Atazagroafobia

7 : El eslabón más débil

Su sueño no fue cortés, pero su despertar es mucho más rudo. Tan abrupto que no puede captar los rostros restantes de su terror nocturno. Viene en forma de un atronador estruendo que resuena en los pasillos que se han vuelto tan inquietantemente silenciosos. 

De algún modo, tiene el presentimiento de que los horrores del día que la esperan serán infinitamente peores que los evocados por su psique golpeada. 

"¡Mierda!" Oye a alguien gritar, piensa que es Chan. 

"¡Pensé que dijiste que lo teníamos asegurado!" Esto que ella sabe es Bujing. 

Toda ella se tensa cuando el peso de lo que acaba de gritar se hunde. Ella mira fijamente su pierna inservible y una sensación helada se disipa en su interior. Ella no puede pelear y ciertamente no puede correr. Esconderse siempre es una opción, pero nunca una buena. 

Viene un gran sonido rugiente y crepitante. Varias ráfagas de la misma. 

Fuego Control. 

Mucho de eso. 

Una señal terrible. 

¿Cuánto tiempo pasará antes de que la recámara llegue a su habitación? Ella teme lo que sucederá cuando lo haga. Un grito agudo la induce a actuar. Reuniendo sus muletas improvisadas, sale de la cama, notando un tanto miserable que probablemente no volverá a dormir en ella si no pueden mantenerse firmes. 

No está muy segura de lo que cree que está haciendo y le molesta que todavía no tenga una idea clara de a qué se enfrenta. 

El estómago de Azula se hunde cuando la charla en voz baja aumenta su volumen. Con ellos, la sala del trono es de alguna manera más solitaria. Hay un extraño escalofrío en la habitación ahora que carece del ambiente cálido de la llama del señor del fuego. Incluso el azul fantasmal de su fuego había sido más atractivo que esta espeluznante penumbra. Solo puede oler débilmente los últimos rostros de las llamas que una vez ardían.

Ella dedica una mirada al trono mismo; sólo una semana más o menos antes había estado sentada allí. Las cosas habían sido... no, no normales. Lejos de. Ella baja la mirada solo para encontrarse con algo más despectivo. A los pies del trono descansa la corona del Señor del Fuego. Su brillo y brillo es reemplazado por una capa de polvo.

Absurdamente, se encuentra abriéndose paso hacia él, el sonido de sus muletas rebotando en las paredes y entre los pilares. Se agacha con cuidado para recogerlo y quitarle el polvo. Su reflejo en su oro es golpeado y rugoso, sus mejillas son hundidas y sus ojos cansados. Se ve casi tan saludable como el resto de su lamentable grupo de sobrevivientes. 

Los susurros vuelven a hacerse evidentes, por lo que Azula rápidamente se mete la corona en el bolsillo y reanuda su aventura en el vestíbulo de entrada. Los sonidos de la pelea son cada vez más débiles a medida que las voces se hacen más fuertes. Hay una terrible sensación de temor creciendo en el vientre de Azula. Ella acelera su paso, maldiciendo a las sombras. Sombras que probablemente no deberían estar allí ahora que el fuego se ha extinguido. Los susurros parecen duplicarse.