No, no, no, no, no.
No.
Stiles no puede ser padre.
Bueno, puede. Tiene todas las partes necesarias. Y también Derek. Ese es el problema. No pueden ser ambos posiblemente los padres biológicos de este bebé. Sus bits no son compatibles cuando se trata de reproducción. Pero de acuerdo a lo que le dijo Derek antes de que corriera al cuarto de baño para salpicarse agua en la cara e intentar despertarse de este maldito sueño –y que Scott confirmara con frenéticos asentimientos de cabeza-, es que este bebé, que apareció en su porche esta mañana, es mitad Stiles Stilinski y mitad Derek Hale. El sentido del olfato de los hombres lobo al parecer no miente.
Bueno, que le jodan a eso.
Que le jodan a todo.
— ¡Sé de dónde vienen los bebés, Derek! —mira a Derek, quien le está frunciendo el ceño a través del espejo.
Las cejas de Derek hacen algo complicado y lleno de matices que él no tiene la energía para descifrar, porque, hola, bebé. Bebé con dos papis, que es, okey, no es inusual. Bebé con dos papis biológicamente... sí, eso no es lo que la biología hace. Hay requisitos, requisitos previos. Hay necesidades. Necesidades de huevos. Y necesidades de útero. No hay opciones extras.
—Respira, Stiles —dice Derek en voz baja.
Stiles aspira el aire y lo sostiene hasta que sus pulmones queman.
—No —decide, porque esto es ridículo—. No, no soy el papá de ese bebé. Porque, primero que todo, tengo dieciséis. Y segundo, ambos somos hombres. Y tercero, recordaría si tuviera un bebé. Y cuarto, ambos somos hombres. Sé que dije esa dos veces, pero creo que vale la pena repetirlo, ¿no crees?
Derek se inclina, cierra el grifo y atrapa a Stiles por la muñeca— Stiles, ¿qué tanta magia eres?
Stiles agita los dedos frente a la cara de Derek— Um, no tan mágico. No creo que nadie sea tan mágico.
—Obviamente tú lo eres —dice Derek.
—Oh, esa es tu evidencia, ¿verdad? —Intenta bufar y sale más como un chillido— Aquí hay un bebé que huele a ambos, ergo es nuestro. ¡Así no es como funciona ergo, Derek! ¡Ergo necesita pruebas!
Derek no dice nada. Solo se ve inescrutable y nada impresionado.
—Un test de ADN —dice Stiles—. ¡Iremos al hospital y conseguiremos un test de ADN!
— ¿Un test de ADN? —las cejas de Derek se alzan— ¿En un bebé que es mitad lobo?
Buen punto. Pero también discutible, porque probablemente el bebé ni siquiera es de Derek. Y ciertamente no es de Stiles y Derek juntos. Porque ciencia.
—Deaton puede hacerlo —dice Stiles—. Vi un poster en la clínica veterinaria. Puedes ordenar un test de ADN a tu mascota si quieres saber qué es. No es como si, ya sabes, estuviera relacionado con Carlo Magno o algo así, pero saber qué raza es. Cuáles eran sus padres.
Derek hace una bitchface.
—No que esté llamando cachorro al bebé —modifica Stiles—. Además, todo el mundo está relacionado a Carlo Magno.
— ¿Qué?
—Hay una teoría famosa sobre que todo el mundo con ancestros europeos está relacionado con Carlo Magno —Stiles le cuenta—. Pero es más loco que eso. Todo el mundo con ancestros europeos no solo están relacionados a Carlo Magno, pero también a todo el mundo que estuviera vivo en la época de Carlo Magno. Porque si lo extrapolas, a algo que se remonta tan atrás, necesitas un trillón de ancestros, que son muchas más personas de las que estuvieron vivas en ese tiempo, ergo tiene una gran cantidad de interracionalismo.
—Stiles —Derek entorna los ojos—, ¿de qué demonios estás hablando?
—Cállate —Stiles abre el grifo de nuevo y se salpica la cara otra vez—. ¡Hablar me ayuda a no volverme loco!
—Wow. Debes volverte loco a menudo —dice Derek—, ya que nunca te callas.
—Ooh, quema, snarkywolf —Stiles rueda los ojos—. Oh, espera, lo hubiera estado, a parte del hecho lógico de que te equivocas ya que no dije que esa era la única razón por la que hablo.
—Y aun así sigues hablando —dice Derek a través de los dientes apretados.
Stiles rueda los ojos y cierra el grifo.
—Así que llevaremos al bebé con Deaton —dice él, enderezándose de nuevo.
Derek cruza los brazos sobre el pecho— Bien. ¿Y cuándo diga que es nuestro?
Una gota de agua baja por la nariz de Stiles y él la quita— No dirá eso. Porque ciencia.
—Porque magia —contrarresta Derek.
Y, okey, eso es más valido de lo que Stiles quiere admitir. Porque ha visto un montón de mierda, ¿okey? Un montón. Sabe que la magia es completamente algo. Lo sabe. Pero por el momento preferiría adherirse completamente a la ciencia, gracias, desde que no quiere enfrentar el hecho de que, tal vez, solo tal vez, Derek tiene razón sobre el origen del bebé. Y se refiere a que se parece exactamente a él y tiene su manta. Pero esas cosas no son evidencia. No a la cara de la ciencia. Y si la ciencia lo ayudará a mantenerse en negación un poco más de tiempo, entonces yay por la ciencia. Stiles ama la ciencia ahora. Quiere casarse con ella. Quiere hacerle cosas sucias.
Oh JesusfuckingChrist.
¿Hizo cosas sucias con Derek para hacer al bebé?
—Okey —dice él, sosteniendo una mano en alto—. Okey, incluso si tienes razón, no he hecho nada de magia, porque, hola, no puedo, y no hemos hecho, um, nada que podría llevarnos a tener un bebé, ¿o sí? A menos que haya usado el baño después de ti o hayamos compartido un sorbete, y estoy bastante seguro de que ninguna de esas cosas tiene nada que ver con la concepción, de todas formas.
—Concebir.
— ¿Qué?
—Concebir, no concepción. Concepción no es un verbo.
— ¿Entonces por qué no lo llaman concebir-cion? —Stiles frota los nudillos sobre su cabello rapado— Además, ¿en eso te vas a enfocar?
Derek se encoge de hombros.
Stiles lo mira— Estás muy calmado. ¿Cuál es tu secreto?
—Mi secreto es que ya no te quiero arrancar la garganta —dice Derek con lo que podría ser el inicio de una sonrisa en la comisura de la boca.
—Oh, tranquilizador.
—Porque —continúa Derek—, tú no hiciste esto.
— ¡Dijiste que lo había hecho!
—Pensé que sí —contrarresta Derek—. Porque estoy seguro de que yo no lo hice. Pero obviamente no sabes nada.
— ¡Obviamente! —Stiles desearía poder enojarse un poco más, pero, en serio, todavía se está volviendo loco sobre toda la situación en general— ¿Así que eso dónde nos deja? ¿En términos de culpabilidad?
—Tengo un par de teorías.
— ¿Cómo cuáles?
Derek se encoge de hombros de nuevo— Como una versión diferente de nosotros.
— ¡El multiverso! —exclama Stiles. Resiste las ganas de lanzar un puño al aire— Le dije a Scott que era un yo alterno, pero no es por la línea de tiempo de ramificación, ¿o sí? ¡Es una maldita realidad alterna legítima!
—No creo que 'realidad alterna legitima' es una frase para la que tu preciada ciencia esté lista.
—Oh, que les jodan, en serio —dice Stiles, porque, ¿en qué es en lo que está Derek? Y, okey, una parte de él reconoce que tal vez, solo tal vez, Derek le está siguiendo la corriente ahora que sabe que todo esto de hablar y hablar es completamente un mecanismo de defensa y casi la única cosa que detiene a Stiles de tener un verdadero ataque de pánico justo ahora. Pero, en general, Derek todavía sigue siendo un imbécil abrumador. Abrumadoramente hablando—. No creo que la ciencia sea preciada. Me gusta porque mayormente tiene sentido y ella dice que chicos y chicos no pueden hacer bellos bebés juntos.
—Eres imposible —dice Derek.
— ¿Sí? No soy la cosa más imposible que ha sucedido hoy.
Incluso pensó que Derek podría esbozar una sonrisa ante eso –esto es lo más cerca que han llegado de hacer bromas reales y no es tan terrible como Stiles imaginó-, pero Derek no sonríe. Solo asiente con el rostro serio.
—No —dice él con voz tranquila—. No lo eres.
×
Scott y el bebé están en la cocina cuando Stiles y Derek vuelven a buscarlos, eventualmente. El bebé está usando su pañal improvisado, al cual Scott obviamente le tiene toda la confianza ya que lo está sosteniendo sobre su cadera. El bebé está agitando una cuchara alrededor.
—Eso es... ¿queso crema?
—Fue todo lo que pude encontrar en la nevera.
— ¡Scott! ¡El queso crema no es para bebés! —Stiles no sabe eso, de hecho, así que está adivinando. ¿Pero qué tal si no? Nunca ves a los bebés de la televisión comiendo cucharadas de queso crema y la televisión es el lugar donde Stiles basa todos sus conocimientos sobre bebés.
¿Qué? Es un chico de dieciséis años sin hermanos ni hermanas menores. Los bebés no tienen un impacto en su vida. No hasta esta mañana, de todas formas.
—Así que... —dice Scott mirando al reloj encima de la nevera— Amigo, en verdad necesito ir a la escuela. Tenemos este examen sorpresa en química, ¡y si Harris me reprueba me sacaran del equipo de lacrosse!
—Oh, claro —dice Stiles—, porque eso es en lo que deberíamos concentrarnos ahora.
No hay maldad detrás de las palabras porque es en lo que deberían estar concentrándose ahora. No en apariciones mágicas de bebés. Y ser un co-padre con Derek Hale. No. El cerebro de Stiles se desconecta cada que está cerca de esa idea. Probablemente para salvarlo de un trauma o algo.
—Lo siento, amigo —dice Scott encogiéndose de hombros y sosteniendo el bebé hacia él.
— ¡También tengo química, sabes! —se queja Stiles, pero no está en peligro inminente de fallar como Scott. Tomará más que saltarse un examen el arruinar sus notas.
— ¡Lo siento, amigo! —y Scott está fuera de la casa.
Dejando a Stiles sosteniendo el bebé.
Y a Derek Hale acechando en su cocina.
Extraño.
×
Alan Deaton maneja la Clínica Veterinaria de Beacon Hills. Cura perros, gatos y hombres lobo. Se guarda las cosas de hombres lobo para sí mismo, por supuesto. Deaton, sospecha Stiles, sabe más sobre las cosas sobrenaturales corriendo por la ciudad que ninguno. Por desgracia, no le gusta compartirlo. Es enigmático. O tradúzcase a: malditamente molesto. Pero si alguien es capaz de saber qué sucede con todo el tema del bebé, es Deaton.
Excepto...
— ¿Así que cómo vamos a hacer esto? —pregunta Stiles.
— ¿Hacer qué? —lo mira Derek.
— ¡No podemos solo poner al bebé en la parte de atrás de mi Jeep! No es seguro. ¡Además hay leyes!
—Bien —Derek lo mira un poco más—. Espera aquí. Volveré pronto.
El bebé salta cuando la puerta delantera se cierra. Sus ojos se llenan de lágrimas.
—Hey, está bien —Stiles le dice—. El aterrador hombre lobo solo fue a por el veterinario para que pueda verte, Bebé Mágico Aparecido. Solo otro jodido día en Beacon Hills, ¿no es así?
—Buh —concuerda el bebé.
Al menos esto lo salvó de química.
×
Es raro estar solo en casa con un bebé. Al principio, Stiles gasta veinte minutos intentando ponerle devuelta su enterizo mientras ella se retuerce como un pulpo. Luego la lleva a un tour por la casa. Descubre que le gusta su peso en su cadera. Le gusta su mirada de ojos grandes y su sonrisa. Le gusta la forma en la que su rostro se ilumina cuando él le habla o le hace gestos, o le muestra los alrededores de la sala de estar.
Decide que debe ser increíble ser un bebé. Todo es fascinante para ella. Todo es excitante. La camisa de Stiles, la guía de la televisión, la foto de su papá en sus días de la armada.
— ¡Buh! —dice ella señalándola.
—Sí, ese es tú, um, ¿abuelo? —Oh, dulce zombi Jesús. Esa es una frase que no debería estar diciendo por al menos otros quince años. O cerca de los veinte— No que seas mía, ¿no es así?
El bebé babea.
—No, no eres mía —Stiles le dice—. Solo te ves exactamente como yo y llegaste en mi manta de bebé. Me refiero a que si esto es una cosa del multiverso, solo te enviaremos de vuelta a casa, ¿no? A tu papá y... ¿a tu otro papá?
Tal vez está teniendo una aneurisma o algo.
O un tumor cerebral.
Porque eso tendría mucho más sentido. Mucho. Es una alucinación, no un bebé. No hay nada como Bebés Mágicos Apareciendo de repente. De hecho, no hay tal cosa como los hombres lobo. Probablemente lo descubrirá más tarde, una vez que el cirujano remueva el tumor, y que sepa que todo ha sido un muy loco, loco sueño.
Envía un montón de mensajes de texto enojados con una mano a Scott sobre su deserción, pero no le responde. Mira el reloj y se da cuenta de que Scott está en química ahora. Stiles espera que no repruebe. Okey, otra parte de él espera que lo haga, y luego, cuando esté caminando a casa, se caiga en una alcantarilla destapada, pero ese no es el punto. Scott es su hermano y apestaría si tuviera que ir a la escuela de verano, o peor, repetir un año.
El bebé y él están descubriendo la televisión matutina cuando Derek llama a la puerta.
—Amigo —dice Stiles cuando abre la puerta—, ¿dónde está Deaton?
Derek frunce el ceño— No traje a Deaton.
—Ugh —Stiles se ajusta el bebé—. ¿Entonces a dónde demonios fuiste?
—Conseguí un asiento para el auto —dice Derek, parpadeando—. Para el bebé.
Stiles no está seguro de cómo lo hace sentir eso. Por un lado, es una buena idea. Por el otro, se siente inconfortablemente a largo plazo. Se queda en silencio por un momento, en una gran piscina de ambigüedad, hasta que el bebé comienza a enterrarle los talones e intentar escalarlo como a un árbol. Está intentando llegar a Derek— Oh, ¿lo quieres? Aquí tienes.
Le entrega el bebé a Derek, quien la agarra como si tuviera miedo de que estuviera envenenada. El bebé chilla, encantada, y de inmediato agarra un puñado del cabello de Derek y tira alegremente. Stiles sonríe. Derek se ve... mierda, Derek se ve totalmente enamorado.
¿Sourwolf? Más como sappywolf.
La sonrisa de Stiles se desvanece en un pestañeo. Desearía poder reírse de eso, pero no puede. Porque, el ver a Derek con una sonrisa real debe ser la cosa más rompe corazones que ha visto. Es fácil olvidar que supone que él debería pertenecer a una manada real, en lugar de solo pasar el rato con un grupo de adolescentes sarcásticos que él transformó, intentando pretender que es igual a la familia que perdió.
Pero el bebé es familia.
O la cosa más cercana que tiene.
—Okey —dice él sin encontrarse con la mirada de Derek—. Llevémosla a donde Deaton y averigüemos todo esto.
×
Stiles no sabe qué esperaba.
Okey, sí lo hace.
Esperaba a Deaton ir todo: 'Oh, un bebé mágico apareció. Vamos solo a hazam directo a donde pertenece. Bibbidi-bobbidi-boo.' Lo que sucede en su lugar, es que tienen que esperar a que Deaton termine de esterilizar un gato, y luego, después de que Stiles lo obligue a lavarse las manos frente a él –dos veces-, Deaton le da una mirada al bebé.
—Hmm —dice él, levantando las cejas ante el pañal improvisado empujando los clips en la entrepierna fuera del enterizo— Bueno, con certeza esto es interesante.
—Pronunció mal 'pesadilla' —murmura Stiles.
Deaton solo sonríe ligeramente ante eso— Bueno, ella es el resultado de magia, ciertamente. Incluso yo puedo oler eso.
Derek asiente.
Stiles huele, pero todo lo que capta es antiséptico— ¿A qué huele la magia?
—Ozono.
—Así que la tormenta de esta mañana...
— ¿Qué tormenta?
—La tormenta —dice Stiles—. La extraña de las nubes verdes.
Deaton y Derek intercambian una mirada.
—Genial —dice Stiles—. Aparentemente fui la única persona que la vio.
—Creo que es muy probable que estuviera estratégicamente localizada —le dice Deaton.
— ¿Solo mi casa?
—Muy posiblemente. Tendría que ser una magia muy poderosa, pero teniendo en cuenta la existencia de este niño, no tengo razón en dudar del poder de la magia envuelta —Deaton mira a Stiles con su cabeza en cierto ángulo.
Stiles le muestra sus palmas— ¡No hice nada! ¡No pude haberlo hecho!
—No en esta realidad —dice Deaton suavemente y se vuelve al bebé—. En esta realidad tú eres una chispa, un potencial sin explotar. En otra realidad, debiste ser increíblemente poderoso.
—Multiverso —le dice Stiles a Derek—. Te lo dije.
—Yo te lo dije.
—Lo que sea, crankywolf —así no es como Stiles decidió recordarlo.
—Chicos —dice Deaton suavemente y pasa una mano por el cabello suave del bebé—. Bueno, ella se ve perfectamente sana. Probablemente tiene nueve meses. No estoy seguro de qué más puedo decirles.
—Um, sí, puedes decirnos que es imposible que ambos seamos sus padres —dice Stiles.
Deaton se ve casi simpático— De hecho, Stiles, si Derek y Scott pudieron olerlo, me temo que no hay nada que un test pueda decir al respecto.
—Haga la prueba de todas formas —dice Stiles.
Deaton mira a Derek, quien asiente— Muy bien. Lo tomaré en un hisopo y lo enviaré al laboratorio. Afortunadamente conozco un técnico de laboratorio confiable.
—Y también necesitas decirnos cómo enviarla de vuelta —dice Stiles. La sostiene casi a regañadientes. Apenas la ha conocido durante un par de horas, pero sabe que la extrañará. Estúpido.
— ¿Enviarla de vuelta?
— ¡Sí, a sus padres! ¡De vuelta a su realidad!
Deaton no dice nada. Se ve de repente como una tumba.
— ¿Qué? —Pregunta, y lo vuelve a repetir cuando no consigue respuesta— ¿Qué?
—Stiles —dice Deaton a lo último—, ellos crearon un agujero en el universo para enviarla aquí. Dijiste que su manta estaba quemada. ¿Qué piensas que estaba pasando en su realidad?
Oh.
Mierda. No pensó en eso.
En alguna dimensión alternativa, su otro Stiles es un mago hijo de puta patea traseros. Un rebelde. Un rompedor de reglas. ¿Leyes de la naturaleza? Que les jodan. Si el Increíble Mago Stiles quiere un bebé con Derek Hale, rompe todas las reglas del universo hasta que consiga una. Y luego...
Acaricia la mejilla del bebé.
Y luego la envió aquí.
Stiles ni siquiera quiere imaginar qué fue tan terrible, tan peligroso para que un mago de tal poder haya empacado a su bebé en una cesta metafórica.
¿El Increíble Mago Stiles es –era- de su edad? Stiles se lo imagina mayor. Probablemente con tatuajes cool y con piercings. Lo imagina como el tipo de chico al que Derek Hale podría estrellar contra un centenar de paredes y solo los conduciría a un centenar de diferentes posiciones de sexo agresivo. En lugar de retroceder, que es lo que Stiles hace ahora. Es inconcebible para él que el Increíble Mago Stiles solo tuviera dieciséis.
Pero no sabe qué tan diferentes son sus mundos. Qué tan oscuros y qué tan peligrosos. No sabe por qué habrán decidido traer un bebé a esa clase de mundo. No sabe por qué lo hicieron. Tal vez ella no es nada más que la consecuencia inesperada de algún hechizo.
Stiles alisa el pelo del bebé entre sus dedos y decide que no va a creer eso. Va a creer que ella es un milagro y que una versión diferente de él peleó realmente duro para hacer que sucediera.
Cree que debió ser muy duro enviarla lejos. Como última opción. Algo que solo sucediera cuando la espalda de sus padres estaba contra la pared.
No quiere hacerlo, pero ya está imaginándolo. Se está imaginando a sí mismo, frenético, desesperado, retirándose con el bebé en brazos. Se está imaginando a Derek, peleando una pelea que no puede ganar solo para comprarles algo de tiempo. Está imaginando sangre y fuego.
Su respiración se entrecorta.
Ni siquiera se da cuenta de que Derek está invadiendo su espacio personal hasta que ya está ahí, una pared de calidez y musculo. Stiles levanta su mano libre y se la pasa por el rostro. Mira alrededor de la habitación, agradecido de que Deaton les esté dando la espalda y pretendiendo el estar haciendo algo más.
— ¿Estás bien? —pregunta Derek en voz baja.
—Solo, um... no lo sé —frota los nudillos sobre su frente— Solo... mierda. ¿Qué crees que les pasó a ellos? ¿A los otros nosotros?
La mirada de Derek se enfría— No lo sé —hace un gesto hacia el bebé—. ¿Puedo?
—Sí —Stiles se la tiende—. Es tan tuya como mía, aparentemente. Que es otra cosa en la que no puedo enfocarme.
—No lo es —dice Derek, sosteniéndola extrañamente—. Me refiero a que, genéticamente hablando, seguro, pero...
—Pero dijiste que ella olía a manada —dice Stiles antes de darse cuenta de que Derek nunca terminó esa oración. De repente se da cuenta de porqué: porque no podía. Porque cada instinto en él está gritando que el bebé es manada, que ella es su hija. Stiles puede verlo escrito en toda su cara. La expresión de Derek, atrapada en algún lugar entre la maravilla y la devastación total, se transforma en una sonrisa reticente cuando el bebé empuja los puños babosos hacia su rostro. Él lo golpea con el codo—. Hey, le gustas.
Derek le da una mirada de reojo— Claro que lo hace. Me veo como su papá.
—Amigo, eres su papá.
El bebé gorjea y babea.
—No lo soy —dice Derek en voz baja. Suspira—. Escucha, ella no es nuestra en verdad. Dejando a un lado la genética, ella le pertenece a otra versión de nosotros, no a nosotros. Tal vez vendrán a buscarla.
—No lo harán —dice Stiles, sintiéndose más seguro de lo que ha estado en toda su vida. Pasa los dedos por el cabello oscuro y tenue del bebé—. Es como dijo el doc, Derek. Otra versión de mí que era lo suficientemente poderoso como para tener un bebé con otro hombre, la envió aquí. Ni siquiera quiero pensar en qué demonios venía tras él si pensó que esta era la única alternativa, pero podría apostar a que no sobrevivió.
La mirada de Derek se ensombrece— Solo... no te apegues demasiado.
— ¿No te apagues demasiado? Ella no es un cachorro perdido. Aunque... —no puede detener la sonrisa descarada— como que lo es.
Derek gruñe y le hace una bitchface y él se siente un poquito mejor.
¿El que lo mire como si en verdad estuviera debatiendo el asesinarlo o no?
Sí, esa es la realidad que Stiles conoce y ama.
×
Dejan la clínica y Stiles observa a Derek batallar para colocar al bebé en el asiento trasero del Camaro. Es casi diversión doméstica, excepto que Derek se ve como si estuviera listo para arrancar las correas y romper el asiento hasta la muerte. El bebé solo hace chillidos felices mientras él pelea.
Su teléfono vibra y él lo saca fuera del bolsillo. Es un mensaje de texto de su papá: ¿Todavía quedamos para almorzar?
Mierda.
Mierda.
¿Qué demonios le va a decir a su papá? Él ni siquiera sabe sobre los hombres lobo. Stiles no puede soltarle de repente un bebé mágico salido de la nada. ¡Sorpresa, Abuelo!
No.
Solo... no.
—Derek —gruñe.
Derek se da la vuelta, los ojos brillándole de color rojo— ¿Qué?
—Derek, ¿qué le voy a decir a mi papá? ¡Estoy bastante seguro de que la única cosa que pensó de la que no tendría de que preocuparse era sobre mi siendo una mamá adolescente!
Le responde: ¿Tal vez no ahora? Scott está teniendo una crisis de relación.
Ni siquiera es una mentira, en serio. Scott siempre está teniendo crisis de relación. Eso es lo que consigue por estar locamente enamorado de Allison Argent, quien viene de una larga línea de cazadores de hombres lobo. En serio, la palabra 'locamente' jamás se ha adaptado tan bien. Pero, hey, basta de los problemas de Scott. Los problemas de Stiles hacen ver a los problemas de Scott como los Ositos Cariñositos en comparación. Justo ahora, Stiles mataría por tener los problemas de Scott.
—Lo averiguaremos —dice Derek, finalmente teniendo al bebé asegurado.
— ¿Cómo?
Derek se mueve alrededor de la puerta del conductor— ¡No lo sé, Stiles!
—Oh, wow, ya puedo ver porqué una versión alternativa de mi tuvo un bebé con una versión alternativa de ti —dice Stiles—. ¡Eres tan tranquilo en una crisis!
— ¡Soy más calmado que tú!
— ¡Eso no dice mucho!
Derek rueda los ojos— Entra al auto, Stiles.
—Entra al auto, Stiles —murmura, pero lo hace de todas formas.
¿Qué?
Es una larga caminata a casa.