PRIMERA PARTE
︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵
Lentamente contando los días
hasta que finalmente sepa tu nombre
La forma en que tu mano se siente alrededor de mi cintura
La forma en que ríes, el sabor de tus besos
Te extrañé, pero aún no te conocí
Oh, pero quiero
︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵
1 año antes
Es el más extraño de los sentimientos cuando el amor se desmorona.
Extraño en el sentido de que te duele hasta que te sientes entumecido, hasta que no sientes nada en absoluto.
Hollywood codicia el drama; ama un final violento con gritos, maldiciones y llantos bajo la lluvia y esa última súplica de perdón. ¿Pero el tipo de amor que no es del todo correcto? ¿El tipo de amor entre dos personas que se conforman y establecen en el otro, por la comodidad y la familiaridad sobre la pasión y el riesgo? Ese amor simplemente se desvanece, suave y lentamente, como una sombra en la noche.
Al principio, todo lo que ves es el sol, cálido, cómodo y familiar. Dejas que los falsos zarcillos de esperanza se envuelvan alrededor de tu corazón e ignoras la oscuridad inminente, los puntos negros que se arrastran a lo largo de los bordes de tu visión, el final inevitable en el que ambos se dan cuenta de que las piezas del rompecabezas tenían una forma similar pero nunca un ajuste perfecto. Y así, eventualmente el sol se pone y tú, cegado por la falsa luz de un amor complaciente, no sientes el frío del crepúsculo hasta que es demasiado tarde. Y luego oscurece y estás, de repente, completamente solo.
Te conviertes en una cáscara de tu antiguo yo —vacío y marchito, raíces arrancadas por la mano cruel del destino— aferrándose a algo que ya se ha ido. Te preguntas quién podrías ser en un mundo sin ellos, y encuentras la respuesta en los fragmentos de una fotografía que muestra tu sonrisa brillante, pero tus ojos vacíos e infelices. Estás incompleto, un tercio de un todo en lugar de la mitad perfecta que debías ser. Pero, eventualmente, encuentras que tu alma es demasiado débil para siquiera aferrarse a esos menguantes recuerdos de amor y felicidad, y es entonces cuando te ves obligado a dejar ir.
Permites que los restos de lo que fuiste una vez sean sacudidos y girados en los vientos del tiempo, un alma perdida flotando sin rumbo entre un mar de gente, casi muerta pero desafortunadamente no del todo. Y luego les dices a todos tus amigos que has seguido tu vida, le dices a tu madre que no tiene que preocuparse más y te engañas a ti mismo para fingir que todo está bien. Les haces creer en ti, rechazas cortésmente sus ofertas de ayuda hasta que finalmente dejan de llegar. Si estás destinado a estar solo, razonas, debes separarte bien y verdaderamente de todos los que amas.
Porque, ¿qué es el amor real si el tuyo no resultó serlo?
(Te prometes a ti mismo que nunca volverás a lastimarte).
Y luego vas a los clubes y te emborrachas descaradamente, teniendo sexo anónimamente y pretendiendo que no todas tienen un extraño parecido a... y te mientes a ti mismo, dices que olvidaste el nombre cuando está ardiendo como llamas en el punta de tu lengua. Pero los rizos no son lo suficientemente rizados o los ojos tienen el tono de azul incorrecto o la sensación de esas yemas callosas de los dedos contra tu piel es demasiado áspera o no está presente en absoluto. Y tratas de olvidar pero no puedes, tratas de amar de nuevo pero no lo harás, tratas de vivir de nuevo cuando no tienes el corazón para hacerlo.
Se apresuran a enseñarte, tan pronto como te alejas de la aparentemente interminable fantasía de la infancia, que el mundo es un lugar intrínsecamente cruel. Hay traficantes de drogas y ladrones merodeando por las calles de noche, esperando plantar las semillas de la rebelión en tu ingenuo cerebro adolescente. Hay violadores en cada esquina esperando para robar tu inocencia y asesinos que conspiran para acabar con tu vida. Hablan de terroristas y tiranos y armas nucleares, de genocidio y guerra y prostitución forzada. Los titulares de las noticias aparecen con historias horribles de secuestros y abusos sexuales. Pero nunca dicen una palabra sobre la tragedia del amor perdido.
Después de todo, no querrían asustarte...
Entonces te dicen, en cambio, que toda persona buena y amorosa obtiene su final feliz.
Incluso cuando no lo tienes.
︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵
L
︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵
Esto se siente bien y lo estoy dejando
Y ahora sé exactamente qué hacer
Cánsate de mí si quieres, querido
Yo no me cansaré de ti
Y así es por las circunstancias más trágicas y desafortunadas que un tal Louis Tomlinson, de veintidós años y recientemente liberado de una avalancha de insufribles cursos universitarios para un Máster en Literatura que no está del todo seguro de necesitar, se encuentra de pie frente a un tienda abandonada de dos pisos en Londres. En realidad, está en un estado horrible: los escaparates son pedazos de vidrio rotos que sobresalen como los dientes de una bestia espantosa, y el letrero de madera tallado a mano sobre la puerta está cubierto de tantas capas de graffiti que tiene un parecido asombroso a Raindrops #4 por el prolífico, pero decididamente menos criminal, Bruce Gray. Hay un toldo descolorido adjunto solo en su lado derecho, ondeando con la brisa como una pancarta hecha jirones de la posguerra, y una valla de hierro forjado negro de aspecto igualmente devastado que recubre el camino corto de adoquines. Le gusta, decide, evaluando el exterior aparentemente abandonado.
Tiene carácter.
Camina con cautela sobre los agujeros en el camino ya que, como era de esperar, faltan más de unos pocos adoquines, y sube tres escalones de cemento hasta el escalón delantero. Busca en su bolsillo por un momento y finalmente saca una llave dorada oxidada, como las llaves voladoras en una de esas películas de Harry Potter, pero sin las alas, por supuesto. La cerradura de la decrépita puerta de la tienda es igualmente vieja y oxidada, capas de pintura descascaradas alrededor como tiras de papel tapiz o piel, supone, en un sentido más mórbido de la palabra (después de todo, es un escritor, no hagan caso a tales comparaciones artísticas). Se necesitan varios intentos antes de que finalmente se las arregle para atascar la llave en la cerradura, teniendo que mover la perilla con bastante violencia para liberar el pestillo. Supone que los negocios vecinos deberán pensar que es una especie de vagabundo viajero, irrumpiendo en una tienda abandonada para fumar algo de hierba y dormir por una semana o dos.
Es mejor que piensen que estoy loco y se mantengan alejados, reflexiona, que tenerlos acudiendo en masa a mi puerta como palomas con su parloteo incesante.
Con un último gemido de protesta, la pesada puerta se abre, revelando un santuario interior que no ha sido tocado por manos humanas durante casi veinte años. Nadie quería esta propiedad, le dijeron, y es exactamente por eso que la compró. La premonitoria casa de piedra rojiza de dos pisos se encuentra apretujada entre una peculiar tienda de segunda mano pintada de un alegre amarillo y un lugar cutre autoproclamado "emporio sexual" llamado Kitty's —su cartel es el contorno de una mujer joven en poses provocativas resaltada en rosa neón. Escondido en una calle lateral casi escondida en el artístico Camden Town del interior de Londres, no es el lugar de negocios más accesible ni ideal. La agente inmobiliaria se lo había vendido por poco más de 20.000 libras esterlinas, un robo absoluto a pesar de su terrible estado. Ni siquiera había visitado la residencia, la había comprado únicamente a partir de una descripción verbal. La agente había pensado que estaba bromeando al principio, pero una vez que había establecido su interés genuino, no había mucho que hacer más que firmar unos papeles y estaba resuelto. Aparentemente, ella había estado tan ansiosa por deshacerse de la propiedad como él por comprarla...
Una nube de polvo arremolinada entra en erupción cuando entra arrastrando los pies por la puerta principal. Las ratas corren presas del pánico, esquivando los rayos del sol bajo bultos de formas extrañas envueltos en lo que probablemente alguna vez fueron sábanas de lino blanco almidonado. El suelo, las paredes, todo en realidad, está cubierto por una gruesa capa de polvo gris y difuso. Distraídamente pasa un dedo por uno de los bultos mientras pasa por su lado y se sorprende genuinamente cuando el objeto en cuestión no es una especie de animal peludo fallecido sino, de hecho, solo una vieja mesa. Entonces, a pesar de la suciedad y el desorden y la obvia necesidad de reparaciones, Louis descubre que ya se ha enamorado.
Es perfecto, piensa, y por primera vez desde ... bueno, desde que eso sucedió, siente que sonríe genuinamente.
Para cualquier observador pasivo, su reciente compra parecería una decisión bastante tonta, a juzgar por el estado absolutamente deplorable de la propiedad. Pero una última mirada al candelabro colgado precariamente, el papel pintado que se está despegando y las tablas del suelo enmohecidas no hace más que convencer a Louis de que ha encontrado una nueva oportunidad brillante.
Hablando en términos generales, si no puede arreglarse a sí mismo —una iniciativa que hasta ahora ha demostrado ser completamente imposible— al menos puede arreglar algo.
︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵
1 año después
︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵
Brrring...
El tintineo de la campanilla sobre la puerta principal suena a través de la tienda, resonando suavemente más allá de las filas y filas de estanterías hasta donde alcanza la vista (o más bien las que ocupan el primer piso de una biblioteca londinense aparentemente del tamaño de una miniatura). Un joven atractivo, de cabello castaño, sentado en un escritorio cerca de la parte de atrás, garabatea furiosamente en un cuaderno andrajoso. Él maldice una vez, por una palabra fuera de lugar que rápidamente tacha, y otra vez cuando la interrupción de la campana causa una mancha oscura y desagradable en el margen de su cuaderno.
(Es domingo, un día lento, o lo que se suponía que iba a ser un día lento, y había estado deseando tontamente que no hubiera ninguna interrupción mientras escribía el último de los poemas de su última colección, una que su editora absolutamente exige que esté terminada antes de la fecha límite que se acerca rápidamente. Y, por supuesto, este poema final le estaba dando un problema particular. Tal vez se debiera al tema bastante delicado, pero de cualquier manera había estado trabajando en él durante horas y acababa de establecer una especie de flujo en su trabajo cuando, por supuesto, tenía que llegar un cliente).
Se levanta a regañadientes de su lugar de trabajo y prepara una sonrisa alegre para dar la bienvenida al visitante a su tienda. Se mueve rápidamente al frente de la tienda, alisando su suéter arrugado y preparando mentalmente su tan ensayado saludo. "Hola, soy Louis Tomlinson. Bienvenido a Tales Resold, la mejor biblioteca de antigüedades de Londres. ¿Está buscando algo en particular?"
Pero es entonces cuando sus ojos captan un familiar destello de cabello rubio y la necesidad de todas las formalidades desaparece, junto con la sonrisa exagerada que amenaza con tensar los músculos de sus mejillas.
"Por el amor de Dios, Niall," grita de frustración, "¿No puedes dejarme solo por un día?"
El chico rubio solo sonríe, ignorando el saludo bastante grosero. Se mete la mano en el bolsillo de los pantalones, desenvuelve una masa medio desmenuzada y procede a tomar un bocado grande y descortés.
"¿Alguna vez vas a pintar eso?" Niall pregunta, y es una maravilla que su fuerte acento irlandés permanezca incluso un poco inteligible a través de un bocado de manzana y pan hojaldrado.
Louis no puede evitar sonreír suavemente a pesar de los desagradables hábitos alimenticios de su amigo. Es una broma que han compartido desde que compró el lugar hace casi dos años. A lo largo de los años, ha gastado innumerables libras y horas de trabajo reparando cada centímetro del lugar, pero por alguna extraña razón no se atreve a volver a pintar la puerta principal. Una vez había comparado la tienda en ruinas con su propia vida, una condición de quebrantamiento que parecía irreparable. Aunque finalmente llegó un punto en el que ya no se sentía tan roto, supone que la puerta sin terminar sirve como un recordatorio de sus imperfecciones persistentes. Incluso ahora, cuando la pintura verde bosque se está pelando en algo horrible, la picadura de nostalgia que siente al pensar en pintar sobre la original es suficiente para evitar que compre un litro de pintura y se acabe de una vez.
"Supongamos que lo haré pronto," responde con seriedad, aunque por la risa de Niall está claro que es cualquier cosa menos creíble.
Es entonces cuando el chico rubio deja escapar un eructo repentino y resonante, habiendo pulido lo último de su comida. Se lleva una mano a las migajas que le salpican la boca y la barbilla y se las limpia con el muslo de los pantalones.
"¿Has estado robando mercancía de la panadería otra vez?" Louis pregunta, sin inmutarse por la falta de modales básicos del irlandés (después de todo, ha tenido años para volverse inmune).
Niall, por sus propios méritos, parece sorprendentemente ofendido. "Por supuesto que no," protesta, "nunca lo haría."
"Entonces debiste haber tenido una follada rápida con Josh detrás del mostrador," bromea Louis, "Lo convenciste de que te diera una gratis, ¿verdad?"
Louis se ríe y se agacha cuando el puño de Niall se balancea juguetonamente hacia su cabeza.
"Bastardo," murmura Niall, sus mejillas pintadas de un brillante tono rojo.
Josh es un muchacho alegre con rostro juvenil que es dueño de una panadería orgánica a unas calles más allá. Los tres, junto con Liam, el viejo y sensato compañero de cuarto de Louis que está en su primer año de enseñanza en una elegante escuela secundaria en Brook Green, a menudo frecuentan los pubs locales los fines de semana. Estas salidas generalmente involucran a Louis encaramado en un taburete de bar garabateando poemas en una servilleta de papel, Liam —quien incluso después de todos estos años todavía afirma sin entusiasmo haber tenido, en un momento, solo un riñón (milagro médico o algo así)— manteniendo un seguimiento cuidadoso de cuántas pintas han consumido cada uno de los demás y proporcionando las advertencias adecuadas ("Niall, ya has tomado cuatro y no, ¡no me importa lo irlandesa que sea tu sangre!"), y Niall y Josh bebiendo hasta el olvido. mientras que obviamente desean tener un poco de caricias encubiertas en el baño de la parte de atrás.
"Josh y yo somos sólo amigos, Lou," comenta Niall con un suspiro no tan sutil, tocando el dobladillo irregular de su camiseta blanca 'artísticamente destruida'.
Arranca un hilo suelto con un rápido pellizco de sus dedos y mira hacia arriba, la cara se ilumina. "Y, de todos modos, tengo el ojo puesto en una morena en forma que acaba de mudarse al apartamento del cuarto piso."
Se detiene un momento, aparentemente impresionado por el recuerdo de su nueva vecina.
"Sus piernas, amigo..." continúa, con un suspiro melancólico, "Son como... como... las mejores piernas... en el mundo."
"Muy elocuente," comenta Louis, una sonrisa divertida adornando sus labios, "¿Y supongo que utilizaste tu increíble manera de hablar para hacerla perder la cabeza?"
Niall se burla. "Dame algo de crédito, Lou. Como dijo una vez Mark Wahlberg, 'las acciones hablan más que las palabras, pero no con tanta frecuencia' y yo—"
"Creo que fue Mark Twain, en realidad," interviene Louis "aunque la primera parte es en realidad un antiguo proverbio, probablemente de origen griego, primero registrado en inglés a finales del siglo diecisiete."
"Wahlberg, Twain, la misma diferencia," responde Niall encogiéndose de hombros.
Louis se ríe afablemente. "¿Y supongo que piensas que 'quick to kill, I gets ill, I make ya blood spill' es la línea de apertura de Tom Sawyer?"
"Estoy bastante seguro de que estaba allí en alguna parte, sí," dice Niall, sonriendo.
"Claro, por supuesto," Louis asiente con la cabeza, "Es una maravilla que no seas un estudiante de literatura también... De todos modos, ¿estabas diciendo? ¿La chica en el apartamento del cuarto piso?"
"Bien," dice Niall, inflando el pecho, "Como sabes, soy un hombre de acción, así que la ayudé a llevar algunas cajas a su piso y le ofrecí cocinarle una cena de bienvenida al complejo y todo."
"Oh, ¿es eso cierto?" Louis pregunta, levantando una ceja dubitativo: "Bueno, entonces, espero que te hayas jactado con ella de que tus especialidades culinarias incluyen bistec quemado y platos de pasta a medio cocer, a menos que de repente te hayas convertido en un chef de cinco estrellas sin mi conocimiento."
Niall lo fulmina con la mirada, abriendo la boca sin duda para protestar por sus mediocres habilidades culinarias, pero aparentemente decide no hacerlo y rápidamente cambia de tema. "Entonces, ¿qué estabas haciendo antes de que llegara?"
Louis suspira, mirando el poema aún inacabado que está en su escritorio. "Trataba de terminar ese último poema antes de que mi editora me arranque la cabeza," responde.
"¿Te refieres a El poema?" Niall pregunta con una mirada de complicidad.
"Ese es."
"Vamos Tommo," protesta, "¿Has estado trabajando en eso por cuánto? ¿Tres años ahora?"
Louis suspira ruidosamente, jugando ociosamente con un hilo suelto en el dobladillo de su jersey de punto. "Lo sé, lo sé," responde, suspirando de nuevo, "Quería que este poema fuera la apertura de la colección, pero todavía falta algo..."
" Siempre falta algo," comenta el chico rubio, moviéndose para apoyarse contra el borde de una de las mesas de exhibición de madera. "O alguien," agrega en voz baja, aunque Louis se apresura a fruncir el ceño a un lado.
"Este poema cuenta una historia y es muy personal, ¿de acuerdo?" Louis espeta, suavizando su voz ante el breve destello de dolor en los ojos del rubio, "Lo siento, lo que quiero decir es que no puedo decidir si quiero que tenga un final feliz. No siento que se lo merezca, ya que es... ya que no es lo que yo tengo, ¿sabes?"
Oye a Niall decir "mmm" con simpatía y continúa: "Pero mis estúpidas palabras con el corazón roto de hace años me devuelven la mirada desde el papel como si las hubiera traicionado, como si las hubiera escrito de manera incorrecta."
"A la gente le encantan los finales felices, Lou," dice Niall, siempre franco, "Son, bueno, felices."
Louis hace un ruido ofendido. "Lo que son es asquerosamente optimistas."
Niall le lanza una mirada condescendiente. "Sabes, tal vez si me dejaras leer tu poema, podría decirte si es bueno o no."
Louis vuelve a mirar el diario, que está abierto de par en par y vulnerable en el escritorio, midiendo mentalmente la velocidad que tendría que viajar para evitar que Niall lo agarre primero.
"Has leído algunos de mis otros trabajos," disiente, evitando la mirada peyorativa del otro chico.
Niall bufa. "Sí, claro, soy un gran admirador de tus deprimentes poemas sobre nubes grises y lluvia interminable."
"No son deprimentes."
"Bueno, tampoco son exactamente historias románticas de amor en los campos ingleses, ¿verdad?"
Louis deja escapar un jadeo ofendido y se acerca para empujar juguetonamente al otro chico fuera de balance. Niall abre la boca, probablemente para soltar una serie de maldiciones, pero es interrumpido por el teléfono de Louis chirriando ruidosamente en su bolsillo. Louis da un paso atrás y saca su móvil, la alerta en la pantalla le recuerda que encienda el canal 4.
"Erm, ¿tal vez deberías irte?" le dice a Niall, mirando hacia las escaleras que conducen a su vivienda en el segundo piso. Es casi seguro que se perderá los chismes si no llega pronto a la tele.
"Bien, eso no está sucediendo," responde Niall, "¿Por qué estás tan ansioso de repente?"
Louis entra en pánico y exclama: "Mi programa ya empezó, así que debería—"
"Lou, ¿estás viendo esa basura de chismes de nuevo?" Niall pregunta, entrecerrando los ojos, "Sabes que ese pequeño hijo de puta estará ahí como siempre."
"¡Es para inspirarte!" protesta débilmente.
"Depresión crónica, diría yo," refunfuña Niall, "ese chico se ha acostado con las amas de casa de Inglaterra más veces que sus maridos."
Louis abre la boca para discutir una vez más, pero el chico irlandés ya lo ha esquivado y está subiendo las escaleras.
"Bueno, entonces," Niall suspira, una mano apuntando hacia arriba, "No queremos perderlo."
︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵
H
︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵
"Harry Styles, quien recientemente fue nombrado el soltero más deseable del Reino Unido, está involucrado en otro escándalo de embarazo, esta vez con una mujer casada diez años mayor que él."
"Apágalo, Zayn."
"Styles debe comparecer ante el tribunal el día 12 para determinar si se verá obligado a tomar una prueba de paternidad para determinar el padre del niño—"
"¡Dije que lo apagaras!"
"Harry, no puedes seguir ignorando esto."
"Vete a la mierda."
Su cuerpo protesta por el repentino golpe de frío cuando las sábanas se quitan de su cuerpo. Se sienta, envuelve las mantas alrededor de su mitad inferior desnuda y le enseña el dedo del medio al chico de cabello oscuro que supuestamente es su mejor amigo.
"Estás actuando como un idiota, ¿lo sabías?" Zayn comenta, los ojos fijos en él con una mirada de acero. "Siempre eres un placer al despertar, especialmente cuando tienes resaca."
"Deja de mirarme, maldita escoria," sisea Harry, levantando dramáticamente la manta para ocultar su pecho ahora expuesto. Siempre está tratando de hacer enojar a Zayn, pero el chico mayor ni siquiera se inmuta ante el insulto, solo lo mira con palpable desaprobación.
"¿Llamar a las personas con nombres que sabes que no son propiamente ofensivos?" comenta, con una voz exasperantemente tranquila, "Muy maduro."
"¿No has leído los periódicos, Zayn? Aparentemente me he follado a más mujeres en un año de las que tú follarás en toda tu vida," responde Harry, agachándose para agarrar un par de Calvin Kleins negros del suelo.
"No actúes como si estuvieras orgulloso de eso," dice Zayn, mirándolo solemnemente mientras se pone los calzoncillos y una camiseta sucia. "Al menos he estado enamorado."
La ofensa está destinada a herir y da en el blanco. Sus puños se aprietan por reflejo y salta, agarrando un puñado de la camiseta de Zayn. "Vete a la mierda," escupe, "Tú sabes que lo he estado."
"Sí, pero él te jodió. La mierda sucede. Ahora ponte unos jodidos pantalones."
Harry lo fulmina con la mirada, moviéndose por la habitación lo más lentamente posible. "No me jodió, Zayn. Él eligió su carrera y yo la mía. Ahora los dos somos famosos y la gerencia le paga lo suficiente para que no me humille en radio nacional. Está bien."
Zayn levanta una ceja, pero elige no comentar sobre su definición obviamente sesgada de "bien".
La mano de Harry todavía está en el cuello de Zayn, la tensión en la habitación es lo suficientemente gruesa como para cortar un cuchillo. "Si el maldito Nick Grimshaw," dice Zayn después de un momento, el nombre como una mala palabra en su lengua, "puede hacer alarde de su sexualidad ante millones de personas cada mañana, ¿por qué no puedes simplemente salir con quien te gustaría hacerlo?"
Harry suspira, soltando la tela y alejándose de la mirada acusadora de Zayn. "Sabes por qué no," dice, simplemente, "se trata de mi imagen. El sexo vende y todo eso."
"Deja de repetir la mierda de tu publicista y solo admite que cometiste un error monumental al firmar ese contrato hace dos años," critica el chico de cabello oscuro, "uno que ciertamente no estás solucionando follándote a todas las mujeres que te miran ... o fingiendo hacerlo, por lo menos."
"Las cosas son diferentes ahora," dice Harry a la defensiva.
"¿Pero tienen que serlo?"
Harry suspira de nuevo, pasando una mano por su maraña de rizos. "Mierda, Z, no lo sé, ¿de acuerdo? No lo sé. Solo hago lo que me dicen. De hecho, como tu tan amablemente señalaste, estoy obligado por contrato a hacer lo que me digan." Hace una pausa, se muerde el labio y agrega "y no es cierto, ya sabes."
"¿Qué no es cierto?" Pregunta Zayn, entrecerrando los ojos.
"Ese rumor del embarazo," explica, poniéndose un par de skinnies negros andrajosos, "se supone que despierta el interés del público porque el álbum saldrá el próximo mes."
"Bueno, eso es increíblemente jodido," comenta secamente Zayn.
Lanza una carcajada, amarga y agraviada. "Sí, bueno, ¿qué parte de mi vida no lo está?"
"Oh, ¿no lo sé? ¿La parte en la que ganas millones por tener una cara bonita?" Zayn comenta, el más mínimo indicio de resentimiento en su voz.
"¿Tú piensas que soy bonito?" Harry se burla, batiendo sus pestañas, "Oh Zaynie, eres demasiado."
"Y tú eres insoportable," responde el chico de cabello oscuro, dándose la vuelta para irse. Él esquiva expertamente el calcetín sucio que Harry lanza hacia él y le da una mirada indignada. Haciendo una pausa momentánea para apoyarse contra el marco de la puerta, dice: "De todos modos, tienes una entrevista en Radio One en una hora, así que te sugiero que te vistas."
"Sí, al diablo con eso," responde Harry, agitando la mano con desdén.
"Lo digo en serio, Haz," advierte Zayn, "Te estás quedando sin oportunidades de demostrar que todavía eres una estrella del pop comercializable, y no un idiota inmaduro de veinte años con un hábito de beber y estar fuera de control."
Harry le enseña el dedo medio mientras sale, pero el chico de cabello oscuro ya se ha ido.
︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵
L
︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵
Louis agarra el control remoto y apaga el televisor con rotunda firmeza.
"Que se joda ese idiota estúpido, desgarrador y mujeriego," escupe, apoyando la cabeza entre las manos.
"Anímate muchacho, estoy seguro de que son solo rumores," comenta Niall, frotándole la espalda en círculos reconfortantes.
"¿Realmente te parece?" lloriquea, mirando a Niall con los ojos muy abiertos.
Se necesitan unos segundos antes de que su fachada de ojos saltones y esperanzada tenga al irlandés riéndose.
"Vamos," protesta, levantando las manos en el aire con indignación, "¡eso fue genial!"
"Jesucristo Lou," Niall resuena entre sollozos de risa estridente, "Solo agradece que hayas perfeccionado todo este asunto de 'poeta y bibliotecario con un extraño fetiche por la música indie' que tienes en marcha, porque el resto de tu actuación es absoluta mierda."
"¡Disculpa!" Louis responde con fingido desdén: "¡Te haré saber que me gradué con una doble especialización en literatura y teatro en una de las mejores universidades del Reino Unido!"
"Ahora, la parte de la literatura la creo," bromea Niall, una risa escapándose de sus labios antes de que haya terminado la oración.
Su intento de saltar por encima del respaldo del sofá antes de que Louis pueda derribarlo es en última instancia inútil; está clavado en el suelo y suplicando misericordia en un milisegundo. Louis pone un dedo en los labios del chico rubio mientras se retuerce debajo de él, silenciando efectivamente sus desesperados gritos de piedad.
"Con toda seriedad," dice, bueno, bastante en serio, sacudiéndose el polvo y ayudando a Niall a levantarse de su lugar en el suelo, "Honestamente, no podría importarme menos qué sabor de la alta sociedad de mediana edad está probando esa bonita estrella del pop para el té de la tarde. Es simplemente una coincidencia terrible que mi amor por los chismes de mala calidad y su tendencia a aparecer en dichos programas de mala calidad coincidan."
"Claro, por supuesto," dice Niall, dándole una mirada condescendiente, "Y estoy seguro de que no tiene nada que ver con el hecho de que, y cito, 'vale la pena salivar sobre sus clavículas' o 'imagina tirar de esos rizos con esa cara bonita acurrucada entre tus piernas' o mi favorito personal‒ "
"¡Fuera de contexto!" Louis grita: "¡Fuera de contexto! ¡Estaba cabreado cuando dije eso y lo sabes!"
"No lo hace falso, ¿verdad?" Niall responde, "El poder de la mente subconsciente y todo eso... Y, de todos modos, estarías de rodillas en un abrir y cerrar de ojos si esa autoproclamada estrella del pop descubre de repente una nueva pasión por los libros viejos y polvorientos."
El irlandés se acomoda juguetonamente el pelo y hace pucheros con los labios. "Hola, soy Louis Tomlinson y bienvenido a Tales Resold," continúa, elevando su voz una octava más alta en un terrible intento de feminidad. Empieza a bajar las escaleras hasta el nivel principal, balanceando las caderas y agitando las manos dramáticamente.
"¿Puedo interesarlo en nuestro especial de la noche?" chilla, volviéndose brevemente para agitar las pestañas mientras Louis lo sigue. "Se llama 'fóllame y los libros son gratis'."
"¡Niall!" Louis grazna, luciendo indignado, "Te haré saber que nunca regalaría mi mercancía costosa de alta calidad a cambio de favores sexuales."
Llegan al piso principal entonces, con Niall todavía riendo alegremente ante su actuación francamente horrible.
"Y de todos modos," Louis continúa con ligereza, "Incluso Harry Styles, el encantador hombre de las mujeres olvidaría todo acerca de los libros el momento en que ponga sus ojos en el bibliotecario devastadoramente guapo."
"Tienes razón, por supuesto," responde Niall, suspirando dramáticamente, "Supongamos que tendré que quitar ese letrero de MAMADAS GRATIS PARA ESTRELLAS DE POP que puse en la ventana al entrar."
Louis hace una pausa, pretendiendo considerar esto seriamente.
"No, déjalo ahí," dice después de un momento, ordenando la recepción y sacando su billetera del cajón lateral, "Nunca se sabe cuándo podríamos tener a Robbie Williams paseando por aquí y sintiéndose un poco lascivo."
"Estás enfermo, Lou," responde Niall, arrugando la nariz, "Tiene como cuarenta ... y está casado."
Louis se encoge de hombros, guarda su billetera y saca las llaves de la tienda de un gancho en la pared.
"Ninguna estrella del pop puede resistirse a las mamadas gratis, joven Niall," dice sabiamente, alborotando el cabello rubio decolorado de su amigo. Guarda la última de las páginas dispersas del manuscrito, se mete su fiel diario en miniatura en el bolsillo trasero y revisa la caja registradora antes de inclinarse para agarrar un par de Vans rojas descoloridas de debajo del escritorio.
"El negocio va lento hoy," dice mientras se las pone, mirando hacia arriba para ver a Niall ya colapsado en el viejo sofá floral junto a la puerta principal. "Creo que cerraré temprano. ¿Te apetece una noche de pub? Sé que es domingo, pero de todos modos no tenemos motivos para fingir que tenemos vidas."
Los espíritus de Niall aparentemente reviven con la mera sugerencia de una pinta mientras se coloca en una posición sentada y saca su móvil para invitar a Liam y Josh a unirse a ellos.
"¿Lo tomaré como un sí, entonces?" Louis comenta con una sonrisa afectuosa, cerrando la puerta detrás de ellos mientras Niall llama un taxi para ir a su pub favorito cerca del piso de Liam. Planea divertirse esta noche, y maldita sea, lo va a hacer.
No importa que su agente y editora lo vayan a matar si pospone por más tiempo terminar la última parte de su colección de poesía o que ha prometido llamar a su madre y a las niñas al menos una docena de veces este mes o incluso que no lo ha tenido una buena follada desde El bastardo que no debe ser nombrado (las mamadas en el baño en clubes sucios realmente no deberían contar) y ha recurrido a tener lujuria por una estúpida estrella del pop de pelo rizado que probablemente tiene más ETS que libros de los que él tiene en su tienda..
En realidad. Olviden todo eso.
Louis Tomlinson tiene su vida absolutamente bajo control...
Absolutamente.
︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵
H
︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵
Harry está borracho, y espectacularmente.
(No importa que solo sean las diez y media de la noche de un domingo. De todos modos, no es como si "trabajara" los lunes).
Está en su club favorito, oscuro y anónimo, pagando el doble por cada bebida a cambio del silencio del camarero (ya ha pagado a los guardias las veces necesarias para que sepan que no deben hablar). Por supuesto, si él estuviera aquí para ligar con una chica, todo esto no importaría, pero esta noche es una de esas noches en las que realmente no lo está.
La música late al compás del alcohol en sus venas y, después de un último trago, se dirige a la pista de baile. Se agita salvajemente, el cuerpo se mueve con abandono, cuando siente un par de manos agarrar su cintura y acercarlo. Se da la vuelta y observa al extraño que está frente a él, o más bien, lo que puede distinguir a través de la oscuridad y el humo. Su barbilla se inclina un poco hacia arriba ya que el hombre es un poco más alto que él (una hazaña sorprendente considerando su propia estatura), tiene una línea de la mandíbula llamativa y cabello castaño ingeniosamente despeinado con gel en un mechón alto.
"Baila conmigo," ronronea, deslizando una pierna entre la de Harry y acercándolo.
El parecido es sorprendente y Harry siente que su resistencia se desvanece con un destello de ojos que no son del todo verdes, pero lo suficientemente cerca.
"Sí," respira, moviendo sus manos para agarrar las delgadas caderas del extraño.
Se balancean al ritmo de la música, las caderas se juntan con un delicioso calor y fricción. Su ritmo aumenta y Harry siente que su polla responde casi de inmediato, un suave gemido escapa de entre sus labios.
(Ha pasado demasiado tiempo...)
El extraño hace una pausa, sintiendo su impulso crecer, e inclina la cabeza de Harry hacia arriba para presionar sus bocas juntas. El sabor de sus labios es familiar y embriagador, no exactamente el mismo que Harry recuerda, pero lo suficiente para hacer que su corazón se acelere y sus pupilas se ensanchen con excitación. Aprieta sus caderas juntas con más fuerza, dejando escapar un gemido silencioso cuando la mano del hombre se desliza entre ellos para ahuecar su endurecida longitud. Se inclina hacia atrás para pasar sus dedos por el cabello del hombre más alto y—
Bzzz.
Su teléfono vibra en su bolsillo, zumbando desagradablemente contra su muslo y el del extraño que se aprieta contra él.
"¿Vas a contestar eso, amigo?" el hombre susurra contra su boca.
"Mmm," ofrece Harry en respuesta, inclinándose más cerca para trazar su lengua a lo largo de una vena en el cuello del otro hombre. Sus labios encuentran su camino hacia el oído del extraño, murmurando: "Tal vez después de que follemos."
Su teléfono suena de nuevo y suspira, sacándolo de su bolsillo y tirándolo descuidadamente al suelo. Le dirá a su gerente que lo perdió, recibirá un sermón poco entusiasta sobre ser más responsable y lo reemplazará dentro de una semana. Hará que alguien borre su cuenta desde su computadora portátil por la mañana.
"¿Mi piso o el tuyo?" pregunta el extraño, interrumpiendo sus pensamientos mientras desliza sus manos debajo de la camiseta de Harry.
"Mm, tendrá que ser el tuyo," responde, estremeciéndose al sentir la piel cálida presionada contra la suya y el embriagador y almizclado olor a sudor y excitación. Deja que el hombre lo lleve fuera del club, con los ojos inyectados en sangre con una felicidad temporal y las yemas de los dedos hormigueando de deseo.
(Ha pasado mucho, mucho tiempo ...)
︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵
L
︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵
Louis y Niall llegan al pub alrededor de las 9:30.
Es un antiguo lugar familiar con cabinas estropeadas y taburetes desportillados y un camarero que normalmente no es bueno para ninguna bebida que requiera más preparación que servir una pinta de lo que sea que salga del grifo, pero está bastante cerca, es cómodo y no está terriblemente abarrotado para una ciudad, por lo que no pueden molestarse en pasar tiempo buscando otro.
Ven a Liam y Josh en su mesa habitual en la esquina trasera. Como era de esperar, la pinta de Josh ya está medio agotada, mientras que Liam sigue tomando pequeños sorbos de cualquier brebaje afrutado que haya decidido probar esta vez, haciendo muecas horribles después de cada uno.
"¡Saludos, muchachos solitarios!" Niall grita en voz alta, ganándose algunas miradas de la multitud de trabajadores de fin de semana que se inclina agotada contra la barra.
Por supuesto, él no se da cuenta y continúa acercándose a la mesa todavía hablando desagradablemente con todos los que están a la vista. Se desliza en la silla junto a Liam, apoyando una mano firme en su hombro y se agacha para tomar un trago de la monstruosidad rosa neón de Liam.
Él farfulla, toma una servilleta y escupe en ella, antes de declarar: "Jesucristo, Liam, ¿qué mierda—?"
Liam lo interrumpe con un exasperado: "Sí, Niall, sé que es horrible, pero en realidad prefiero beber esto que ese alquitrán negro que tomas de la forma habitual," y aprieta su nariz, llevando sus labios al borde del vaso y tragando otro sorbo.
Josh está casi desconcertado por la expresión que hace Liam mientras traga saliva, explicando alegremente a los demás que "pidió algo un poco más dulce y Eddie, el nuevo cantinero en formación, llenó el vaso con un chorrito de vodka y un ron con sabor a fruta que tenían en stock."
Es en este mismo momento que Eddie, una rubio larguirucha y de aspecto despeinado vestido de negro, se acerca a la mesa con otro "golpe mortal" de colores brillantes en la mano. Niall y Josh están luchando por contener las lágrimas mientras lo deja sobre la mesa frente a Liam con un guiño y un sensual "Es de parte de la casa, chico bonito." Louis no puede evitar reírse de la forma en que se retira Eddie, sus caderas balanceándose rítmicamente hacia adelante y hacia atrás como un extra en un video musical de Beyoncé.
"Parece que tienes un gran admirador, Li," grita Niall, Josh se derrumbó sobre su hombro y se rio disimuladamente en su camiseta.
Liam mira a ambos, desafiante, tomando un pequeño sorbo de su nueva bebida e intentando amortiguar la tos resultante en la manga de su fino jersey. Mira el cóctel rosa Pepto Bismol con tristeza, con el ceño fruncido en sus rasgos.
"¿Seguramente no tiene la intención de cortejarme con esto?" Liam propone dudosamente —en la aproximación más cercana a maldad que Liam Payne podría conseguir— lo que por supuesto hace que Niall y Josh se pongan más histéricos.
Louis recurre a pasar las próximas dos horas más o menos palmeando a Liam en la espalda con simpatía, el pobre muchacho se queja de que no puede no terminar su segunda atroz excusa para tomar una copa porque eso sería "tan completamente grosero, Louis, me sentiría ¡horrible!" y escuchando a Niall y Josh discutiendo las estadísticas del fútbol e ignorando deliberadamente su mutua atracción por el otro.
Alrededor de las doce y media, sin embargo, las cosas finalmente se ponen interesantes.
Hay un BANG repentino y resonante y todos los clientes del pub miran hacia arriba para ver a un extraño de ensueño de cabello negro azabache que abre la puerta de entrada con tanta fuerza que tira un par de fotos enmarcadas de la pared. De acuerdo, bueno, tal vez Louis fue el único que pensó en "ensueño" y "negro azabache" además de "Me encantaría que ese hermoso espécimen me inclinara sobre la barra y me follara hasta que no pudiera caminar derecho," pero aun así... su entrada es ciertamente sorprendente.
Eddie está lanzando todo tipo de blasfemias al intruso deliciosamente vestido de cuero desde su lugar detrás de la barra, pero el tipo apenas le da una mirada mientras se dirige audazmente a todos en la habitación.
Saca su teléfono claramente caro del bolsillo de sus jeans de diseñador claramente caros y señala un pequeño punto digital azul que parpadea alegremente en la pantalla.
"Así que, mi adorable aplicación de localización," comienza, y por el amor de Dios, Louis se desespera, incluso su voz es sexy, "me está diciendo que alguien aquí encontró un teléfono que no le pertenece esta noche."
Mira alrededor de la habitación con severidad, varios clientes incluso se niegan a hacer contacto visual con el extraño gloriosamente guapo e intimidante, cuando finalmente un chico joven con cejas pobladas se levanta y saca un teléfono igualmente caro de su bolsillo. Se tropieza con el Sr. Fóllame y le entrega el dispositivo con un encogimiento de hombros y arrastrando las palabras: "Aquí amigo, relájate... Vi a un tipo básicamente tirarlo en un club y pensé que realmente no lo quería, pero lo que sea, es tuyo."
El extraño suspira profundamente —como si esto aparentemente fuera algo habitual— y toma el teléfono, asintiendo una vez con firmeza y metiéndolo en el bolsillo de su chaqueta de cuero.
Se da vuelta para irse, pero Niall (ya tres pintas adentro y todavía erguido, el bastardo irlandés) grita: "¡Oye, amigo, siéntate por un momento!" y acaricia alegremente el asiento junto a él, que quedó vacío cuando Josh se había ido alrededor de las once diciendo que tenía un turno temprano en la panadería a la mañana siguiente.
El chico se detiene en la puerta cuando Niall concluye su invitación con un cordial "¡Te invito una pinta, parece que te vendría bien una!"
Saca su teléfono de nuevo, parpadea un par de veces a la pantalla y envía un mensaje rápido antes de caminar con frialdad de regreso a través del pub y tomar asiento con una especie de ingeniosa indiferencia practicada que hace que Louis se quede sin aliento en su garganta.
"Salud, amigo," dice, asintiendo con la cabeza mientras Niall desliza un vaso recién lleno en su dirección.
Se saca un cigarrillo de detrás de la oreja y busca en su bolsillo antes de sacar un encendedor barato, probablemente lo único barato de él. Mira brevemente a Eddie como pidiendo permiso, pero el camarero se encoge de hombros como si realmente pudiera decirle al jodido Marlin Brando como Stanley Kowalski en Un tranvía llamado deseo lo que diablos puede y no puede hacer. Su boca se contrae brevemente en una sonrisa sutil mientras enciende el encendedor una vez y toca la punta con la llama.
"Soy Zayn," dice casualmente, dirigiéndose a los tres mientras se lleva el cigarro encendido a los labios y sopla un anillo de humo perfecto.
Louis podría estar en el cielo.
"Soy Niall," dice Niall, haciendo un gesto hacia sí mismo y sonriendo ampliamente.
Para crédito de Zayn, no parece desanimado en lo más mínimo por la sincera y genuina amabilidad del irlandés. De hecho, si Louis pudiera mantener sus ojos fuera de la línea de la mandíbula deliciosamente angular del modelo de Vogue durante más de un segundo a la vez, la pequeña sonrisa en los labios de Zayn sugeriría que está un poco refrescado por la actitud radiante de Niall.
"Y estos son mis amigos, Lou y Li," continúa Niall, haciendo un gesto al otro lado de la mesa, "Bueno, sus verdaderos nombres son Louis y Liam, pero joder es mucho para decir."
"Realmente no lo es," interrumpe Liam rápidamente, casi como si estuviera avergonzado... y esperen un minuto... ¿Es eso un ligero toque rosado que se extiende por sus mejillas? ¿Liam Payne, sexualmente no afectado, está realmente sonrojado?
Zayn se ríe suavemente, volviéndose lentamente para poner toda su atención en la fuente de la interrupción, quien, si no estaba rojo antes, ahora se parece a una colegiala prepúber enamorada de su apuesto instructor. Los ojos del pelinegro se mueven lentamente por el cuerpo de Liam y retroceden, aparentemente captando cada centímetro del encantador e inocente, pero también ciertamente atractivo, hombre que tiene ante él.
Louis definitivamente simpatiza con Zayn en este momento, ya que él mismo había intentado a medias y no pudo coquetear en los pantalones del maestro cuando Niall los presentó por primera vez en la universidad, preparándolos para compartir una habitación juntos. ¿Qué? Los sexys rizos sueltos (ahora más cortos y rectos, pero igual de sexys) y los músculos de los brazos densamente esculpidos estaban gritando por completo su nombre. Y, de todos modos, Liam se había sonrojado como un loco cuando hizo sus avances y declinó cortésmente, diciéndole que no estaba realmente interesado en una "cita sexual fugaz" sin importar cuántas veces Louis le prometió que no lo llamaría 'Profesor Payne' en la cama. Seriamente. Esas palabras exactas.
Entonces, hasta este pequeño desarrollo interesante, Louis acababa de asumir que el dulce Liam 'Virgen María' Payne era demasiado puro para estar interesado en alguien, especialmente después de que su primera y única relación terminó tan horriblemente...
Claramente, Louis no podría haber estado más equivocado.
"Entonces, Zayn," dice un poco a la defensiva, interrumpiendo la desfloración visual del sexy extraño a uno de sus mejores amigos, "¿a qué te dedicas?"
El bastardo definitivamente se toma su tiempo para apartar los ojos del bíceps derecho de Liam. "Soy un productor de música," responde distraídamente, "bueno, un productor de música en formación realmente, pero he estado bastante involucrado en el sello discográfico produciendo el álbum de mi amigo. Saldrá en un par de semanas y espero que con algunas críticas positivas los ejecutivos me concedan cierta libertad creativa real en el próximo."
"Y," dice lentamente, los ojos volviéndose rápidamente a Liam, que está a un movimiento de su boca abierta de babear sobre la mesa, "también soy DJ en un club nocturno bastante genial en Chelsea los fines de semana. Deberían echarle un vistazo alguna vez."
Ante eso, toma un largo trago de su pinta, inmediatamente hace una mueca y rápidamente la vuelve a colocar sobre la mesa. "Uf, ¿qué es esto?"
Louis mira su propia bebida y responde de manera bastante mordaz: "Lo siento amor, probablemente no esté a la altura de la típica bebida de Chelsea de 50 libras, ¿verdad?"
"¡Louis!" Liam exclama, claramente ofendido. Se inclina hacia Zayn, con las mejillas todavía rojas y susurra falsamente: "Lo siento mucho por él. Es un poco diva."
Louis mira con furia a Liam-el-traidor al otro lado de la mesa, pero Zayn simplemente se encoge de hombros. "No me importa," dice, "En casa tengo gente que dice lo mismo."
"Ah, casa," murmura Niall, adormilado. En el curso de la conversación, se había bebido otra pinta y se había metido cómodamente en el espacio entre el pecho y el hombro izquierdo de Louis.
"¿De dónde eres entonces?" Pregunta Liam, con los ojos muy abiertos, como si esperara que Zayn dijera que se bajó del cielo ayer. Louis se burla. Zayn puede ser Fifty Shades of Fuck Me, pero claramente es un bebé de fondo fiduciario que juega a hacer discos con un par de miles de libras de la cuenta bancaria de papá.
"Bradford," dice Zayn, y Louis puede o no ahogarse con su bebida. "Padre paquistaní y madre inglesa, así que, si estás pensando en decir algo racista sobre mi ciudad natal, entonces sí, probablemente me ofenderá."
"Bueno, carajo amigo, nunca lo haría," dice Louis, "Yo mismo soy un chico de Yorkshire, un poco más del sur que tú. Nacido y criado en el buen Donny."
Zayn asiente a regañadientes, tomando otro pequeño sorbo de su pinta. "Está bien, amigo," dice lentamente.
Louis parpadea; aunque el asentimiento sonó genuino, la mirada del otro chico permanece tan cautelosa como siempre. Entonces observa como Zayn se gira y le dice algo a Liam, el momento olvidado pero la misma mirada inquietante todavía en su lugar. Louis se encoge de hombros. Aparentemente, Zayn es una persona realmente intensa, todo el tiempo.
"Entonces Zayn," implora Liam, mirando al chico de cabello oscuro con lo que parecen ser corazones reales en sus ojos, "¿De qué se trató todo ese asunto del teléfono? ¿Alguien que conoces lo perdió?"
Zayn pone los ojos en blanco y suspira profundamente. "¿Recuerdas a mi mejor amigo con su disco? Sí, tiene cierta reputación de ser un idiota insoportable. Lo que es peor, resulta ser del tipo de idiota insoportable con dinero."
"¿Hay algún otro tipo?" Louis responde, sonriendo incluso cuando Liam lo golpea en el brazo y silba su nombre una vez más.
"¿Entonces lo tiró al suelo?" Pregunta Liam, retrayendo su mano.
Zayn hace un ruido afirmativo. "Eso o estaba demasiado borracho como para molestarse en cargarlo por más tiempo."
"Salud por eso," murmura Niall desde su lugar contra el pecho de Louis.
Louis pasa distraídamente sus dedos por el suave cabello del rubio, ganándose un gruñido de satisfacción del pequeño bulto irlandés. "Entonces, ¿tu amigo del álbum? Parece que tiene bastante éxito, ¿no?" Él cuestiona y luego agrega: "Es difícil lograrlo en estos días solo con el talento, por lo que debe estar en forma."
"Louis," sisea Liam una vez más, "eso realmente no es apropiado."
Zayn solo se ríe. "Está bien, Liam," lo tranquiliza, moviéndose casualmente un poco a su derecha para descansar una mano apaciguadora en el antebrazo de Liam, y wow, Louis realmente no pensó que fuera posible que Liam se volviera más rojo de lo que ya estaba.
"¿Entonces él es un tipo en forma?" Louis pregunta, todavía curioso.
"Sí, se podría decir eso," dice Zayn, encogiéndose de hombros con complacencia, "Las revistas de chismes siempre dicen que Harry es como un joven—" su mente interrumpe a mitad de la oración, con la cara contraída como si hubiera cometido algún tipo de error y, oh, Dios mío. Dios. Ahora que lo piensa, Louis definitivamente vio a Zayn antes... en Tesco... en la portada de la semana pasada de The Sun (no es que lea con frecuencia The Sun ni nada, pero, aun así). Zayn había estado en el fondo, luciendo siempre como el misterioso y melancólico chico malo, con una estrella del pop debidamente enojada tropezando delante de él.
"¿Harry Styles?" Louis pregunta, y si el nombre suena como un gemido entrecortado, bueno, ¿quién puede culparlo por eso, de verdad? "Tu mejor amigo es el mismísimo Harry Styles."
Zayn se muerde el labio, luciendo como si intentara mentir para salir de ello, pero termina asintiendo lentamente.
"¿Es eso cierto?" Niall murmura: "Louis ama a Harry Styles, dice que le gustaría lamerle la clavícula y chupar su—"
"Cállate, Niall," Louis silba, con las mejillas en llamas. Él mira hacia arriba para ver una sonrisa insufrible que se abre camino en el rostro de Zayn. "Niall está loco, amigo. No creas una palabra de lo que dice."
"No te habría catalogado como una fangirl," dice Zayn, todavía sonriendo.
"Oh, Louis definitivamente tiene algo por las estrellas del pop," dice Liam amablemente. "Justo esta tarde, Niall me dijo que Louis dijo que le haría una mamada a Robbie Williams..." hace una pausa, luciendo especialmente escandalizado, "¡gratis!"
Zayn en realidad se ríe en voz alta de eso lo que, por supuesto, tiene a Liam sonriendo con orgullo como si acabara de ganar una medalla de oro en los malditos Juegos Olímpicos de la Comedia. "Creo que Harry todavía tiene el número de Robbie de algún show de caridad," dice Zayn, sonriendo ampliamente, "Definitivamente podría conectarte con él, amigo."
Louis mira a ambos.
"Escucha, Zayn, sea cual sea tu apellido," declara dramáticamente, extendiendo la mano a través de la mesa para empujar a Zayn justo en la 'v' de su pretencioso cuello en V, "estás corrompiendo a mis mejores amigos y yo no lo toleraré."
"Mmm, no me importa, Lou," dice Liam, un poco soñador, "Me agrada nuestro nuevo amigo."
Zayn le sonríe a Liam y Louis jura que puede verlo pavonearse. "Mira, no he hecho nada."
"¿No tienes otros amigos?" Louis pregunta, poniendo los ojos en blanco, "Como, ¿oh, no lo sé? ¿Qué pasa con la pobre estrella del pop borracha que anda por la ciudad sin un teléfono para pedir ayuda?"
Zayn se encoge de hombros. "Pase lo que pase, Harry probablemente se lo merezca. Fue un idiota conmigo esta mañana y se las arregló para saltarse una gran entrevista en Radio One por la que la gente de relaciones públicas está en modo de crisis por intentar reprogramar. Probablemente sea mejor que se pierda un rato."
La actitud aparentemente apática de Zayn hacia la vida del mejor amigo probablemente debería preocuparlo, pero concedido que el mejor amigo de Louis (Niall) no es una estrella del pop que arroja su teléfono, se salta entrevistas y se va de fiesta por la noche.
Los cuatro terminan pasando el resto de la noche charlando amigablemente entre ellos (con las miradas de Eddie detrás de la barra volviéndose exponencialmente más asesinas con cada mirada de adoración que Liam dirige hacia Zayn). A medida que avanza la noche, Louis encuentra cada vez más difícil culpar a Liam por su afecto, ya que Zayn resulta ser sorprendentemente inteligente y reflexivo y cuenta historias divertidas de él y Harry tocando lo que se suponía que era "rock indie de la Nueva Era" y que, en realidad, eran solo acordes de guitarra acústica masacrados y gruñidos apasionados en pequeños clubes subterráneos llenos hasta los topes de pretenciosos aspirantes a artistas. Liam, también, se relaja considerablemente después de una pinta inusual o dos, hablando de lo mucho que adora a todos y cada uno de sus brillantes alumnos, como si cualquier ser humano sensato realmente debiera estar enamorado de un aula llena de treinta niños malcriados de once años.
"Siempre quise ser profesor de literatura antes de entrar en el negocio de la música," dice Zayn en un momento, ganándose otra sonrisa radiante del ya radiante maestro de escuela. "De hecho, comencé en Clásicos y Literatura antes de cambiarme a la producción musical." Después de la fuerte inhalación de aire de Liam y su posterior adulación, Zayn está brillando tan intensamente (o tan brillantemente como alguien vestido de negro y cuero puede brillar). Louis jura que escucha un vaso romperse cerca de la barra, pero, cuando se vuelve para mirar, Eddie ya se ha agachado fuera del lugar.
El comentario de Zayn conduce a una discusión sobre sus filósofos griegos y latinos favoritos y los de Liam, lo que lleva a un debate sobre sus autores más contemporáneos favoritos, que pronto se convierte en una acalorada discusión sobre si Los hermanos Karamazov o Crimen y castigo deben considerarse la mejor obra de Dostoievski.
Después de debatir durante lo que parece diez años para Louis (escribe poesía en lugar de novelas de mil páginas por una razón, muchas gracias), Zayn —como una forma no tan sutil de involucrarlo en la conversación— pregunta cortésmente si actualmente está trabajando. Louis apenas abrió la boca antes de que Liam interviniera diciendo: "¡Oh, él es dueño de la librería más hermosa de Camden, Zayn, deberías verla! ¡La arregló él mismo y todo! Y escribe, como, esta gran poesía, pero realmente es bastante triste, ¿sabes? Es un alma torturada y todo eso, especialmente después de ese idiota de Aid—"
"¿Has terminado, Li?" Louis estalla, la tensión brota de sus hombros ante la mera mención del nombre del bastardo. "Creo que eso es suficiente sobre mí, ¿no?"
Liam solo le muestra una sonrisa cursi y le da una palmada en el hombro lo suficientemente fuerte como para que no pueda evitar estremecerse. "¡No seas tan modesto, Lou!" exclama, ganándose algunas miradas cansadas de los clientes mayores del pub que todavía están rondando.
"Sí, está bien, grandote, trabajaré en eso," dice Louis, poniendo los ojos en blanco. Se inclina sobre la mesa y le susurra a Zayn con complicidad: "Te juro que no suele beber tanto. En realidad, Li es un poco liviano."
Zayn se ríe afablemente, estabilizando hábilmente la silla de Liam cuando la inclina hacia atrás sobre dos piernas riendo estridentemente por algo que dijo Niall. "Uh, sí, puedo ver eso."
"Eres bastante bonito, sabes," dice Liam, tirando de la chaqueta de cuero de Zayn y sonriendo tontamente. "Apuesto a que estarías aún más guapo sin esto."
Louis se ríe alegremente mientras Zayn se mueve incómodo para sacar su chaqueta del agarre de Liam. "¡Oh, seguro que va a caer en la pila para el chantaje!" dice, imitando escribir lo sucedido en la palma de su mano, "Liam se mortificará cuando le recuerde lo borracho que es."
Algo cambia en la voz de Zayn cuando pregunta: "Entonces hace esto a menudo, ¿no?"
Y, ah, ahí está.
Louis toma un sorbo lento de su bebida, considerando: "Solo con la gente con la cuál sería demasiado tímido para decir que le gusta cuando está sobrio. Ciertamente, nunca intentó quitarme la ropa."
La postura de Zayn se relaja ante eso, su agarre con los nudillos blancos en el respaldo de la silla de Liam es notablemente más flojo. Es entonces cuando Liam se inclina, demasiado cerca, en realidad, de modo que sus hombros se presionan juntos, y Louis no se pierde la pequeña sonrisa que se abre camino en el rostro de Zayn. Asqueroso, los dos.
Zayn abre la boca para hablar de nuevo, pero es interrumpido por un suspiro largo y cansado.
"Tengo sueño, Lou," dice Niall en el hombro de Louis, "¿Puedo quedarme en tu piso?"
Louis lanza a Zayn una mirada de disculpa, pero el chico de cabello oscuro simplemente se encoge de hombros y lo despide. "Claro, vamos a llevarte a casa entonces, ¿eh grandote?" le dice a Niall con cariño, la forma de bostezo del muchacho más joven presionando más cerca de su pecho.
Vuelve a mirar hacia arriba y suspira a Liam, quien no tan sutilmente mira a Zayn como si hubiera colgado la maldita luna en el cielo. "Parece que nos vamos, pero los dejo a ustedes dos con... erm..." hace una pausa, mirando a Liam iluminarse ante algo que Zayn le susurra al oído, "lo que sea que estén haciendo. Ok, entonces, sí... buenas noches."
Saca a Niall del pub, mirando hacia atrás cada pocos segundos solo para sentir cada vez más náuseas ante la mirada cautivada en los ojos de Liam y la mano de Zayn rozando su codo.
"Creo que Li finalmente va a ser follado," dice Niall adormilado, mientras Louis abre la puerta con los hombros, guiándolo hacia afuera.
"Parece inevitable en este punto," coincide Louis, y hace una mueca pensando en la cantidad de cócteles rosa neón que Liam se ha bebido en las últimas cinco horas. "Aunque espero que Zayn sea lo suficientemente caballeroso como para no aprovechar el hecho de que el contenido de alcohol en sangre de Liam es al menos 85% de ron de fresa."
Niall se las arregla para asentir sabiamente, incluso mientras tropieza con el umbral del pub y sale a la acera.
"Tal vez en su próxima cita," continúa Louis, agitando la mano para llamar a un taxi, "Eso o se acobardará y nos veremos obligados a escucharlo quejarse de los ojos caramelo de ensueño de Zayn durante semanas."
"Mmm," dice Niall, murmurando algo ininteligible en respuesta que termina con "¿Crees que Li va arriba?"
Louis se ríe suavemente, ayudando al irlandés casi en coma a entrar en el taxi negro que lo espera, "Dulces sueños, mi pequeño duende."
Niall se acurruca a su lado en el momento en que se ubican en la parte trasera del taxi, Louis le hace espacio debajo del hombro. El cabello del rubio brilla suavemente por la luz del teléfono de Louis mientras lo saca de su bolsillo, se desplaza por su cuenta de Twitter y publica una adorable foto de Niall durmiendo en Facebook antes de que finalmente se dé cuenta de que tiene un nuevo mensaje de un número que él no reconoce.
'¡Hey amigo, soy Zayn! Encontré tu # en el teléfono de Liam para decirte que dividiré la tarifa del taxi con él cuando decidamos regresar porque su piso no está lejos del mío (en realidad lo está, pero no le digas que... estoy tratando de ser un verdadero caballero) de todos modos está noche fue divertida, hagámoslo de nuevo y la próxima vez traeré a la estrella del pop !! pero mantente alejado de sus clavículas, están aseguradas por un millón jaja !!! saludos —Zayn Xx'
Su teléfono suena de nuevo justo cuando termina de leer el primer mensaje y comienza su respuesta.
'Posdata: mi apellido es Malik en caso de que no confíes en mí con Liam y decidas hacer una verificación de antecedentes;) heh XxxXxxxxxxx'
Él se ríe y niega con la cabeza (una cara que hace un guiño, Zayn, ¿de verdad?) antes de enmendar su mensaje original para incluir el apellido de Zayn.
'No dudo que tus intenciones sean puras Zayn MALIK pero, sin embargo, si lastimas a mi dulce e inocente LiLi, me veré obligado a hacer cosas indescriptiblemente crueles con tus partes masculinas y tu tupé de estilo perfecto y tu fantástica mandíbula y ... de todos modos, diviértanse, niños. usen protección, etc. !! Xx'
La respuesta de Zayn es hilarantemente indignada (¡¡Solo lo estoy dejando en su casa, idiota!!) y no se siente amenazado en lo más mínimo, es decir, hasta que recibe un mensaje de texto del teléfono de Liam (es mejor que tengas cuidado...) con una foto adjunta de Zayn con su propio teléfono mostrando un mensaje no enviado con una imagen francamente espantosa de un joven Louis con su uniforme azul de sexto año a cuadros. El texto está dirigido a un número aleatorio y Louis comienza a preguntar exactamente a quién se lo está enviando Zayn cuando se da cuenta de la descripción debajo de la foto.
'jajaja este pequeño bombón quiere lamer tus clavículas :))) Xx'
¡¡No lo harías !! él escribe en respuesta, agregando y ¿de dónde sacaste esa foto?
El celular de Liam está lleno de chantaje, amigo llega la respuesta un minuto después.
Louis frunce el ceño y teclea agresivamente Vete a la mierda, Malik recibiendo solo un :) a cambio. Suspira, guardando el teléfono en su bolsillo y apoyándose en la cabeza de Niall. La suave calma del taxi mientras serpentea a través del tráfico matutino hace que los párpados caigan y las pestañas revoloteen suavemente contra sus mejillas. Una lluvia ligera comienza a caer, las gotas son un tamborileo constante contra el exterior negro, como una canción de cuna tribal rítmica. Pronto, sin previo aviso, Louis se queda dormido por completo, congelado en el tiempo en el asiento trasero mientras los sonidos de la ciudad continúan.
︵‿︵‿୨♡୧‿︵‿︵