Ce n'est pas lui qui fait sa vie
C'est sa vie qui le fait
Faire ce qu'il vit
Si bien que rarement il rit.
Il n'y a nulle facilité
Qui ne détruise,
Aucune difficulté
Qui ne forge notre mental,
Même en période de crise.
Il n'y aura pas de récital
Sans préparation de la leçon.
Peut-on créer notre monde
Sur cette terre immonde ?
* *
*
* *
C'est lui même qui fait sa vie,
Il n'y a nulle amitié
Entre des héritiers
Si ce n'est inimitié.
Il n'y aura récital
Que lorsqu'on travaillera.
Peut-on toujours être animal
Lorsqu'on sait que le monde évoluera ?
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L'illusion Du Vécu : Quand La Vérité Devient Triste.
PoetryLa perfection est loin et pourtant réalisable en réalité. La perfection existe dans toutes les choses. L'être humain est un être parfait. Il le sait lui même. Il construit la réalité à son gré pour toujours avoir raison. Il est vraiment parfait, si...
