Deus Sel Machina

##1 - Armand

« Tuez-le ! Tuez-le !

— Attendez, on n'a même pas voté ! »

Le gros John leva une main où restaient trois doigts, vestiges d'une vie passée à manipuler les canons d'un navire marchand.

« Levez le bras si on doit le tuer !

— T'es pas le quartier-maître ni le capitaine, gros John ! répliqua un autre pirate sale comme un pou. C'est pas à toi d'organiser le vote !

— Mais ils sont où, aussi ? On a pas que ça à faire !

— Ils comptent le pactole ! »

L'équipage bavassait joyeusement, entourant le marchand arraché à son bateau quelques heures auparavant : la pêche du jour. Debout, à l'écart, Armand contemplait l'effervescence générale en surveillant à peine le quartier-maître. Jackson avait été élu à ce poste à l'unanimité, adoré par tous les pirates du navire, respecté par quiconque croisait son chemin.

« Alors, lui demanda Armand, est-ce que ça se divise par cinquante ?

— Patience, Capitaine, je n'ai pas terminé mon calcul. Apprends les mathématiques si tu veux me remplacer ! »

Armand leva les yeux au ciel, vexé mais amusé. Jackson, fort de sa cinquantaine d'années, avait le don de le rabaisser comme un petit garçon.

« C'est bon, maintenant, déclara le quartier-maître après quelques instants. Écoutez-moi tous ! »

Les marins se tournèrent vers lui et se turent. À bien des égards, Jackson jouait un rôle bien plus important que le capitaine. Armand pouvait être remplacé au premier claquement de doigts. Couard ? Destitué. Cruel ? Massacré. Injuste ? Jeté par-dessus bord. Jackson veillait à ce qu'il respecte son équipage et y fasse régner l'équité la plus totale.

« Dix-neuf shillings chacun ! déclara Jackson en brandissant une énorme bourse.

— Du rhum jusqu'à ce qu'on s'y noie ! s'écria le gros John. On est riches ! »

Il entonna un chant d'allégresse caché derrière un accent écossais incompréhensible, mais le quartier-maître le coupa dans son élan.

« Ferme-moi ce gosier tout de suite, il faut qu'on parle de la prise du jour. »

Jackson fendit la foule et saisit le marchand tétanisé par l'épaule. Les deux hommes se regardèrent – le quartier-maître, solide et expérimenté, et l'autre, ivre de terreur et recroquevillé. Armand le suivit sans se mettre en avant, comme à son habitude.

« Ton nom ? assena Jackson.

— I... I... Ian Woode, bafouilla-t-il, livide.

— Quelqu'un ici a-t-il travaillé pour Ian Woode ? »

Un bruissement parcourut l'équipage, puis un cri se fit entendre.

« Ian Woode, ce démon ! Je ne l'avais pas reconnu ! »

Un marin hirsute d'âge mûr se planta devant le marchand.

« Alors, tu me remets ?

— N... non... ?

— Tu m'avais forcé à me raser parce que tu ne savais plus où me fouetter, à force de me punir pour rien. Tu vois cette cicatrice, là ? Vas-y, sens-moi ça. »

Il força Ian Woode à tracer du doigt une estafilade courant de sa lèvre inférieure à son oreille gauche, mal dissimulée sous sa barbe foisonnante. Les pirates rassemblés autour des deux hommes grognaient de plus en plus fort, submergés par la haine et l'impatience d'en découdre.