twø ; d r a w i n g.

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Le soir même mes pinceaux et crayons ont glissés sur le papier, recréant son visage. Colorant à l'aquarelle ses douces mèches pastels et sa peau blanche, tracant à l'encre de chine ses traits et ses yeux félins et teintant pour finir ses lèvres avec un fin rosé.

Pourtant toute cette beauté d'art n'était que la piètre copie de sa personne rencontrée plus tôt. Une douce illusion bercant mes yeux et mes doigts qui la caressaient avec peur qu'elle ne se brise.

J'écrivis alors rageusement en bas du dessin, qui est tu ?, crachant des larmes. Comment un coup de foudre pouvait frapper à une vitesse qui laissait à peine le temps d'entrevoir ? De se toucher une fois ? Qu'il me chuchote son prénom ?

C'était juste si cruel. Si inhumain. Si sadique. Pourquoi la vie s'amusait elle à nous laisser frôler l'instant pour mieux nous l'arracher ? Juste pour nous voir pleurer longuement après les regrets et le temps ?

Après le fait que c'était évident que je n'allais jamais le revoir ? Le retrouver ? Qu'il ne me resterait à jamais seulement son nom et ce dessin qui tentait d'imiter ses doux traits ? Juste le souvenir de ce murmure ? Et trois petit mots me trottant dans l'esprit ?

Où es tu ?

" £ª FºULE „Where stories live. Discover now