Malboro

Decimoséptimo Cigarro

El estaba en su habitación mirando el techo de la misma.

Gris y sombrío, sin nada que ofrecer ni con que impresionar.

Le recordó a Malboro y en todo lo que representaba.

Miro por la ventana, a la noche estrellada. Oscura y siniestra, misteriosa y efímera.

Le recordó a Malboro y a todo lo que representaba.

Concreto su idea con una palabra que para el lo definía todo.

Cigarro.

Ella no era como un cigarro.

Ella era un cigarro.

Letal, adictivo, simple y corriente, versátil, volátil.

El cigarro era Malboro.

Y Malboro era el dónde todo acababa.

Sin más ni menos. No era un dato descomunal ni algo de lo que ella jamás se hubiera sorprendido o sentido halagada.

Sólo era la idea de un típico chico enamorado.

Pero no sólo era un típico chico enamorado.

Era un típico chico enamorado de una chica para nada típica. Y eso lo hacía feliz, eso lo hacia salir de su casa a la misma hora todos los días y volver caminando en la oscuridad sólo cuando ella lo dejaba.

Sabía que en el fondo, tal vez no tan profundo como se supone debería estar, aquellos cigarros que un día tuvieron una luz propia alimentada por el combustibles de ansiedades y frustraciones, sea tal vez sólo un pasatiempo para alguien aburrido de si mismo y de la vida en sí.

Por esa misma razón el rogaba porque estuviera equivocado.