Alerta de conteúdo: pensamentos suicidas ⚠️
Minha infelicidade só produz lágrimas, nunca arte.
E o vazio no meu peito está tentando me consumir por inteiro.
Do destino, só espero sacanagem, só ele para querer me fuder tanto.
Por favor, me deixe à sós com a minha mediocridade e auto piedade;
Não quero o amor, quero a morte.
Quero a leveza da inexistência.
Notei que não há espaço para mim nesse mundo, e nem nessa minha vida.
Sou um fardo até para mim mesmo.
Dezenove anos é uma derrota para quem não quis ter nascido.
Sou o fruto do meu pior pesadelo: a vida.
Quero desabar até não poder me reerguer.
12.20
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resto de ontem
PoetryA comida da janta que você come no almoço do dia seguinte, requentada, não tão boa quanto antes, talvez até azeda porque não foi armazenada corretamente.
