"... Nous étions six, inspecteur. Nous étions six... Six Petits Blancs.
Nous sommes tous morts. Et pourtant,inspecteur, l'un de nous vit toujours... "
PS: Prenez, pillez, volez,... ce livre est à vous!
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Pierre le reconnu immédiatement. Luc.
Ce dernier éteignit sa lampe torche, qu'il remit soigneusement dans sa poche.
Le temps ne l'avait pas trop changé. Toujours aussi enveloppé, petite taille. Et en prime, une calvitie naissante.
Ils se retrouvèrent face à face après toutes ces années. Ce fut Luc qui fit le premier pas et le serra timidement dans ses bras.
-Bonsoir, Pierre, chuchota-t-il. J'espère ne pas t'avoir fait peur avec ma torche mais je ne m'en sépare jamais le soir venu. Le quartier devient de moins en moins sûr. Et on n'y voit pas beaucoup...
Pierre le rassura en lui rendant son étreinte. Il était l'un des rares à l'apprécier à sa juste valeur. Les autres ne voyaient en lui qu'un bon pote, à qui l'on pouvait tout demander. Il était souvent raillé parce qu'il ne jouait que de la trompette et dans un groupe de rock, ça dépareillait, évidemment.
Après moultes négociations, Pierre avait pû négocier quelques solos de trompettes, ce qui n'était pas du goût de tous dans le groupe.
Solos improvisés et interminables...
Solos qui ne cessaient d'interpeller un public des plus perplexes...
Solos qui, immanquablement, s'achevaient par une bordée de sifflets.
Mais qu'importe! Lorsque Pierre voyait les yeux de Luc pétiller de bonheur, il était fier de lui. Fier de "Délit".
-Les autres ne sauraient tarder.
En effet, Alex parut peu après.
-Il ne manque que Charly. Toujours en retard celui-là!
Dans cette petite rue déserte, par une nuit froide d'avril, ils eurent la surprise de voir débouler au détour d'une maison, une ombre chancelante, perchée sur de hauts talons aiguilles faisant office d'échasses, une jupe de lycra rouge, moulante et, tournoyant au dessus d'une épaisse chevelure noire ondulée, un sac à main qui menaçait à tout moment de finir sa course dans le caniveau.
Une ombre qui avançait droit sur eux.
Une ombre à la recherche constante d'un équilibre précaire.
Une ombre qui faisait de grands signes dans leur direction. Une main levée qui s'agitait en vain. Une autre qui rajustait un semblant de tissus rouge sur des jambes interminables.
