Ne me fuis pas (en cours)

Ne me fuis pas

Un paquet de course à la main, Natasha sortit du magasin d'un pas lent et maîtrisé. Les cheveux blonds et coupés au carré, elle avait abandonné avec nostalgie son roux qui lui rappelait ses années passées et tout ce qu'elle avait enduré jusqu'à maintenant. Si elle en eu la possibilité, elle aurait cependant préféré le garder. Simplement voilà, avec le gouvernement à ses trousses et ses autres ennemis qui la voulaient mortes, elle avait dû faire un choix.

Changer d'apparence en se colorant les cheveux avait donc été la première chose qu'elle avait faite.

Bouger avait été la seconde.

Et dieu qu'être en cavale ne lui avait pas manqué. Elle se sentait vidée.

En quelques mois seulement, elle avait parcouru le sud des États-Unis avant de changer de cap et d'aller en Islande, en Norvège pour finalement finir en Suède. Ayant trouvé refuge dans une petite ville isolé à l'ouest du pays, elle s'était installée depuis treize jours dans une maison qu'elle savait de source sûre inhabitée pour la saison hivernale.

Parcourant les quelques kilomètres qui la séparaient du centre ville, elle se gara devant son porche d'entrée et sortit de la voiture. Dehors le vent était froid, glacial et soufflait des bourrasques impressionnantes qui l'auraient presque forcées à reculer. Ses cheveux se mirent devant ses yeux et elle se dépêcha d'aller ouvrir sa porte, la refermant aussitôt derrière elle pour garder le peu de chaleur que son feu de cheminée apportait.

Bien qu'elle y ait été habituée durant sa jeunesse, les nuits étaient vraiment fraiches et humides. L'hiver était déjà bien installé.

Ôtant son manteau, elle le posa sur le rebord de l'escalier et enleva ses chaussures tandis qu'un bruit suspect attirait vaguement son attention. La maison était vieille. Cela n'était peut-être rien. Mais la prudence lui avait souvent sauvé la vie. Ne laissant rien paraître, elle en fit volontairement abstraction et reprit son sac qu'elle avait mis à terre.

Elle n'habitait pas là depuis longtemps mais elle avait appris à reconnaître les différents sons que produisait la maison et ses sens se mirent bel et bien en alerte quand elle entendit de nouveau le bois craquer sur sa droite. Elle virevolta en s'emparant de son arme de sa main gauche et tomba, les yeux effarés, sur la silhouette de Steve tranquillement assis au niveau du comptoir de sa cuisine.

« T'es difficile à retrouver Romanoff, » lâcha-t-il pour la saluer.

Elle sursauta intérieurement à cette phrase tout en affichant un air totalement neutre. Seul le fait qu'elle n'ait pas encore avancé dans sa direction prouvait qu'elle était actuellement encore sous le choc.

Elle se reprit cependant bien vite et rangea son arme dans son holster situé sous son t-shirt.

« Pas aussi difficile que ce que je pensais visiblement, » le frôla-t-elle pour aller poser son sac sur le comptoir. Elle l'ouvrit et commença à ranger ses provisions. « Qu'est-ce qui m'a trahi ? »

Les placards se trouvant derrière lui, Steve se retourna et l'observa agir comme une femme normale. Natasha Romanoff était tout sauf une femme normale. Elle était une espionne. Sa réaction venait encore une fois de le lui prouver. Mais il se garda bien de commenter. Ne l'ayant pas vu depuis plusieurs mois, il se contenta de la détailler plus attentivement.

Les traits de son visage étaient tirés signe qu'elle ne dormait pas suffisamment. Ou sûrement pas aussi profondément qu'elle aurait dû. Cela ne l'étonna pas. Elle devait constamment être sur ses gardes. En revanche, il remarqua immédiatement que ses pommettes et sa silhouette étaient plus marquées. Plus affinées. Elle s'était légèrement amaigrie malgré le fait qu'elle était restée affutée.