As lembranças se tornaram tão distantes.
Todas com gosto de lágrimas. Lágrimas anacrônicas, de agora, recentes, escorrendo por nossos rostos suados, que constantemente revisitam o passado.
Não dá para resgatar os momentos, só as malditas lembranças.
Não dá pra intervir, não dá pra aproveitar.
O menino jogando bola já virou homem, nunca mais volta a ser menino em realidade.
A memória é tanto um martírio quanto uma dádiva em épocas como esta.
O tempo não volta, só se perde.
Avançamos sempre, mesmo quando é só para regredir.
04.21
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resto de ontem
PoetryA comida da janta que você come no almoço do dia seguinte, requentada, não tão boa quanto antes, talvez até azeda porque não foi armazenada corretamente.
