On se brise, je te brise. Je suis brisée. Le miroir cassé, les septs ans de malheur. On est d'dans. Je me fais du mal, torturant un esprit vagabond. Il file, les images défilent. Un passé houleux, des vagues destructrices. Je suis désolée. Pardon. J'encaisse les coups que donne les émotions, les émotions qui traversent mon cerveau. Endolorie, éveillée, je vois le destin filer entre mes mains. J'ai cru, je crois toujours que tout ira mieux. Espoir tatoué sur mon poignet, j'attends impatiemment que tout s'arrange, que la roue tourne. Mais dis, est ce que tu sais, toi, si les choses vont aller mieux ? À soulever les autres j'oublie mon existence. Parle, dis, raconte, balance ce qui te pèse. Des phrases qui tournent en boucle. Appliquer ses propres conseils, qui le fait vraiment ?
J'ai cassé mes ailes, j'ai détruis mes ailes. Pourrais-je un jour voler à nouveau ?
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La Brume.
Ikke FiktionUn trop plein de quelque chose qui ne demande qu'à sortir. C'est pas une histoire, juste des mots posés sur quelques maux. Des trucs qui bouffent un peu la vie.
