Voces de la noche

La pintura.

-Esperó con ancias su proximo trabajo, señor Maximiliano.

Me decia el alcade de el pueblo mientras estrechaba mi mano y veia gustoso el retrato de su esposa he hija, yo era pintor, uno de los mejores de mi ciudad, me especialisaba en retratos por tal muchas personas venían a mi para hacer algun regaló a sus parejas, hijos o família, naturalmente solo gente adinerada que se daba estos lujos de tener una puntura y no una foto relativamente mas barata.
De regreso en mi estudio trabajaba en mi obra mas importante asta ahora cuando  el timbre sonó, habri y era un hombre de unos 40 años, bien vestido y fumando un cigarrillo.

-¿Puedo ayudarle en algo?.

El hombre apago du cigarrillo y me saludó.

-¿Es usted Maximiliano Di Rosi?.
-Soy yo, ¿que se lo ofrece?.
-Unas preguntas, soy el detective Arturo Estrada.

Me dijo mientras me mostraba una placa, pero que hice yo para que un detective este en mi puerta.

-Señor Maximiliano, ¿conoce a esta persona?.- Me mostro una fotografía.
-Si la conozco, se llama Rebeca, ¿que pasa con ella?.
-Bueno ella, esta muerta.
-¿que?,¿pero como?.
-Aun desconozco las causas, por eso estoy aqui, crei usted me pidria hablar mas de ella ya que fueron amigos y un poco mas.
-Eso fue ase mucho.

Rebeca al igual que yo era pintora, a diferencia de que ella creaba paisajes, los mas hermosos y realistas tanto que daban ganas de entrar en aquellos cuadros, Rebeca y yo fuimos pareja, pero algo les aseguro, dos pintores en la misma casa es mala idea, en la cama podíamos hacer obras de arte que ni el mismo Da'Vince podria imaginar, pero el resto de el tiempo era caos asi que decidimos darnos un tiempo.

-No se en que le pueda ayudar detective, ase un par de meses que no se o sabía de ella.
-¿Algun otro amigo, familiar, conocido?.
-Amigos, solo nuestro circuló de amistades, todos pintores, família no que yo conozca.
-¿Podría acompañarme con esos amigos?.
-Si porque no.

No imaginaba quien pudiera aver matado a Rebeca o el.porque estuviese muerta y dudaba wue alguien mas lo supiera, Rebeca siempre fue muy reservada y no tenia problemas cin nadie, sus clientes eran persinas serias y educadas y asta donde sabia jamas quedo mal en algun trabajo, entonces no entendía porque ella.

-Es aqui.- Le dije al detective quien estacionaba su auto fuera de la casa de un amigo.
-¿Quien vive aqui?.
-Richard, otro pintor, el es ammm, un pintor algo excéntrico.

Toque la puerta y esta abrió dejando escapar el olor a tabaco, Richard asomo su cabeza y al verme salio sonriendo.

-Max, que te trae por aqui, ¿te dejaras retratar?.
-Ni loco, Richard el es el detective Arturo.
-¿Detective? , tengo receta medica de todo.
-Descuide señor Richard, estamos aqui por otra razon.
-¿Y que razon?.
-Rebeca murió.- le dije, Richard se quedo boquiabierto y solto el cigarrillo que sostenía.
-Pasen.- nos dijo mientras abria por completo su puerta.

El estudio de Richard como le dije al detective eta muy extrovertido, el se dedicaba a retratar dednudos tanto de hombred como de mujeres y en realidad era bueno en ello y tenía bastantes clientes.

-¿Un trago?.

Nos dijo mientras se servía algo de wiski.

-No.- Respondió el detective.
-Yo si por favor.
-Lamento oir lo que le paso a Rebeca, Max ¿sabias qie ella aceptó el trabajo de la pintura?.
-¿Qur pintura?.- Interrumpió el detective mientras yo me quedaba callado, mi mano comenzo a temblar y anted de que otra cosa pasara me sente.

-Vera detective ase algunos años un hombre apareció a la puerta de otro amigo nuestro, pidio un retrato de una bella mujer y ofrecio una gran suma de dinero por aquel trabajo, nuestro colega naturalmente aceptó, pero al mes sin poder terminar la pintura entro en un estado de locura completo, tras no lograrlo el trabajo se me ofreció a mi, de igual manera acepté pero tampoco pude realizarla al mes mis relaciones tanto amistosas, familiares y amorosas estaban en picada, me concentraba tanto en esa pintura que olvide todo, incluso sentia que esa pintura me pedia, me rogaba y exigía la terminará, despues otro artista tomo el trabajo, sin exito su carrera fue de mal en peor y termino en muy mal estado.
-Tambien se me ofreció a mi, pero al ver lo que les paso a Max y los otros preferí rechazarla, tiempo despues me entere que Rebeca tomo el trabajo.
-Detective, ¿habia alguna pintura de una chica en el estudio de Rebeca?.
-No lo recuerdo pero regresare a ver, aunque su historia me parece poco real.
-¿Podría acompañarlo?.
-Si.

Nos deapedimos de Richard y fuimos al apartamento de Rebeca.

-Te pediré Maximiliano que no toques nada ¿entendido?.
-Si.

El lugar era un caos, por lo que se el cuerpo de Rebeca fue hallado sin vida en el centro de su sala, sin ninguna pista o indicios de que alguien entrará a la fuerza, en eso el celular de el detective sono, mientras atendia su llamada yo observé los cuadros de mi amiga, tan hermosos, tan prefectos, ser artista es duro, tienes buenos ratos y otros no tan buenos, un trabajó en el que se te pague bien es aceptable, pero algo en aquella pintura era realmente extraño.

-Oye muchacho.
-¿Si?.
-Tu amiga, la causa de muerte fue suicidio.
-Imposible, ella no seria capaz.
-Hay algo mas, en sus brazos habia varias heridas autoinfligidas, como si ella quisiera hacerse daño.
-Le digo que Rebeca no era asi, es difícil creer que se lastimara sola o se suicidara.
-Es el eesultado, a todo esto no veo la pintura, ¿sera aquella cubierta?.
-Apuesto a que si.

El detective destapó aquel cuadro, era esa pintura sin acabar y en una esquina pegada la foto de referencia, una foto vieja de uma dama de cabelli castaño y tes blanca, ojos azules como el mar profundo y unos labios delicados y rosados, su mirada era penetrante y al ver aquel cuadro las voces comenzaron.

"Terminame" "pinta" "dame vida" "ayudame"

Mi cabeza daba vueltas y pedí al detective tapara aquella pintura, lo hizo y me llevo a casa.

-¿Y ahora que ara detective?.
-Cerrar el caso, fue un lamentable suicidio.
-Alguien mas tomara el trabajo y pasara de nuevo.
-No es suficiente, ¿que quieres que arreste a todos los pintores?.
-No, supongo que no.
-Muchacho, como es que tu no caiste en locura o muerte, siendo que tu historia fuera real.
-Por esto.

Destape mi obra maestra, era una pintura de mi esposa e hija, era perfecta y llena de vida, era el motivo de mi existencia ahora.
El detective se marcho y a poco despues supe que las heridas de Rebeca eran por extraer su propia sangre para pintar, he oido que algunos artistas tratan de hacer ese cuadro aun sin éxito, es una mujer hermosa, pero algo esta mal en esa pintura, algo no es de este mundo, algo hace que sea imposible dejar de verla.