Entonces, ¿ya leyó By and By, I Try, Sr. Jensen?"

El hombre guarda su billetera después de haber recogido su cambio y hace un suave ruido afirmativo. "S-sí, lo he hecho, m-muchas veces. Este... este es para m-mi hijo."

"Oh, esto será un regalo encantador," responde Louis, sonriendo beatíficamente, "¿Y cuál dirías que es tu poema favorito de la colección, si tienes uno?"

El Sr. Jensen respira con dificultad. "Me gusta... eh... ¿'Temporary Tattoos'? Ya sabes, la parte que dice 'Hay tanta ironía en esto; en limpiar recuerdos como tinta en la piel' Sí, me gusta mucho ese pedacito."

"Me gusta 'Once', personalmente," responde Louis, citando: "Pies atados a la tierra: nos inclinamos hacia la oscuridad."

Le entrega al Sr. Jensen la bolsa con su compra cuidadosamente metida dentro.

"P-pero ¿qué crees que quiso decir Sodi cuando dijo 'Escribo mis poemas en la palma de mi mano'? ¿Crees que realmente hace eso? P-porque yo," el hombre mira hacia abajo tímidamente, "bueno, a veces escribo, ya sabes, pero en un d-diario... ¿C-crees que lo estoy haciendo mal?"

La mano de Louis se desplaza hacia el diario desgastado que está metido en su propio bolsillo trasero. "Puedo decirle con gran confianza que incluso el prolífico William Sodi no siempre escribe sus poemas en su mano. Eso probablemente no sería práctico para los más largos."

El Sr. Jensen se ríe nerviosamente (en realidad es más un pequeño chillido de diversión que una risa real, pero bueno, eso es un comienzo).

"Creo," continúa Louis, eligiendo sus palabras con cuidado, "que realmente no hay una forma incorrecta de escribir, siempre y cuando lo que hayas escrito te haga sentir algo. Al diablo con todos los demás, de verdad. ¿Pero buena escritura? La buena escritura no debe separarse línea por línea, recurso literario por recurso literario, debe verse como un todo. Por ejemplo, ¿qué significan todos estos pequeños detalles cuando los pones juntos, sabes? Puedes escribir mil páginas sobre la belleza de una mujer, por ejemplo, pero nunca respondas a la pregunta de si la amabas o no, o si ella también te amaba. No tiene sustancia. Pero cuando te pregunto, en un simple haiku '¿Cuál fue el momento en que mis ojos se convirtieron en los ojos que querrías para siempre?' de repente hay una chispa, una conexión, una parte de ti respondiendo a una parte similar de mí. Y creo que eso es lo que se supone que debe hacer la escritura, de una manera divertida y paradójica, hacerte sentir algo para lo que no tienes palabras, usar palabras para llegar allí, plantar esa pequeña semilla que crece hasta convertirse en una parte de la experiencia humana y de alguna manera nos conecta a todos."

Louis hace una pausa para pasar una mano por su cabello, deslizándolo hacia arriba y a través de su flequillo plumoso. "Lo siento, probablemente sonó tonto. Solo soy un bibliotecario; Yo los leo, no los escribo."

El Sr. Jensen simplemente niega con la cabeza, los labios temblando en la mayor aproximación a una sonrisa que alguna vez ha visto lograr al hombre.

"G-gracias, Sr. Tomlinson," susurra el Sr. Jensen con sinceridad, luego se da vuelta y sale corriendo de la tienda tan rápido como llegó.

"Un poco extraño, ¿no?" Harry comenta desde la parte trasera de la tienda.

Louis se da la vuelta para ver a la desgarbada estrella del pop colapsar en la silla detrás de su escritorio, girando de un lado a otro sin hacer nada. "Es un poquito ansioso por... bueno, todo, de verdad."

"Sin embargo, ese consejo que le diste sobre la escritura fue muy bueno," continúa Harry.

"¿Sí?" Pregunta Louis.

Siempre se ha sentido un poco cohibido al hablar sobre el proceso de escritura como si fuera un experto o algo así. No es como si fuera el prolífico poeta y best seller William Sodi, o bueno, en realidad lo es, pero cuando escribe como William Sodi no se siente como Louis Tomlinson y... y todo es un poco complicado, de verdad.

(Y no es especialmente nada que Harry necesite saber todavía).

"Sí," afirma Harry, y su sonrisa es cálida, alegre y genuina como siempre.

El chico más joven patea los pies y hace una revolución completa en la silla, luego dos, riendo como el niño que aparentemente es.

"Tienes veinte años," comenta Louis, aunque no puede evitar la sonrisa cariñosa que tira de las comisuras de su boca.

"Veintiuno en febrero," dice Harry alegremente, todavía girando, "¿Y qué?"

Louis simplemente niega con la cabeza con cariño.

"Eso es todo de las solicitudes especiales que tenía para hoy," dice, cambiando de tema fácilmente, "Podría tener algunos clientes más antes de partir, pero lo dudo. Los lunes son los más lentos."

"Tengo una idea de cómo podríamos pasar el tiempo," dice Harry despreocupadamente, girando dos veces más antes de patear los pies para detenerse.

Louis intenta realmente muy fuertemente no interpretar que la declaración va más allá de su valor nominal, pero su estúpido m subconsciente nublado por el deseo está haciendo que sea bastante imposible en este punto.

"¿Y cuál es?" pregunta, forzando su voz para mantener la calma.

Harry se gira para mirarlo y se detiene de nuevo, apoyando sus pies sucios y calzados sobre el escritorio (lo cual es asqueroso, tendrá que acordarse de limpiar eso más tarde).

"Léeme otro de tus poemas," sugiere.

"Harry," Louis comienza con cansancio, "No creo que—"

"Por favor," interrumpe la estrella del pop, "Eres muy, muy bueno, Lou. Y también dijiste que no te importa lo que otras personas piensen de tu escritura porque es todo para ti, ¿verdad?"

Louis palidece, odiando lo hipócritas que le suenan sus palabras. "Bueno, eso no es exactamente—"

"¿Solo uno?" Harry pregunta y, oh, Dios, los ojos de cachorro han regresado.

"La resistencia es inútil," continúa Harry, cambiando a una impresión de Borg absolutamente espantosa.

Louis arquea una sonrisa y luego suspira derrotado. "Bien, solo uno."

Camina detrás del escritorio al lado de donde el chico más joven se ha apoderado de su silla favorita y se inclina para abrir el cajón inferior. Abriéndolo de un tirón, hojea páginas y páginas de manuscritos mecanografiados hasta que finalmente encuentra su favorito, el primero y el que cree que a Harry le podría gustar más. Deslizando el poema elegido fuera de su sobre manila, se pone de pie y cruza la habitación para acercarse a uno de los cómodos sillones tapizados cerca del frente a donde está Harry tumbado.

"¿Cómo es que tiene tantas marcas rojas?" Harry pregunta con curiosidad.

Louis sonríe, con respecto a la página en blanco cubierta de rabiosas barras rojas, comentarios agobiados y signos de interrogación.

"Mi editor," explica, "es, bueno, muy útil pero también muy, muy particular. Este poema nunca se ha publicado y probablemente por una buena razón. Nunca encajó realmente con mi primera colección, y en la segunda y la tercera se pasó por alto con demasiada frecuencia debido a la poesía más fuerte y cohesiva que comencé a producir cuando encontré mi voz, por así decirlo."

"Estoy seguro de que sigue siendo encantador," dice Harry con seriedad.

Y este es otro de esos momentos tontos en los que Louis quiere besarlo.

Sacudiendo levemente la cabeza, Louis tose una vez y luego comienza: "Erm... esto se llama 'Snow and Dirty Rain'."

"Cierra tus ojos. Un amante está demasiado cerca
para poder enfocar. Déjame borroso y cae hacia mí
con todo tu cuerpo. Acuéstate bajo las sábanas, fingiendo dormir, mientras estoy en la otra habitación..."

"...Somos la encrucijada, mi pequeño forajido,
y este es el mapa de mi corazón, el paisaje
después de la crueldad que es, por supuesto, un jardín, que es ternura, que es una habitación, un amante diciendo Abrázame fuerte, hace frío... "

"...Te daré mi corazón para que hagas un lugar
para que suceda, evidencia de un amor que trasciende el hambre.
¿Es demasiado esperar que podría nombrar las estrellas por ti? ¿Que te llevaría allí? ¿El chapoteo de mi lengua derritiéndote como un terrón de azúcar? Hemos leído la contraportada del libro, sabemos lo que va a pasar.
Los campos quemados, la tierra destruida, los amantes quedaron destrozados en la tierra marrón. Y luego se ha ido. Te pone triste. Todos tus amigos se han ido... "

"Estábamos en la sala de oro donde todos
finalmente obtienen lo que quieren, así que dije ¿Qué quieres, cariño? y tu dijiste bésame. Aquí estoy
dejando pistas. Estoy cantando mientras Roma
arde. Todos solo estamos tratando de ser santos. Mi aguardiente de manzana, mi noche silenciosa, presiona tus labios contra mí.
Todos vamos hacia adelante. Ninguno de nosotros va a regresar."

Se lame los labios, contiene la respiración y espera la risa de Harry, sus comentarios groseros. Louis no puede evitar recordar la forma en que había reaccionado su antiguo mejor amigo: maricón maricón maricón garabateado en su bolsa de deporte con rotulador permanente negro, un marica inútil grabado en su cerebro con uñas afiladas; las cicatrices sangrientas e implacables detrás de su visión y en su corazón. Lo que no espera es que los brazos estúpidamente largos de Harry lo envuelvan repentinamente, levantándolo de la silla y poniéndolo de pie, y ese barítono ronco repitiendo "No quiero que estés triste" una y otra vez en voz baja y con respiraciones dolorosas.

"Harry, es... estoy bien," se ahoga, desenredándose del abrazo de pulpo de la estrella del pop.

"Es solo un poema," insiste Louis, ahora liberado. Toma una respiración profunda, muy necesaria, y alisa su suéter arrugado.

Harry se ve abrumado y con los ojos desorbitados. "No, no lo es. Estás-Dios... solo no lo ves, no puedo," dice, tirando un poco maniáticamente de un puñado de rizos, "Eres famoso, ¿verdad? ¿Tu seudónimo? La gente... la gente reconoce tu talento, ¿no? Porque si no lo hacen, yo—"

Louis se muerde el labio. "Lo hacen, sí, no te preocupes. Tengo bastantes, eh, seguidores, ¿supongo que se podría decir?"

Harry se ve solo algo apaciguado. "Pero ellos no saben que eres tú. El brillante, hermoso e increíble tú," gruñe Harry apasionadamente, y ¿de dónde diablos salió todo eso?

"Te conozco desde hace un día," continúa con fervor, saltando de su silla, "Un maldito día, Louis, y solo he escuchado dos de tus poemas, sí, pero eso fue suficiente para mí para reconocer lo talentoso que eres. Cuando hablabas con el Sr. Jones, o como se llame, cuando le decías qué es tan gratificante sobre escribir, sobre compartirse con la audiencia... Así es como me siento todo el tiempo en el escenario, y sé que me tirarás mierda sobre las letras que el sello discográfico me hace escribir como marioneta, pero aun así... sigue siendo una experiencia emocional que la multitud se alimente de tus palabras y tu energía. He estado tratando de articular ese sentimiento durante años, Louis. Me he avergonzado en innumerables entrevistas usando palabras fuera de lugar como 'euforia' y, joder, no sé, 'un buen subidón' y, sin embargo, ¡solo te tomó como cuatro oraciones y un maldito haiku para resumir todo! Yo solo... ¿No lo entiendo? ¿Por qué tienes tanto miedo de que la gente se dé cuenta de lo talentoso que eres? Es lo mejor del mundo entero."

Louis mira hacia abajo con enojo, la sinceridad de Harry sacando a la luz viejas emociones y dudas sobre su escritura que ha mantenido reprimidas y en secreto durante años. Él no... no puede entender cómo en el transcurso de un solo día este completo extraño se las ha arreglado para descubrirlo tan a fondo. Respira hondo, se controla a sí mismo.

"La gente se da cuenta de mi llamado 'talento'," dice, con la voz cargada de años de sentimientos reprimidos de insuficiencia. Siente que sus ojos comienzan a llenarse de lágrimas no derramadas, y cualquier intento de contenerlo se siente inútil ya que amenazan con desbordarse.

"¿No has leído el New York Times?" pregunta, riendo amargamente, "Elogian al jodido William Sodi todo el tiempo. 'Oh, su dolor es tan crudo, tan real, tan tangible'. Bueno, ¿sabes qué, Harry? Todo es una mierda. Yo lo invento. Nunca he experimentado la mitad de las cosas que William Sodi ha experimentado. Solo he estado enamorado una vez y fue una mierda: cubierto de azúcar, simple y estándar, desayuno todas las mañanas a las ocho, 'Estoy demasiado cansado para tener sexo esta noche, cariño, ¿me anotas para la próxima semana?, una mierda completamente complaciente. No puedo escribir sobre eso, Harry. Un resumen de ocho palabras de mi vida amorosa titulado 'Simplemente no éramos del todo adecuados el uno para el otro' no es algo que exactamente genere ventas.

A nadie le importa Louis Tomlinson, el... el verdadero yo. A nadie le importa una mierda si mi supuesto mejor amigo me sacó del closet frente a toda la escuela en noveno año después de que le mostré lo que más tarde denominó como 'mierda romántica y florida escrita por una chica que se muere por tener una buena polla en el culo' y luego dijo 'Tú no puedes estar hablando en serio, Lou, eres futbolista... ¿crees que los muchachos aguantarán esta basura?' No, nadie va a comprar una autobiografía sobre mis años de escuela secundaria como un hazmerreír, un hada, una cosita fea y flaca sin ninguna apariencia de autoestima."

"Pero tienes la oportunidad de ser tú mismo," grita Harry, "para mostrarles a todos que no eres ninguna de esas cosas, que eres mucho más de lo que ellos pensaban de ti, ¡y la estás desperdiciando!"

Louis abre la boca para protestar, pero el menor lo silencia con una mirada oportuna.

"He aprendido a que no me tiene que importar una mierda lo que la gente piense de mí," continúa Harry, "porque me han dicho una y otra vez desde que tenía dieciséis años que la única forma de seguir siendo famoso y vender discos es manipular la percepción del público de quién soy. 'Eres un gran cantante, Harry, pero nadie comprará estas tristes canciones sobre las cosas que suceden en la vida real. Tu mercado son las chicas adolescentes y eso es todo. Esas son las únicas personas a las que atraerá. No puedes ser un artista serio si quieres ganar dinero' y así sucesivamente, lo mismo con todos los sellos discográficos y todos los equipos de relaciones públicas."

Harry traga, luciendo tan miserable y triste que hace que el pecho de Louis se apriete con fuerza con un repentino e inesperado destello de protección. Quiere lastimar a las personas que han lastimado a este hombre, a este chico en realidad, con solo veinte años se espera que esté a la altura de las expectativas de todos...

"Nunca tuve la oportunidad de enamorarme como es debido," dice Harry, ahora con más suavidad, "La única persona de la que he estado enamorado me utilizó para entrar en mi círculo íntimo y sacar provecho de las conexiones que tenía para é—sí misma. También esa persona era mucho mayor, mucho más experimentada que yo, y yo solo... simplemente me aferré a la tonta e ingenua creencia de que no se habría molestado con alguien tan joven como yo si no hubiera, si no lo hubieran visto algo especial en mí, ¿sabes? Y ahora, es como... ni siquiera puedo tener amigas que sean chicas porque aparentemente me estoy follando a todas ellas y a sus madres y a las madres de sus madres y eso no es lo que soy; No soy ese idiota mujeriego sin corazón que los medios de comunicación y, y mi propio equipo de relaciones públicas me hacen parecer. Simplemente... simplemente me frustra, supongo, que tengas toda la libertad para ser tú mismo y no hayas elegido ejercerla."

Él mira hacia arriba, los ojos verdes muy abiertos y húmedos debajo del flequillo marrón, "La gente compra tus libros porque son buenos, Louis," continúa entrecortado, casi en un susurro, "La gente compra mis álbumes porque soy un 'chico malo' extra sexualizado y con una cara bonita."

Louis tiene hipo y se traga un sollozo.

"Dios, ¿no hacemos un pequeño par encantador?" intenta bromear, aunque su corazón no está en ello.

Harry lloriquea un poco, pero aún se las arregla para reír a través de su rostro cubierto de mocos y lágrimas.

"Hay pañuelos allí," dice Louis, señalando una mesa de la esquina, "Eres un desastre, Harry Styles."

La estrella del pop simplemente le enseña el dedo medio y se suena la nariz con fuerza. Aun sollozando un poco, dice: "Deberías publicar algo con tu nombre. Solo para ver lo que piensa la gente, ¿sabes? Podrías utilizar una empresa editorial más pequeña para que no esté vinculada a Sodi. Tal vez tener una circulación limitada, obviamente sin trucos promocionales importantes y—"

"Harry," Louis interrumpe con cansancio, "¿Quizás podríamos olvidarlo por ahora?"

Hay un breve destello de dolor en los ojos del joven, pero asiente de mala gana. "Si, vale."

"Gracias," dice Louis con suavidad, luego extiende los brazos para un abrazo, "Ahora ven aquí, tonto."

Justo cuando Harry se mueve para abrazarlo, la campanilla sobre la puerta suena una vez más. Ambos saltan a diez pies de distancia como si se hubieran sido sorprendidos cuando una voz familiar grita: "Lou, ¿estás por aquí?"

Louis se alisa nerviosamente su suéter una vez más antes de responder: "¡Josh! ¡Hola! ¡Sí, estoy en el frente!"

El moreno da la vuelta a la esquina, todavía hablando, "Siento haberme aparecido así, pero estaba de camino al concierto, ¿sabes el de esta noche en el Half Moon? Supongo que Niall te lo dijo, pero él no es muy confiable. De todos modos, pensé que, dado que pasaría directamente por tu casa, me detendría para ofrecerte llevarte en mi auto nuevo. Dios, está genial, Lou. Interior de cuero negro y—"

Al verlos a ambos, se detiene en seco, con la mandíbula colgando abierta.

"Hola," dice Harry amablemente, saludando.

La boca de Josh se parece a un bacalao y sus ojos están prácticamente saliendo de su cráneo mientras responde débilmente.

"Louis, ¿una palabra por favor?" sisea, indicándole que avance.

"Um, lamento interrumpir, señor Styles," se dirige a Harry, quien se encoge de hombros con buen humor.

Louis baja los dos escalones para pararse frente a su asombrado compañero. Josh ahora está de espaldas a Harry en un aparente intento de ser más reservado.

"¿Algo anda mal, Josh?" pregunta inocentemente.

"¡Sí, hay algo mal, idiota!" Josh exclama en una intento mal ejecutado de susurro, "¿Te importaría decirme por qué Harry Styles, la sensación internacional del pop se encuentra actualmente en tu tienda rodeado de libros viejos y polvorientos? ¡Y no me digas que es porque le encantan los libros viejos y polvorientos!"

Está tocando con el dedo el pecho de Louis, enfatizando cada sílaba.

"¡Porque literalmente a nadie excepto a ti y los malditos jubilados les encantan los libros viejos y polvorientos!"

"En realidad, me encanta una buena lectura," interviene Harry, luciendo demasiado divertido por toda la situación.

Josh palidece, luciendo débil, pero no se da la vuelta. "Yo solo... ¡Solo voy a fingir que no estás allí!" vuelve a gritar, con la voz temblorosa.

"Harry Styles es puramente producto de mi imaginación," murmura, "Mi maravilloso amigo Louis está solo y melancólico en su tienda como siempre, y he venido a recogerlo y llevarlo a un concierto al que Harry Styles, producto de mi imaginación, ciertamente no está asistiendo."

"¿Está funcionando?" Harry pregunta, riendo abiertamente esta vez.

"Sé amable," Louis dice sobre el hombro de Josh, aunque está haciendo un mal trabajo al ocultar su diversión.

Harry solo guiña un ojo y se muerde el labio para evitar reírse más a expensas del pobre muchacho.

"Josh, te presento a mi amigo, Harry Styles," dice Louis, comenzando con las presentaciones, ya que ciertamente no va a decir una palabra más del chico que todavía está temblando a su lado.

"Harry, este es Josh Devine. Trabaja en una panadería al final de la calle, pero también es un baterista excelente."

"Encantado de conocerte, amigo," saluda Harry, sonriendo alegremente y extendiendo su mano.

Josh se queda mirando por un momento demasiado largo antes de ofrecer la suya sin fuerzas.

Es probablemente el apretón de manos más incómodo que Louis haya presenciado en su vida, y realmente está luchando por no estallar con una de sus fuertes carcajadas en lo que definitivamente sería un momento inapropiado.

"Sabes," dice Harry casualmente, después de haber liberado incómodamente su mano de los dedos dd fideos de Josh, "solía trabajar en una panadería en casa, en Cheshire."

Louis observa como Josh se anima inmediatamente ante la mención de su trabajo compartido; si hay algo que ese chico ama más que un redoblante y un tambor, son los productos horneados.

"¿Cuál dirías que es la temperatura ideal para hornear bollos?" Josh pregunta, y vaya que interesante iniciador de conversación, piensa Louis con un exagerado giro de ojos.

"Depende," ofrece Harry, "¿De qué sabor estamos hablando?"

"Arándano," Josh suministra, levantando una ceja.

"Doscientos veinte," responde Harry con genialidad ni un segundo después, "perfectamente dorados en la parte superior con un ligero glaseado de huevo, y agradables y esponjosos en el centro."

Aparentemente, esta es una respuesta aceptable, ya que el evidente fanatismo de Josh se ha convertido en un profundo respeto a regañadientes.

Louis saca el teléfono del bolsillo, ve la hora y anuncia: "Odio interrumpir un tema de conversación tan tentador, pero creo que es hora de irnos."

Entonces mira hacia arriba, notando que Harry todavía está en su camiseta negra simple y sin un abrigo para combatir el frío de la noche.

"Espera un minuto, estrella del pop," dice, alborotando el cabello del chico más joven, "No puedes salir así en octubre."

Harry se ríe. "Cómo si me fuera a quedar alguna de tus ropas."

Louis hace una pausa, sin haber pensado de dónde vendría realmente un abrigo lo suficientemente grande para Harry. Es decir, hasta que recuerda cierto chaquetón gris todavía guardado debajo de la cama.

"En realidad, creo que tengo algo que podría quedarte bien," dice, "¡Vuelvo enseguida!"

Salta escaleras arriba a su habitación, se inclina para mirar debajo de la cama y... ¡sí! Ahí está, todavía doblado cuidadosamente en la caja en la que vino. Sacudiéndolo en su forma completa, lo sostiene contra su cuerpo, juzga que tiene la longitud perfecta para la alta y desgarbada estrella del pop, y baja las escaleras saltando con el abrigo metido debajo del brazo.

"¡Aquí estamos!" dice alegremente, sosteniéndolo.

Harry toma el abrigo, examinándolo por un momento, antes de declarar: "Louis, esto es Saint Laurent."

"Bueno, sí," responde Louis, "pero es de hace varias temporadas. Otoño del 2009, creo."

"Este es un abrigo que vale 1600 dólares," dice Harry, todavía asombrado.

Louis pone los ojos en blanco, "Háblame de nuevo cuando no estés usando novecientos dólares del mejor cuero de Alexander McQueen en tus pies."

La boca de Harry está abierta, mientras Josh se ríe y dice: "Puede que Louis no lo parezca, pero conoce a los diseñadores. Cuando realmente comenzó a ganar dinero, se vestía de la cabeza a los pies con Cucinelli y Lanvin."

"Y me veía como un idiota pretencioso apropiado haciéndolo," comenta Louis, riéndose de los recuerdos de sí mismo pavoneándose por Camden como un pájaro exótico vestido caro.

"¿Por qué te detuviste?" Pregunta Harry, poniéndose el abrigo.

Louis traga, los ojos recorren el cuerpo de la estrella del pop, que ahora está envuelto en una hermosa extensión de lana gris carbón. El abrigo le queda perfecto, lo suficientemente ancho en los hombros para abarcar la vasta extensión de su espalda, y lo suficientemente largo como para cubrir su torso y golpear cómodamente en los huesos de la cadera. Louis siente una punzada de remordimiento por haberlo comprado originalmente como regalo de cumpleaños para Aiden hace años, cuando estaban... sí. Sacude la cabeza, borrando el recuerdo y vuelve a concentrarse en la pregunta original de Harry.

"Después de un tiempo me di cuenta, sorprendentemente, que la gente que entraba a mi tienda estaba interesada en los libros y no en la persona que los atendía," explica Louis, "así que en lugar de envolverme en Prada y diamantes, comencé a invertir en las mejores y más raras colecciones para atraer a más potenciales compradores."

"Como el que vendiste hoy," comenta Harry.

"Sí, exactamente, "afirma, volviéndose para dirigirse a Josh, "¡Oh! Finalmente vendí el álbum de Russie."

Josh se acerca y le da una palmada en la espalda. "¡Eso es genial amigo! ¿Supongo que las bebidas vendrán de tu parte esta noche, entonces?"

"Siempre y cuando proporciones el transporte," responde, sonriendo.

"Eso lo puedo hacer."

︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵

Llegan al Half Moon en un cuarto de hora, Josh inmediatamente sale corriendo para ir a calentar y ensayar un poco con Niall, Ed y su bajista, Sandy.

Louis y Harry encuentran una mesa disponible cerca de la parte de atrás, el lugar ya está lleno a la hora popular de la tarde.

"Niall y Ed son compositores increíbles, amigo, solo espera," dice Louis en tono de conversación, mientras llegan sus bebidas.

Harry sonríe, tomando un largo trago de su cerveza. "Estoy realmente emocionado por escucharlos tocar."

"Yo también," coincide Louis, haciendo una pausa para tomar un sorbo de su propia bebida, "No puedo escuchar a la banda completa muy a menudo; por lo general es solo Niall merodeando en mi tienda y dándome una serenata. Es increíble con la guitarra."

"En el décimo año, comencé esta banda con algunos de mis compañeros de la escuela," dice Harry, con los ojos brillando como si recordara algo humorístico, "Tocamos algunos conciertos en la ciudad, incluso hicimos uno formal una vez."

Louis parpadea sorprendido, siempre habiendo considerado a Harry como el solista que es. "¿Lo hacían bien?"

El chico más joven sonríe, toma otro trago y se limpia la boca con el dorso de la mano.

"No, éramos una mierda," responde, con una sonrisa, "Nos llamábamos 'White Eskimo' tratando de sonar indies y todo eso."

"Yo también estaba en una banda," dice Louis despreocupadamente, riendo ante la mirada de sorpresa que aparece en el rostro de Harry.

"¿Tocas?"

"Canto," corrige Louis, encogiéndose ante algunos de sus propios malos recuerdos, "aunque sí toco un poco el piano, por así decirlo."

"Tendré que escucharte en algún momento," exige Harry, y Louis simplemente niega con la cabeza, riendo.

"No querría hacerte pasar por eso, amor," dice, guiñando un ojo, "dije que canto, no dije bien."

"Puedo decir que lo harías bien," responde Harry con seriedad, continuando con su explicación al ver la pregunta en los ojos de Louis, "No, de verdad. Hay algo en la voz de una persona, y la tuya es... "

Harry se interrumpe, luciendo tímido.

"¿Es?" Louis insiste, todavía curioso.

"Bonita," responde Harry rápidamente, "Es... es bonita, eso es todo."

Las mejillas del chico de pelo rizado están rojas, y no hace contacto visual, eligiendo en cambio mirar alrededor del pub con un interés claramente fingido.

Raro.

"Casi hice una audición para X—Factor un año," comenta Louis, en un esfuerzo por cambiar de tema, aunque se mantiene dentro del ámbito de la música, ya que aparentemente les interesa a ambos.

La cabeza de Harry gira hacia él nuevamente. "¿En serio?" él espeta.

"Sí, hace un par de años," explica Louis, riendo nerviosamente, "tenía dieciocho años y estaba demasiado lleno de mí mismo después de haber interpretado el papel principal en el musical de la escuela el año anterior. De hecho, conocí a Niall mientras esperaba en la fila y me preguntó si me podía cantar algunos compases de su audición porque estaba muy nervioso, pobrecito."

"¿Qué te contuvo?" Pregunta Harry.

"Escuché la voz de Niall y me acobardé en ese mismo momento," responde Louis, y esta vez Harry se ríe también, "Le di mi número, le dije que me enviara un mensaje de texto cuando se hiciera famoso, y me fui de la fila."

"¿Supongo que no ganó?"

"No, fue eliminado justo antes de la casa de los jueces."

Harry tararea con simpatía, trazando su dedo alrededor del borde de su vaso.

"Sin embargo, es bueno que se mantuvieran en contacto," dice finalmente, encontrándose con los ojos de Louis.

Louis se ríe de nuevo y el chico más joven frunce el ceño confundido.

"Realmente no lo hicimos," explica Louis, mirando al escenario donde Niall y Ed han comenzado a afinar sus guitarras, "No supe nada del muchacho hasta dos años después, cuando recibí un mensaje de texto al azar el día de inicio de las clases universitarias que decía algo como '¡Oi, soy Niall de X Factor! ¿Me recuerdas? ¡No quiero sonar espeluznante, pero estoy bastante seguro de que te acabo de ver cuando estacioné! Resulta que se estaba quedando en mi edificio."

"¿Así que se mantuvieron cercano incluso después de graduarse?" Harry pregunta, y es un poco extraño lo genuinamente interesado que está en la vida de Louis.

Harry se inclina hacia atrás en su silla, el resplandor de la iluminación del techo lo golpea perfectamente y le recuerda a Louis más temprano en el día cuando el chico más joven había salido de su tienda hacia la luz del sol luciendo tan radiante como ahora.

Louis traga.

Harry se ve bien, no es que no lo haga normalmente, porque lo hace, realmente lo hace, pero hay algo en este momento en particular... con las líneas ajustadas de su camiseta negra que trazan sus brazos y ese torso interminable, el cuello bajo para revelar un par de pájaros en vuelo entintados; sus jeans ajustados oscuros extendiéndose sobre sus muslos, sus piernas largas y delgadas extendidas debajo de la mesa; brazos musculosos cruzados sobre su pecho, mandíbula angular, labios rojos fruncidos en un ceño pensativo, ojos brillantes y reflejando el brillo del escenario...

"¿Louis?" Pregunta Harry, la voz devuelve su atención a la conversación, y mierda, esa es la segunda vez en el día que Louis se distrae pensando en el aparente dios griego que es Harry Styles.

"Oh, uh, sí," responde Louis, tratando de recordar la pregunta de Harry, "Me quedé en la misma universidad para mi maestría y Niall obviamente todavía estaba haciendo la primera."

Harry asiente mientras habla, manteniendo un atento contacto visual. "¿Y cuáles fueron las especializaciones?"

"Literatura y drama," responde Louis, "Esos son mías, obviamente. Niall incursionó un poco en la ingeniería de sonido, pero cambió a la interpretación de guitarra una vez que se dio cuenta de que quería hacer su propia música en lugar de producir para otras personas."

Harry comienza a hacer otra pregunta cuando las luces se apagan por completo y la voz de Niall llena el pub lleno de gente. Ambos dirigen su atención al lugar donde el irlandés rubio está arrastrando las palabras en el escenario, rasgueando algunos acordes mientras presenta a la banda.

"El pelirrojo de la izquierda es Ed," explica Louis, inclinándose para susurrar en el oído de Harry.

Harry asiente distraídamente, ya embelesado por la conmoción en el escenario, y lo calla con un rápido movimiento de la mano.

"Buenas noches, Putney," dice Niall, con una amplia sonrisa, "Soy Niall y somos..."

Hace una pausa, mirando hacia atrás al resto de la banda, "Ehh, ¿quiénes somos esta noche, muchachos?"

"Cactus Casino," dice Ed, y Niall deja escapar una de sus infames carcajadas.

Volviendo al micrófono, continúa, "Bien, entonces soy Niall, ese es Ed, Sandy en el bajo y nuestro baterista Josh detrás de mí, ¡y esta noche somos Cactus Casino!"

El público vitorea en voz alta, ya bajo el hechizo del descarado encanto irlandés de Niall.

Se lanzan abruptamente a una canción original con las armonías celestiales de Niall y Ed, seguida de una versión conmovedora de Get Burned de Sleeper Agents que tiene a Niall rasgando su guitarra eléctrica, a Josh sudando y golpeando su batería y a la audiencia cantando al ritmo de la música con un entusiasmo increíble.

Al final de su set, Harry sonríe ampliamente y se inclina para gritar "¡Son realmente buenos!" por encima de la música.

Niall vuelve al micrófono, presumiblemente para agradecer a la audiencia por ser tan entusiasta, cuando un hombre vestido de negro se apresura al escenario y le susurra al oído.

"Bueno," dice Niall, riendo cuando la multitud vitorea, "Muy bien, chicos, cálmense. Así que me acaban de informar que la banda que sigue llega un poco tarde, ¡y parece que tenemos tiempo para una canción más!"

Los vítores de la multitud se intensifican ante su anuncio y Niall está prácticamente radiante, está muy complacido con su reacción. Louis se siente a sí mismo sonriendo al ver cómo sucede todo. Está tan, tan orgulloso de su mejor amigo que es algo ridículo.

"No estábamos seguros de sí íbamos a poder tocar esta," continúa Niall, cambiando de nuevo a su acústica y ajustando la correa, "pero la teníamos preparada por si acaso."

Asiente con la cabeza a Josh, quien saca su cajón de percusión de detrás de su batería, lo mueve al frente del escenario y se deja caer encima, ejecutando algunos toques de práctica con las palmas.

Ed se hace cargo mientras Niall vuelve a sintonizar rápidamente su guitarra, diciendo: "Este es un éxito popular en este momento, así que nos encantaría que todos cantaran juntos. ¡Oh, y sin quejas, por favor! ¡A todo el mundo le encantan un poco de los cuarenta mejores!"

Niall termina, rasgueando una vez y asintiendo con la cabeza a Ed y Sandy, luego a Josh detrás de él.

Tan pronto como comienza la introducción de la guitarra, Louis se muerde la manga para amortiguar su risa. Se arriesga a mirar a Harry frente a él y sonríe salvajemente al rostro de la estrella del pop, que está tan divertido como mortificado.

"The story of my life,"canta Niall, "I take her home!"

Hace una pausa y señala a la multitud de asistentes borrachos al pub, todos los cuales le gritan la letra con el mismo fervor, aunque un poco arrastrado.

"¡Amo esta!" Louis grita, sonriendo atónito a Harry, quien claramente está librando una batalla interna consigo mismo por unirse. "¡Vamos, Haz! ¡Canta! ¡Sé que conoces la letra!"

Harry pone los ojos en blanco, luchando contra una sonrisa, pero canta apasionadamente algunos compases solo para complacerlo.

Louis se ríe con júbilo, sintiendo que las comisuras de sus ojos se arrugan con alegría. "¡Ese es el espíritu!"

En el escenario, Niall pone una mano sobre su frente, los ojos vagando por la multitud. Su rostro se ilumina cuando ve a Louis en su mesa cerca de la parte de atrás, y Louis saluda con entusiasmo, mostrándole un enorme pulgar hacia arriba. O Niall no se da cuenta de Harry o no está desconcertado por la presencia de la estrella del pop mientras continúa con el coro final con una gran sonrisa pegada en su cara enrojecida y empapada de sudor.

"The story of my life," termina Ed en voz alta, todavía sin esfuerzo y en sintonía en medio de los vítores de la multitud.

Niall agradece a la multitud en nombre de 'Cactus Casino' una vez más y él y la banda empacan rápidamente, despejando para el próximo concierto (algún grupo electrónico de renombre) que finalmente ha llegado.

Louis se bebe el resto de su pinta mientras Harry se levanta y se estira, la camiseta se levanta para revelar la mitad inferior de su tatuaje de mariposa y un poco de su estómago impresionantemente tonificado. Louis vuelve a mirar hacia abajo, deseando de repente que otra bebida alcohólica borre esa imagen en particular de su cerebro.

"Vamos, te presentaré," sugiere Louis, levantándose también y guiando a Harry hacia donde estaban los muchachos, empacando sus instrumentos y equipo.

"¡Una presentación absolutamente enfermiza!" grita mientras se acercan.

La cabeza de Niall se dispara ante la voz familiar y está sonriendo ampliamente.

"¡Lou, amigo! Me alegro de que pudieras venir," dice en voz alta (bueno, al menos más alto de lo normal), claramente todavía emocionado por su descarga de adrenalina de rendimiento," ¿Dónde está el acompañante del que me habla—?"

Se interrumpe abruptamente, habiendo notado a Harry parado un poco tímidamente a la izquierda de Louis.

"Bueno, maldita sea, Harry Styles," espeta, aunque no parece tan desconcertado como Josh lo había estado antes, "Un placer conocerte, amigo."

Él extiende su mano y los dos se estrechan a modo de saludo; Harry felicita el conjunto de la banda con sinceridad y efusividad, ganándose un brillante rubor escarlata del rubio irlandés.

Al regresar del bar con bebidas de celebración en la mano, Ed y Sandy se sorprenden al ver a la estrella del pop interactuando con su cantante principal, aunque ofrecen cortésmente sus manos de todos modos.

Harry y Ed terminan en una conversación profunda y tentadora sobre la técnica de composición y la acústica del espacio de actuación, y Louis se excusa silenciosamente para ir al baño y se escapa.

Se lava las manos e inspecciona su rostro enrojecido en el espejo, cuando la puerta se abre y Niall entra.

"Buen tipo, Harry Styles," dice Niall con indiferencia, moviéndose para pararse en el fregadero junto a él y lavarse una mancha de grasa de su palma, "No esperaba eso."

"Sí, es... agradable," asiente Louis con cautela.

Niall suspira, secándose las manos con una toalla y mirando a Louis con seriedad.

"Odio tener esta conversación contigo, amigo," comienza, mordiéndose el labio, "pero ten cuidado, ¿sí? No quiero que esto sea otra cosa como la de Aiden."

Louis comienza a protestar, pero Niall lo calla, diciendo: "Te gusta fingir que eres inmune a todo esto, pero te he visto, Lou. Te enamoras tan fácilmente, y yo no... no estoy diciendo que Harry sea un mal tipo... es solo—"

"No estoy enamorado de él ni nada, Ni," Louis interrumpe, esta vez con éxito, "Lo acabo de conocer esta mañana."

"Tal vez todavía no, amigo," coincide Niall, ""

"Niall, no puedes usar dos descripciones celestiales en una oración," critica Louis evasivamente.

"¿Por qué no?" Niall protesta, "Shakespeare lo hizo. Tú eres la luna y Harry es el sol y todo eso."

Louis reprime una carcajada, se seca las manos y decide complacerlo, "Touché, amor, pero ¿recuerdo un este estando allí en alguna parte?"

"¿Qué tiene que ver el este con todo?" Niall pregunta, sosteniendo la puerta abierta para él mientras regresan juntos al bar.

"No importa," dice Louis, sonriendo mientras Harry lo mira a los ojos desde el otro lado del pub.

"Mira," refunfuña Niall, "lunático."

Louis le da un codazo a Niall y sisea un fuerte "¡Shh!" ignorando las protestas aún más ruidosas del irlandés.

Al llegar a la barra, rápidamente se sube al taburete junto al que ocupa actualmente la estrella del pop.

"Hola hermoso," saluda con descaro, sintiéndose un poco más valiente con un poco de alcohol corriendo por sus venas.

"Hola a ti también," responde Harry, girando en su taburete para mirarlo de frente.

Lo que parece un vodka con coca cola medio vacío está frente a él, con un tallo de cereza colgando precariamente del borde. Sus labios están lo suficientemente rojos para combinar y está sonriendo ampliamente, con hoyuelos profundos y entrañables.

"Excelente referencia a los Jonas Brothers, por cierto," continúa riendo.

"No era una referencia," responde Louis con un fuerte bufido, "pero es encantador saber que eras un fan."

Harry se inclina hacia adelante y comienza a tararear los primeros compases de la vieja balada, aparentemente sin vergüenza.

"Alguien ha llegado a su límite," comenta Louis, deslizando la bebida lejos del muchacho más joven, aunque Harry continúa alcanzándola con manos de un niño pequeño.

"¡Ed y yo vamos a escribir algunas canciones juntos!" Harry dice emocionado, arrastrando las palabras un poco, "Ed también me compró, como, un montón de tragos."

"Eso es encantador, querido," responde Louis, complaciéndolo, "pero ¿cómo suena ir a tu agradable, cálido y acogedor piso?"

"Mmm, no tengo piso," murmura Harry, "no tengo hogar."

"Oh, cállate," dice Louis, poniendo los ojos en blanco, "¿Dónde vives?"

"Kensington," responde el chico más joven después de un momento, y Louis realmente no debería estar tan sorprendido. Harry tiene hipo, pero continúa, "Tengo una casita de ladrillos y es... blanca. ¡Es blanca!"

"Una casa blanca en Kensington... informativo," cataloga Louis, suspirando, "¿Qué tal una dirección?"

Harry arroja un par de números seguidos del nombre de una calle que Louis está bastante seguro de que está en esa área, por lo que se encoge de hombros y decide seguirlo. Si de alguna manera terminan en algún lugar raro a esta hora de la noche (digamos el sur del Tower Bridge, lo que le ha sucedido antes), simplemente le enviará un mensaje de texto a Zayn para obtener la dirección real de Harry y los llevará a ambos a casa eventualmente.

Salta de su taburete, extendiendo una mano para estabilizar a Harry mientras se pone de pie también. Los dos se dirigen hacia donde Niall y Ed están entreteniendo actualmente a un gran grupo de mujeres borrachas y muy hábiles, probablemente con una de sus muchas historias de viajes por carretera (muy embellecidas). Louis pone una mano en la espalda de Niall y dice adiós en voz alta, señalando a Harry que sonríe alegremente y se tambalea un poco sobre sus pies.

Niall asiente una vez, reconociendo su partida, aunque sus ojos todavía parpadean con preocupación.

Louis suspira y hace girar a Harry, llevándolo hacia la puerta. Inmediatamente se encuentran con una pandilla de chicas universitarias escasamente vestidas que gritan cuando ven a la celebridad entre ellas.

"¿Podemos hacernos una foto, por favor? ¿Por favor?" la única de ellas que no llora pregunta esperanzada.

"Erm... solo una con todas ustedes, ¿sí?" Louis responde, ya que Harry claramente no está en condiciones de hacerlo por sí mismo.

Las chicas gritan de nuevo y Louis hace una mueca de dolor. La primera chica pone su teléfono en su mano y lo empuja a un lado mientras las cinco se apiñan alrededor de Harry, sacando el pecho y haciendo pucheros. Harry parece absolutamente emocionado por toda la atención e inmediatamente asume una atrevida pose con las manos en las caderas y los labios fruncidos. Louis reprime una carcajada mientras toma la foto y le devuelve el teléfono a su dueña.

"¡Muchas gracias!" corren, antes de volver a tropezar por la acera con sus tacones demasiado altos.

"¡Adiós!" Harry grita, y Louis pone los ojos en blanco, tirándolo al taxi que lo espera.

︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵

Afortunadamente, cuando el taxi se detiene, están frente a una gran casa victoriana blanca en Kensington, que Louis solo puede esperar que sea la casa real de Harry.

El "¡Oye, es mi casa!" que Harry llora cuando Louis lo ayuda a salir del auto lo confirma no un segundo después.

"Sí, tu casa," responde riendo.

Casi se tropieza con la acera con los brazos de pulpo de Harry envueltos con tanta fuerza a su alrededor. Se acercan a la puerta de entrada de forma lenta pero segura, y Louis siente que se le cae el corazón al notar la pequeña llave maestra digital adjunta al frente.

"Harry," dice sin aliento, "tu puerta tiene un código."

"¡Sí!" Harry confirma felizmente.

Louis sopla aire caliente de entre sus labios. "Harry, ¿cuál es el código?"

Harry se ríe, estira la mano y lo escribe con dedos torpes y pesados. Louis suspira de alivio, abre la puerta y la cierra detrás de ellos. Lleva a Harry a través de la puerta principal y finalmente adentro, su boca se abre inmediatamente por el interior increíblemente elegante.

"Mierda, ¿tú decoraste todo esto?" pregunta, sorprendido.

"No," murmura Harry, "Ya vino así. No paso mucho tiempo aquí porque es solitaria."

Louis parpadea, contemplando los muebles estilizados, clínicamente blancos.

"Es un poco de mezcla entre hospital e IKEA," cede, teniendo cuidado de no pisar una alfombra particularmente lujosa que probablemente cueste tres veces más que la colección de Russie que vendió hoy.

"El dormitorio está arriba," dice el chico más joven, rozando los labios contra su cuello.

Louis traga saliva ante las implicaciones de esa declaración, se recuerda a sí mismo que Harry está borracho y que también es muy, muy poco gay, y se mueve para ayudar a la estrella del pop a subir las escaleras.

El dormitorio de Harry es tan blanco como el resto de su casa, la cama tamaño king está recién hecha y sin una arruga.

Louis suelta a la estrella del pop y observa como Harry se deja caer inmediatamente sobre el edredón todavía completamente vestido, con botas McQueen y todo. Sonríe suavemente y se mueve para quitarle los zapatos al chico, riendo cuando Harry murmura sus protestas, enterrándose más profundamente en su pila de almohadas y apartando las manos de Louis.

"Está bien, estrella del pop," Louis dice, riendo.

Alborota los rizos de Harry, ganando otro gruñido, y apaga la luz mientras se va, bajando las escaleras.

Qué día, piensa, pasando una mano por su flequillo y abriendo la puerta principal.

Ciertamente no espera ser recibido por flashes y al menos treinta hombres acampando justo afuera de la puerta gritándole preguntas.

"Uh, ¿sin comentarios?" ofrece mientras se abre paso entre ellos y trata de tomar un taxi.

Los paparazzi continúan hablando y él se estremece cuando las cámaras parpadeantes dejan manchas en su visión. Finalmente, un taxi se detiene y él se arroja dentro, dejando escapar un fuerte suspiro de alivio mientras temblorosamente recita su dirección.

"Otra de las conquistas nocturnas de Harry Styles, ¿eh?" pregunta el taxista, mirándolo a través del espejo retrovisor, "No puedo decir que me sorprenda que haya diversificado un poco sus gustos."

"¿Discúlpame?" Louis espeta, el cerebro todavía nadando por el ataque repentino de la prensa.

El taxista se encoge de hombros. "Esa casa es legendaria, amigo. Mis amigos y yo siempre la rodeamos por la noche. Por lo general, llevamos a alguna chica rubia o algo así, pero," hace una pausa, lamiendo sus labios, "puedo ver el atractivo en ti."

"Voy a pedirte una vez muy amablemente que te calles y me lleves a casa," dice Louis, con voz dura, "La segunda vez, sacaré el gas pimienta de mi bolsillo y saldré de este vehículo antes de que se estrelle contra el poste de luz más cercano contigo incapacitado al volante."

"Oye, relájate, amigo," dice el taxista rápidamente, "solo te estoy tomando el pelo. Todos los muchachos y yo sabemos que estas visitas son solo por apariencias."

"¿Qué quieres decir?" Louis pregunta, repentinamente curioso.

"¿Sabes, las cosas habituales de The Sun?" el taxista explica: "La chica entra, sale cinco minutos más tarde, las revistas hacen que parezcan un par de horas o, de repente, alguna fuente dice que vieron un beso de buenas noches cuando no hubo nada. Ves mucho cuando eres un taxista, las celebridades no son una excepción."

Louis simplemente tararea pensativo ante esta nueva información. Así que Harry no estaba bromeando cuando dijo que todo era relaciones públicas. Relaciones públicas horribles y manipuladoras, pero aparentemente efectivas de todos modos. Louis cierra los ojos y presiona su frente contra el cristal de la ventana, de repente destrozado.

Parpadea y se despierta cuando el taxi se detiene bruscamente, le da algunos billetes al hablador taxista y entra en la tienda con un bostezo sonoro. Cierra la puerta detrás de él y sube las escaleras hacia su dormitorio, rápidamente se quita los zapatos y los pantalones y se lanza a la cama como un cisne con un gemido.

Cierra los ojos y se queda a la deriva con una imagen de Harry colgado sobre sus hombros sin fuerzas, esos labios rojo cereza presionados contra su pulso, chupando y mordiendo hasta que está marcado y poseído.

Mío, mío, mío.

︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵

Louis se despierta con una sacudida ante la sensación de que su móvil vibra repetidamente contra su muslo. Lo saca de su bolsillo y murmura un hola somnoliento.

"¡Louis!" La voz de Liam chilla a través de la línea, demasiado fuerte para un martes por la mañana temprano, "Louis, tienes que ver—"

"Sí, sí, espera un minuto, Li," murmura, colocando su brazo sobre el costado de la cama y buscando su cargador. Honestamente, está sorprendido de que su teléfono haya estado vivo tanto tiempo, aunque admite que no lo usó mucho anoche. Sus dedos se enredan alrededor del cable y lo conecta, mirando la pantalla iluminarse en agradecimiento.

"Está bien, ahora sí."

"¡Louis, estás en los programas de chismes esta mañana!" Liam grita: "¡Y en línea también!"

"¿De qué estás hablando?" murmura, frotándose los ojos y sentándose.

"¡Anoche te sacaron fotos fuera de la casa de Harry y los medios lo han pintado como si fueras un amante secreto o algo así!"

"Muy bien, en primer lugar, eso es ridículo," Louis comenta con cansancio, todavía infeliz por haber sido despertado tan temprano en la mañana, "Siguiente."

"¡Louis, no puedes ignorar esto!" Liam llora, "¿Qué pasa con Jaymi?"

"¿Quién es Jaymi?" pregunta, interrumpiendo de nuevo cuando Liam comienza con otra respuesta histérica: "Sabes qué, no importa, no me importa."

Bosteza ruidosamente, metiéndose de nuevo bajo las mantas. "La próxima vez que decidas leerme los titulares, ¿podrías hacerlo un poco más tarde en el día?"

"¡Louis!" Liam prácticamente chilla: "¡Estoy bastante seguro de que Jaymi, tu novio, querrá estar seguro de que no lo estás engañando con Harry Styles! Harry Styles, como la estrella del pop de alto perfil Harry Styles, cuya casa está constantemente rodeada de paparazzis; ¡un hecho que estúpidamente elegiste ignorar!"

Oh. Oh. Ese Jaymi.

"Jaymi no es mi novio, Li," responde Louis adormilado, "Lo inventé para que no pareciera que te estábamos espiando en el almuerzo."

"Si no fueran sólo las cuatro de la mañana, iría allí y te patearía... tu trasero," dice Liam breve, la aproximación más cercana a una amenaza que puede manejar.

"Sí, genial," Louis acepta a... a algo, que realmente no puede recordar... "Oye, escucha. No le digas a Zayn, ¿de acuerdo? No estábamos espiando. Quiero decir, lo estábamos, pero no... ¿no se lo digas?"

"El teléfono está en altavoz, idiota," responde una voz familiar incorpórea.

"¿Ese es Zayn?" Louis pregunta, de repente interesado: "Las cuatro de la mañana y Zayn está contigo... Algo me dice que has sido follado, Liam Payne."

Hay un silencio prolongado.

"Voy a colgar. Ambos son repugnantes," Louis refunfuña, antes de tocar finalizar y lanzar su teléfono por el borde de la cama. Aterriza en la alfombra con un ruido sordo satisfactorio, y se vuelve a enterrar en su pequeño nido de mantas con un fuerte suspiro.

︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵

Ni siquiera una hora después (o al menos lo que parece) las fuertes vibraciones de su teléfono lo despiertan nuevamente.

"Liam, lo juro por Dios," sisea en el auricular.

"Um, ¿no soy Liam?" una voz ronca y familiar dice suavemente en respuesta.

Louis se sobresalta, de repente completamente despierto. "¡Oh, Harry, hola!" dice, mucho más alegremente, "¡Lo siento por eso! Es solo que Liam me llamó esta mañana a una hora impía chillando por fotos de paparazzis o algo igualmente intrascendente; Realmente no lo recuerdo."

"Sí," responde Harry, su voz suena extraña y un poco tensa, "Escucha, sé que probablemente estés ocupado hoy, pero—"

"No estoy nada ocupado en realidad," Louis interrumpe, "Tengo un par de empleados que vienen a hacer el inventario semanal, así que estoy libre toda la mañana."

"Genial," dice Harry débilmente, y sí, algo definitivamente está pasando. "¿Crees que podrías pasar por esta dirección alrededor de las diez? No debería tomar más de una hora."

Harry recita una dirección que rápidamente anota, y Louis no puede evitar notar que el tono extraño y suplicante de la voz de la estrella del pop se ha intensificado.

"Claro, sí," responde complaciente, "No tengo nada que hacer."

"Está bien, bueno, nos vemos luego," dice Harry, colgando casi de inmediato.

Louis se frota los ojos, todavía un poco somnoliento y definitivamente más confundido que nunca. Se inclina para mirar el reloj, fichando la hora (ocho y media) y rápidamente salta de la cama para comenzar su rutina matutina.

Mientras el vapor de la ducha que le espera empaña lentamente el baño, Louis no puede evitar preguntarse de qué se trata tanto alboroto.

︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵

A las 9:55, Louis espera en una amplia área de recepción, mirando nerviosamente alrededor y tirándose de las mangas.

El taxi había llegado a un gran complejo de edificios de oficinas corporativas, el portero comprobó su nombre en una lista y llamó a una asistente inexpresiva y seria que lo guio hasta el piso veintitrés y lo dejó esperando en una habitación sin absolutamente ninguna instrucción.

Justo cuando está considerando tirarse a sí mismo abajo lo suficiente como para leer detenidamente el nuevo número de Cosmo apoyado en la mesa de café de vidrio, una puerta a su izquierda se abre y una mujer de aspecto disgustado con un traje de pantalón negro azabache y Louboutins le hace pasar a su oficina.

"Es un placer conocerlo, Sr. Tomlinson," dice, sentándose detrás de su escritorio y haciéndole un gesto para que él también tome asiento.

"Mi nombre es Margaret Lancaster y soy la jefa del equipo de relaciones públicas de Harry Styles."

Ella no sonríe, sus labios están apretados en una línea delgada y recta. Están pintados de un rojo artificial enojado, Louis se da cuenta, como si estuviera tratando de parecer de alguna manera más intimidante de lo que ya es. Parece tener alrededor de treinta años, aunque las ojeras mal disimuladas debajo de sus ojos la envejecen aún más. Su cabello es negro azabache, del mismo color que su traje impecablemente hecho a medida, y cortado en una severa sacudida angular que enmarca su mandíbula puntiaguda con ferocidad. Todo en ella es limpio, serio y ordenado, y está seguro de que, si mirara lo suficiente, no encontraría ni un solo pelo de ceja fuera de lugar.

"Es un placer conocerla también, Sra. Lancaster," dice Louis, después de un momento, sintiendo la necesidad de elegir sus palabras con cuidado.

"Margaret, por favor," corrige recatadamente, aunque sus ojos conservan su brillo depredador.

Él asiente con la cabeza, pero no responde, le resulta más cómodo dejar que la mujer hable todo el tiempo.

"Estoy segura de que te estás preguntando por qué te hemos traído hoy," afirma sin rodeos, metiendo la mano en un cajón lateral y sacando una pila de fotos. Ella desliza la pila hacia él, una ceja perfectamente recortada y llena enarcada en pregunta.

Louis hojea las fotos desinteresadamente. Son todas fotos borrosas de él y Harry anoche; algunas capturan a la estrella del pop apoyándose en él mientras lo guiaba a su casa, pero la mayoría son de la salida en solitario de Louis unos minutos más tarde.

Suspira, deslizándolos sobre el escritorio.

"Comuníquese con mi abogado si desea llegar a algún tipo de trato," dice brevemente, "no estoy de humor para discutir esto."

Margaret se ve sorprendida, sus labios rojos brillantes forman la más pequeña de las formas de 'o' antes de que rápidamente vuelva a colocar sus rasgos en su lugar.

"Señor Tomlinson, ¿no estoy segura de que lo entiendas?" pregunta, las cejas todavía fruncidas levemente por la confusión.

"Oh, creo que sí," responde Louis bruscamente, suspirando de nuevo, "Ha habido rumores de homosexualidad sobre su cliente y está aquí para ofrecerme dinero para que no vuelva a ser visto con él, o tal vez solo para emitir una agradable y concisa declaración que niega todo."

Margaret se recuesta en su silla, con los brazos cruzados, evaluando.

"Estoy seguro de que ha aparecido alguna historia tonta en el Daily Mail o en The Sun, probablemente en ambos," continúa, recostándose en su silla también, pero sin romper el contacto visual. "Es todo sobre nosotros almorzando ayer y luego más tarde en la noche en un pub en Putney, lo llevé a casa y no me fui hasta unas horas más tarde, las fuentes dicen que éramos coquetos y toquetones, prácticamente muy cariñosos el uno del otro."

Louis observa la cara de la mujer mientras habla, nota el sutil movimiento de su labio cada vez que dice algo bien.

"Las fuentes son a) el taxista arruinado que me llevó a casa anoche probablemente dijo algo sobre yo teniendo cabello despeinado por el sexo, el muy bárbaro; y b) una anfitriona rubia voluptuosa llamada Emily que nos acomodó en ese restaurante indio de Regent Street, 'Confirmaron que era una cita,' citan de su parte. ¿No es eso romántico?"

"Romántico, ciertamente," responde Margaret con frialdad, "pero ¿es cierto?"

"Por supuesto que no," responde Louis, poniendo los ojos en blanco, "Todo fue tomado completamente fuera de contexto, como he escuchado que son la mayoría de los artículos sobre su cliente. Aunque, debo decir, parece que disfrutas mucho de diseñarlos de esa manera."

La mujer de cabello oscuro tararea pensativa por un momento, eligiendo no confirmar o discutir su afirmación.

"¿Y cómo tiene tanta experiencia con las relaciones públicas, señor Tomlinson?" pregunta, traicionando su interés.

"Escribo bajo un seudónimo," dice con cuidado," hago mis propias relaciones públicas, decido cómo me gustaría aparecer ante mi público objetivo y mi agente editorial maneja todo lo demás."

"¿Puedo preguntar cuál es ese nombre?"

"No, no puede," responde con frialdad, aunque la mujer no parece particularmente molesta por su actitud impaciente.

"Ahora, ¿soy libre de irme?" implora con cansancio, "¿o todavía necesitas más de mi tiempo?"

Margaret suspira, examinando su manicura por un momento antes de responder.

"Me temo que todo esto es un protocolo estándar, Sr. Tomlinson," explica, deslizando algunos papeles en su dirección, "para los amigos de mi cliente o para otros. Solo necesito saber, sin rodeos, si estás románticamente interesado en el Sr. Styles y si, en algún momento, planeas tener una relación romántica con él."

"No, y no," responde Louis suavemente, luego inmediatamente se pregunta por qué se siente como una mentira tan pesada. Sacude la cabeza para despejar esos pensamientos y, en cambio, centra su atención en los papeles que tiene ante sí.

"Este es un simple acuerdo de no divulgación," explica Margaret, presuntuosamente entregándole un bolígrafo, "No hablas con la prensa sobre mi cliente y él no hablará con la prensa sobre ti. Todos sus derechos de privacidad se enumeran y garantizan allí en la parte inferior."

Louis mira hacia abajo, notando los amplios garabatos de Harry ya impresos junto a la 'x' en la línea superior.

"Acabo de conocer a su cliente hace un día," comenta casualmente, firmando y fechando el acuerdo con una floritura practicada, "¿No creo que eso sea motivo para tal precaución?"

Margaret parpadea, tiembla los labios y de inmediato se da cuenta de que ella sabe que la han pillado.

"Mi cliente," explica con cuidado, "está bastante... eh... cautivado con usted, Sr. Tomlinson. Es decir, esta pequeña reunión tendría que haber tenido lugar eventualmente, y mi equipo y yo estuvimos de acuerdo en que sería mejor tratarla más temprano que tarde."

"Bien," Louis está de acuerdo, confundido por su críptica respuesta, pero no dispuesto a mostrarlo.

Él desliza los papeles de vuelta y ella los examina sin decir palabra por un momento.

"Eso será todo," dice con desdén, guardando el acuerdo firmado en el cajón de archivos de su escritorio, "Haré que Flor te acompañe a la salida."

Louis solo puede suponer que con Flor se refiere a la asistente rubia inexpresiva que lo había llevado adentro, aunque no se sorprendería si la Sra. Margaret Lancaster tuviera todo un ejército de esclavas con aspecto de robots haciendo sus malvadas órdenes.

"Genial, gracias," responde rápidamente, levantándose para irse.

Justo cuando está estirando la mano para abrir la puerta de la oficina, la voz de Margaret suena una vez más, clara y aguda. "Fue encantador charlar con usted, Sr. Sodi."

Louis se congela con una mano en la puerta, volviéndose lentamente para ver a la mujer morena inclinada hacia adelante lánguidamente, con los codos apoyados en el escritorio de caoba oscura. Ella le devuelve la sonrisa tan depredadora como siempre; una hiena demacrada y elegante, todos dientes blancos y brillantes y ojos negros hambrientos.

"Soy una gran admiradora."

Si ella espera que él reaccione, él estará feliz de decepcionarla.

"Los nombres son una parte muy interesante de nuestra identidad. ¿No diría usted, Señora Lancaster?" ofrece casualmente, con la mano todavía agarrando la manija de la puerta con fuerza.

"Margaret, de origen griego, que significa perla o 'una de sabiduría'. Sus padres fueron demasiado optimistas, ¿no crees? ¿Haber producido un alma tan negra como la suya?"

Él le devuelve la sonrisa con dulzura, "Lástima."

"Tu lenguaje florido y poético no me engaña, Louis," responde ella, áspera e informal, "Sé más de ti de lo que te gustaría, y eso te asusta, ¿no? ¿Que alguien, o digamos el mundo entero, pudiera averiguarlo tan fácilmente? ¿Con una simple llamada telefónica en mi nombre?"

"Odiaría que parecieras una tonta," responde mordazmente, "Tenía que darte algo con lo que fingir que me chantajeas."

"Oh, por favor, esto no es un chantaje, querido," se ríe Margaret, "No soy tan infantil. Todo lo que te pido es que no dañes más la reputación de mi cliente, de lo contrario tendré que dañar la tuya."

"Oh, no me preocuparía por mí," responde rápidamente, "Por lo que escuché, ya has arruinado la reputación de Harry lo suficiente para los dos."

Y con eso, gira rápidamente sobre sus talones y sale por la puerta.

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El resto de la semana transcurre sin más incidentes.

También pasa sin más contacto por parte de Harry, pero Louis no está pensando en eso en absoluto.

Si Harry no quiere ser su amigo, está bien. De hecho, está mejor que bien; probablemente le complicará la vida mucho menos. No más paparazzi o ver a Harry coquetear con camareras y no más brazos de pulpo pegajosos, está bien. Él está bien. Además, él ya tiene tres mejores amigos increíbles, de todos modos. No necesita otro, mucho menos una celebridad de alto mantenimiento que, en el transcurso de un día, se hizo querer por él por completo y convirtió a Louis en un perdedor triste y rechazado que revisa su teléfono cada cinco segundos en busca de un mensaje de texto que aparentemente nunca va a llegar.

No. No le importa Harry en absoluto (que es precisamente la razón por la que actualmente está sentado en su escritorio, bolígrafo en mano, escribiendo un poema súper vago, que no se trata de ninguna estrella del pop en particular, en su diario con líneas como 'Es época de navidad con tus labios rojos y ojos verdes' y 'Tus extremidades tienen millas de largo, un camino sin recorrer y, sin embargo, de alguna manera encajan a mi alrededor'). Es escritura normal de amistad y totalmente de no añoranza, ¿saben?

Se golpea el labio inferior con el bolígrafo pensativamente, contemplando una forma no espeluznante de incluir "Cierro los ojos y veo a esos dos pájaros en vuelo, con alas de tinta negra cortando las extensiones de alabastro de tu plano pectoral." La campana suena alegremente, anunciando a su próximo visitante.

"Ah, ahí está el escritor," llama una voz familiar, y Louis levanta la vista para ver a un Zayn Malik inquietante como siempre, luciendo apetitoso como de costumbre en jeans ajustados y cuero negro.

"Te dije que estaría escribiendo," afirma una segunda voz (aún más familiar), "Lo hace cuando está deprimido."

"Zayn, Liam," saluda Louis, rápidamente cerrando su diario y deslizándolo de forma segura en su bolsillo trasero.

Se pone de pie, rodeando el borde del escritorio para encontrarse con ellos en la incursión.

"¿A qué debo el placer?" pregunta, exageradamente formal y haciendo una agradable reverencia por si acaso.

"Has estado desaparecido durante casi una semana, Lou," critica Liam con su clásica voz de profesor decepcionado.

"Y tenemos una idea bastante clara de por qué," continúa Zayn, imitando el ceño fruncido de Liam.

Louis mira entre ellos, nota la forma en que el brazo de Zayn ha bajado por la espalda baja de Liam, sus dedos extendidos sobre la cadera del profesor.

"¿No es esto dulce?" él comenta: "¿Ya están terminando las oraciones del otro? Son la pareja adecuada."

Zayn pone los ojos en blanco y tira de Liam más cerca hasta que se unen del cuello a la rodilla, prácticamente transformados en un monstruo de amor horrible pero increíblemente atractivo o algo así. Louis canaliza su madurez interior y rápidamente finge vomitar su desayuno por todo el suelo.

"Escucha, realmente le agradas a Harry y quiere pasar el rato contigo de nuevo, de verdad," comienza Liam, ignorando la dramática demostración de disgusto de Louis.

"Pero él ha estado demasiado estúpidamente preocupado porque lo odies o te hayas asustado o algo así después de que su equipo de relaciones públicas lo obligó a llevarte a esa reunión," concluye Zayn.

"Espera, ¿sabes sobre eso?" Louis pregunta, sorprendido.

"Bueno, sí," responde Zayn, como si hubiera sido obvio, "Deberías haber visto al pobre Haz cuando apareció en el estudio esa tarde; parecía que alguien acababa de matar a su cachorro o algo así."

"Dios, no sabía que estaba tan destrozado por eso," comenta Louis, "no fue tan malo en realidad. Solo le dije unas pocas palabras bien escogidas a esa mujer bruja, Margaret Lancaster, y ella me respondió algunas... Firmé un acuerdo de no divulgación y cerré la puerta de un portazo. Encantadora mañana en general, diría yo."

Zayn lo mira boquiabierto, los ojos prácticamente saliendo de su cabeza. "¿Te hicieron hablar con Margaret Lancaster?"

"Sí, Margaret, como dije," confirma Louis, un poco confundido por la reacción del chico de cabello oscuro, "¿Jefa del equipo de relaciones públicas de Harry? ¿Temperamento desagradable, corte de pelo horrible, pero muy buen gusto en trajes?"

"Louis, por favor dime que estabas bromeando sobre las palabras bien escogidas que se intercambiaron," suplica Zayn, luciendo como si estuviera a punto se tener un aneurisma en cualquier momento.

"No, me temo que no," responde fácilmente, "Ella trató de chantajearme, le dije que no iba a ser comprado o intimidado por sus amenazas, y luego le definí su nombre, muy dulcemente podría agregar."

"¿Definiste su nombre?" Zayn pregunta con cansancio, pasando su mano libre a través de su copete artísticamente esculpido.

"Margaret, de origen griego, que significa perla, o 'una de sabiduría", explica Louis, "Ehh... luego podría haber dicho que sus padres debieron haber estado muy decepcionados al descubrir cuán negra y malvada era su alma después de darle un nombre tan encantador."

Zayn parece que se va a desmayar. "Louis, Margaret Lancaster no es solo la jefa del equipo de relaciones públicas de Harry; ella es la presidenta de toda la empresa de management."

Louis se encoge de hombros y Zayn continúa: "Todos en el sello discográfico se refieren a ella como 'La Dama Dragón'. Ella controla a todos los artistas con los que trabajamos y también a docenas de artistas de otras etiquetas. El mito de la empresa es que nadie va a visitar a 'La Dama Dragón' y regresa con su trabajo intacto."

"Sí, bueno, no recomiendo programar una cita con ella pronto," responde Louis, "Totalmente está a la altura de todo el apodo de 'Dama Dragón', uñas y dientes que dan miedo y todo. Seguía sonriéndome como si quisiera despellejarme vivo y asarme al fuego para la cena."

Liam hace una mueca de dolor y Zayn parece aterrorizado.

"Te enviaron con Margaret Lancaster," murmura Zayn, sacudiendo la cabeza, "No es de extrañar que Harry pensara que no querrías volver a hablar con él."

Louis simplemente pone los ojos en blanco. "Él tiene mi número, aparentemente, desde que me llamó el martes por la mañana. Podría haberme enviado un mensaje de texto, en lugar de preocuparse tontamente durante cinco días seguidos."

"Zayn va a tener una pequeña reunión en su casa esta noche," dice Liam emocionado, cambiando de tema, "Vinimos a invitarte."

"Harry estará allí," agrega Zayn, moviendo las cejas tentadoramente, "Estoy seguro de que le encantaría verte."

"Déjame renunciar a mi profesión, entonces," responde Louis, señalando las pilas de libros que aún no están en las estanterías que cubren su escritorio y el piso a su alrededor, "De esa manera puedo dedicar mi vida por completo a complacer a las estrellas del pop."

"Vamos Lou," dice Liam con desaprobación, "Es sábado por la noche, sé que no tienes nada planeado, y Harry, honestamente, ha estado tan miserable como tú."

"¡No estoy miserable!" Louis protesta.

"¿Está seguro?" Liam pregunta dubitativo, levantando una ceja crítica, "Déjame ver lo que has escrito últimamente."

"Está bien, tal vez estoy un poquito miserable," dice Louis rápidamente, con la mano volando a su bolsillo trasero para proteger su precioso diario de las manos extendidas de Liam, "pero eso no tiene nada que ver con Henry Smiles, o como se llame..."

"Oh, vamos, Louis," se queja Zayn, "¿Vienes esta noche o no?"

Louis echa un vistazo a la sonrisa expectante y esperanzada de Liam y suspira con fuerza. "Bien, sí. Voy a estar allí."

Liam hace un ridículo pequeño salto de emoción, y en realidad es un poco injusto, piensa Louis, que un hombre adulto pueda verse de alguna manera tan adorable. Aparentemente, Zayn comparte sus sentimientos mientras mira al maestro con un nivel de cariño que es tan inmensamente dulce como nauseabundo.

"Es Halloween, por cierto, en caso de que lo hayas olvidado," continúa Liam emocionado, mientras Zayn lo lleva rápidamente hacia la puerta, "¡Se requieren disfraces! ¡Trae alcohol! ¡Hasta entonces!"

"Espera, definitivamente no estuve de acuerdo con—" comienza Louis, pero el tintineo de la campana lo interrumpe, señalando la apresurada partida de los dos tortolitos.

Suspira de nuevo, mirando a las pilas de espera a su alrededor. Justo cuando está decidiendo qué hacer, su móvil vibra con fuerza en su escritorio. Se da la vuelta y lo recoge, tocando para abrir un mensaje de Niall.

Me alegro de que vengas esta noche amigo!!

Frunce el ceño, escribiendo rápidamente:

¿Estaban todos en este plan?

Sí, básicamente es la respuesta de Niall un momento después. Su teléfono suena de nuevo, lo que indica un segundo mensaje.

Escucha, ¡necesito ir de compras por disfraces! ¿ven conmigo?

Louis hace una mueca, pero no puede negar que también le falta un atuendo de Halloween aceptablemente genial y/o divertido.

Bien. ¿Tú conduces?

Nah, no puedo hoy! El pobre Mully está enfermo en la tienda.

Aww pobre mully :( por cierto, todavía no puedo creer que hayas nombrado a tu nuevo coche como tu ciudad natal.

¡Orgulloso de mi buen amigo Mullingar! Irlanda está en mi sangre :))

Nadie puede decir que eres irlandés, Ni. Tienes que esforzarse más.

Jaja cállate, Lou. Estoy yendo caminando ahora mismos y podemos tomar un taxi. ¡Nos vemos en cinco para el mejor viaje de compras de disfraces de tu vida!

Sí ... hurra.

Louis envía el último mensaje de texto y guarda su teléfono en el bolsillo, corriendo escaleras arriba para agarrar su billetera antes de que llegue Niall. Trata de ignorar la pequeña y molesta sensación de excitación en los recovecos de su cerebro que se hace cada vez más fuerte mientras piensa en volver a ver a Harry. Está siendo tonto y lo sabe. Harry probablemente no quiere tener nada más que ver con él y Zayn y Liam solo están mintiendo para que sea social por una noche. Harry probablemente ni siquiera estará allí, razona, no hay necesidad de hacerse ilusiones sobre algo tan trivial.

Y, sin embargo, no puede ignorar el zumbido en sus venas, su pulso latiendo rápido e insistente ante la sensación fantasmal de labios presionados en el hueco de su garganta.

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