Ella hace arte. Yo solo copias.
Ella conoce mis grietas. Aquellas que llama "virtudes" y yo "defectos".
Ella alla precioso el cielo rosa, me dice al oído que sueña con volar, que quiere ser un pájaro; yo quiero ser el viento. Ya saben... La brisa que la roce mientras ella brilla.
La brisa que la admire de cerca, por el gran universo de su suave piel.
Yo quiero ser parte de ella y no su dueño.
Porque almas comos las de ella... Están hechas para ser admiradas. Almas como la de ella,imposible alguna otra.
Hecha para ser amada
