Das Licht, das die Bühne beleuchtet, bricht und spiegelt sich in tausenden von Formen in den goldenen Luftballons wieder. Die Dekoration schwingt etwas mit der kühlen Luft umher, die durch die offene Eingangstür der Turnhalle, in der die Bühne aufgestellt wurde, auf welcher mein Direktor steht.
Die Luftballons schwingen umher.
Wir sollen unser Leben leben.
Die Luftballons schwingen umher.
Wir sollen die Schule vergessen, aber nicht, wenn wir denn nett sind, die Lehrer, die und auf diesem Weg begleitet haben.
Die Luftballons schwingen umher.
Mir wird schlecht.
Während mein Direktor spricht, predigt, so wie er es immer schon getan hat, spricht, predigt, wie er es heute das letzte mal tun wird, fliegen hinter ihm Luftballons.
Die erste Zahl der 2021 ist falsch herum. Hat sich gedreht, ist ausgebrochen. Das nervt mich.
Luftballons.
Die Luftballons schwingen umher.
Gäste klatschen, ich klatsche, weil die Gruppe es tut.
Wir sollen unser Leben leben.
Luftballons schwingen umher. Ohne Druck. Schwingen. Sind Dekorativ, schön, ansehnlich.
Und mit einem Knopfdruck, lösche ich das Leben aus, das wir leben sollen.
Die Luftballons platzen, schwingen dabei umher.
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Die nackte Wahrheit
PoetryEine Sammlung an Szenarien, die mir wahrscheinlich um drei Uhr Nachts in den Kopf geschossen kamen, so gut waren, dass ich sie aufgeschrieben habe und dann irgendwie hier gelandet sind. Eine Sammlung an Poesie; Worten; Sterne, die vom Himmel gefalle...
