Birds of a Feather

Capítulo 1: Segundas oportunidades

Mayo de 1998

A Harry le sudaban las manos mientras rondaba frente a la puerta. Acababa de hablar con Smethwyck, el sanador que también había provocado la recuperación de Arthur Weasley hacía unos años, y no había servido de nada para aliviar su ansiedad. "No estamos seguros de que lo consiga", había dicho, y Harry había tragado con fuerza alrededor del nudo que tenía en la garganta. No estaba seguro de por qué tenía un nudo. Pero la súbita comprensión de la Cabaña de los Gritos lo había sacudido. No quería que muriera, ni siquiera después de toda la animosidad, todo el odio que había habido entre ellos todos estos años. Ni siquiera después de lo que Harry había considerado la mayor traición del hombre.

Sus ropas estaban limpias y sin daños ahora, pero aún sentía que su piel olía a muerte y a batalla por debajo. A sangre, a mucha sangre. Habían pasado cinco días desde la batalla y él había pasado la mayor parte de ellos en la enfermería de Hogwarts, viendo impotente cómo Madame Pomfrey se desesperaba cada vez más, hasta que Snape había sido trasladado a San Mungo. Sus amigos se habían sentido confusos, y probablemente algo molestos por el tiempo que había pasado en el ala del hospital, sentados junto a la cama de su profesor más detestado cada vez que se había quedado solo entre declaraciones y felicitaciones y lamentos. Incluso ahora, se había escabullido, sin decirles nada. Por alguna razón, la idea de que Snape estuviera fuera de su vista hacía que se le erizara la piel y le picara el corazón. Fragmentos del recuerdo del hombre se repetían en su mente una y otra vez, cada vez que se quedaba sin dormir o se distraía durante todas esas conversaciones tan importantes que parecían haberse convertido en algo cotidiano.

Harry estaba cansado. Más que cansado, para ser sinceros. Todos lo estaban, pero Harry se sentía como si hubiera vivido una década durante ese último año. Irónicamente, el sueño lo eludía. Le hubiera gustado poder hablar con Remus sobre esto, pero Remus estaba muerto, muerto como tantos otros, y todo era por su culpa. Cómo podría alguien dormir con tantas muertes en su conciencia, se preguntó Harry. ¿Acaso Voldemort había dormido alguna vez? Desgraciadamente, él también estaba muerto y no se le podía preguntar, y la única otra persona que podría haber sido de ayuda estaba actualmente en coma al otro lado de esa puerta. Respiró profundamente y la abrió.

La habitación estaba débilmente iluminada cuando entró, con cuidado de no hacer ruido. El aire estaba viciado y seco, con el olor médico de un hospital. Con las piernas temblorosas, se dirigió a la cama del rincón, con las sábanas limpias y crujientes, y el cabello negro y espigado de Snape extrañamente distinguido del blanco. Tragó saliva. La piel de su profesor era casi tan blanca como las vendas que le rodeaban la garganta. Ya no había sangre, y Harry se preguntó brevemente cómo era posible. Había habido sangre por todas partes en aquella noche, derramándose de la herida abierta donde la mano de Harry había presionado desesperadamente. Hilos de sangre en el rostro cetrino, goteando de la comisura de aquella boca áspera, un charco de rojo intenso formándose bajo sus espinillas en el frío y polvoriento suelo de la Choza. Se estremeció.

Agotado, se desplomó en la silla junto a la cama. Levantó las piernas y rodeó las rodillas con los brazos, haciéndose un ovillo. Sentía el cuerpo como si fuera de plomo, pesado y equivocado, y lo único que quería era dormir, dormir tan apretado y sano como el profesor Snape. La habitación estaba casi inquietantemente silenciosa, sólo perturbada por el ocasional repiqueteo de los pies fuera en el pasillo, y el sonido de su propio corazón latiendo fue la única cosa en su mente durante mucho tiempo. Con los ojos fijos en el pálido rostro, Harry sucumbió a sus pensamientos y no tardaron en aparecer las lágrimas. Lágrimas por Snape, y por él mismo. Lágrimas por Remus y Tonks y Fred, por Colin, y Lavender, incluso por Crabbe, y un sin fin de personas de las que ni siquiera sabía los nombres. También lloró por Teddy, ahora huérfano por la guerra, al igual que el propio Harry. Y en algún momento, el sueño finalmente lo reclamó.