en tailleur, vous êtes assis-es à même le sol, vous fixez le vide. il est si passionnant à regarder, flirtant avec les effluves des odeurs presque dissipée. c'est dimanche soir et comme chaque semaine vous vous sentez seul-es. vous vous débattez avec des bribes de souvenirs, des mots jetés violemment au sol, sans même faire attention à leur état. des pauvres mots tordus et éventrés. les mots des engueulades vous font peur, ils terrassent chaque petit éclat de joie, chaque morceau de vie pour les arracher brutalement. le livre restera vide de jolis souvenirs.
toujours assis-es sur le parquet grinçant vous ressassez et essayez de chercher un sens à chacun des mots. c'est l'abandon des âmes déjà fêlées. vous vous en voulez.
c'est
dimanche
soir
et la
nostalgie
vous a
pris
par
le cou
pour y
laisser
des
traces
bleutées.
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le blues du dimanche soir
Poetryblues du dimanche soir rapproche les âmes solitaires | novembre deux mille vingt |
