Ella

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Ella. Ella no puede llorar más, no puede tener más miedo, ya no. Ella está muerta porque un hijo de puta la cago a palos hasta que su cuerpo no lo pudo resistir.
Ella está muerta porque a un hijo de puta se le ocurrió que la pollera que tenía puesta le daba derecho a violarla, hacerla sufrir. Matarla.

El le pego, volvió llorando. La hizo sentir culpable, le hizo creer que le pegó porque ella hizo algo, porque ella "lo provocó".
Le vieron los moretones, le vieron las ojeras, los ojos de alguien que sufre la dejaron que mienta. Dejaron que diga que se cayó en la calle.

Pasa el tiempo, ella se aísla cada vez más, se da cuenta de que él no lo hace por amor, se dio cuenta tarde. Le da miedo decirlo, pero lo hace, a su amiga, se lo cuenta con la esperanza de que esa charla le dé fin a todo, pero todo eso se evapora cuando le responde "¿Y vos que hiciste para que el haga eso?" y ella, que su mente es frágil como el papel , vuelve a sentirse culpable, y vuelve a callarse.

Su mente pide salvación a gritos. Su cuerpo sintió tanto dolor que cada vez se vuelve menos radiante y en el fondo quiere que todo termine.

La policía no le hizo caso. Si, tomaron la denuncia pero no parecían interesados en una pelotuda que se enamoró de un loquito.

Pegarle se volvió un habito, un mal hábito, y, a diferencia de otros la estaba matando a ella, primero la mente, después el alma, y por último el cuerpo.

Ella pensó que contárselo a su amiga iba a ponerle fin a todo. 

Que triste, que terrible fue su equivocación. 

Lo que le puso fin a todo fue el ultimo golpe que sufrió, la última golpiza, la que terminó con todo, el miedo, el dolor, el sufrimiento.
Y digo solo los sentimientos feos porque lo bueno se lo iba llevando el con cada insulto, con cada piña, con cada zamarreada.

Y digo "ella" porque no tiene nombre. Digo "ella" porque hay tantas, hay tantas luces apagadas, tantas chicas muertas. Digo "ella" como podría decir "el" o como podría dar un nombre o como puedo dar la cifra de una mujer muerta cada 18 horas en Argentina.

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