Chroniques Souterraines

#33 - JE NE SUIS PAS GILET JAUNE (rayer la mention inutile)

« – Alors vous trouvez qu'il y a trop d'impôts ?
– Trop d'impôts, trop de travail quand on est payé par le bâton ou par la corde
– Mais vous parlez en traître !
– Couramment. »
Film Robin Hood - 1938

Avec leur guéguerre en chemisette Stabilo qui durait depuis quatre jours, la seule chose qu'ils avaient gagnée pour le moment c'était des coups de matraque dans la tronche et des vieilles écrasées par des mères de famille. Comme tout se passait sur les routes, les rues du centre-ville étaient calmes. Bel avantage ! Ainsi, là où les guignols, avant, traversaient la route à fond la caisse dans un boucan d'enfer sur leur scooter modifiés à la con, et vu que, maintenant, ils étaient en train de jouer à Street Fighter avec Robocop, on pouvait entendre les oiseaux sur le front de mer, ce qui était pas mal.

Toutes les écoles étaient fermées, les commerces aussi. Le préfet faisait venir de Strasbourg des renforts de blindés et d'hommes (bonne idée au passage de faire venir des bleus racistes comme pas deux pour calmer des noirs). Ça devenait n'importe quoi. Un flic s'était même fait sauter la main, tout seul, ouais. Il a vu trois pauvres gars fumer une clope et s'est fait péter sa bombe lacrymo dans la main. Les autres, se faisant filmer leurs tabassages, tabassaient les filmeurs, arrachaient les téléphones et effaçaient les preuves. Bref, c'était gai en démocratie éclairée !

Comme me l'a écrit un de mes potes en voyant tout ça, avec les Écorchés j'avais peut-être écrit un roman d'anticipation. C'était sans doute ça mon problème, la France avait dû attendre d'être dans le même état que moi pour se bouger la couenne. Sauf que moi, maintenant, j'étais passé à autre chose, un peu plus loin encore dans le désespoir. Ayant réussi à vendre quelques livres peu avant, j'avais du café et des pâtes en réserve pour tenir un mois, ils pouvaient donc la continuer leur jacquerie jaune. Plus il y aurait de dégâts matériels, plus il y aurait de travail dans la construction pour les travailleurs détachés. On n'allait quand même pas filer du boulot à ceux qui en demandaient, fallait pas déconner !

Je pensais en souriant à mon ancien maire, devenu Sinistre de l'Inférieur depuis peu. Un sacré baptême du feu... Dire que pour fêter sa première élection à Forcalquier, y'a au moins quinze piges, le père Casta' avait organisé un concert gratuit avec le guitariste de Trust et un gars pressenti à l'époque pour devenir de bassiste de Metallica. Que de chemin parcouru ! Depuis, même sa façon de parler avait changé, à croire que l'ascension sociale modifie les gènes.

Quant à Dictateur Junior, il devait se prendre une sacrée diarrhée tant le pays le faisait chier ! Bien fait pour sa gueule ! C'est tout le problème de ces gens-là, ils ne vivent pas, ils comptent à l'infini. Sauf que dans la vraie vie, même un gant de fer finit par s'user, on découvre alors la main molle planquée dessous. Lorsqu'il est vraiment acculé, un faible peut devenir extrêmement dangereux, je le sais, je suis faible. Gare donc des deux côtés, un pouvoir qui perd de sa force devient tout de suite moins marrant. Le but du jeu était donc d'observer qui du peuple ou du roi serait le plus violent. Vu que le mouvement des faibles de départ devenait de plus en plus fort, la réplique risquait d'être cocasse.

Pour ce qui était des gilets jaunes, hormis ma remarque sur leur retard à l'allumage, je n'avais rien de particulier contre eux. Seules choses qui méritait ma méfiance : leur surmédiatisation et l'absence totale de réflexion sur le Saint Empire bleu aux étoiles d'or, source, à mon avis, d'une grande partie de leurs malheurs, et des miens. Mais on ne va pas demander à une masse d'avoir un cerveau, déjà qu'elle s'est découvert un cœur, ça va ! Ils avaient tout de même le mérite de passer des nuits blanches dans l'espoir d'améliorer leur quotidien. Là où ils se trompaient, c'était de le demander à un roi qui n'avait plus les manettes au lieu de l'organiser eux-mêmes leur quotidien. Mais je ne leur en voulais pas, comme moi, ils étaient Français, donc amnésiques. Des inventeurs d'un confédéralisme passé par les armes de la police ou englouti dans la boue des tranchés lors de la première guerre industrielle, il n'en restait du nom que des injures et des punk à chien. Alors ils s'accrochaient à des chimères, comme ces bises gluantes que l'on pose par dégoût sur des gens qu'on méprise pour se faire croire encore qu'il y a quelque chose à sauver.