Hermione estaba parada en la cocina de Spinner's End. Se volvió lentamente, mirando las superficies cubiertas de cuadernos, ingredientes preparados y pociones burbujeantes.
Hermione hizo una pausa cuando notó una poción brillando en la esquina. Se acercó y observó el vapor en espiral que se elevaba desde la superficie. Lo olió subrepticiamente. El aroma especiado y terroso del musgo de roble, los matices ahumados del cedro, el aroma magullado de las hojas oxidantes y el pergamino, no. Ella olfateó de nuevo. Papiro.
Se apartó bruscamente y miró a los otros calderos circundantes.
"Esta es una gran variedad de pociones de amor que estás preparando", dijo, mirando hacia donde Severus estaba inclinado sobre un caldero hirviendo.
"Un nuevo proyecto para el Señor Oscuro. De repente ha desarrollado un interés en tratar de convertirlo en un arma", dijo Severus, mofándose del líquido turbio y lumescente en el que estaba trabajando.
Hermione sintió que se le heló la sangre. "¿Es esa una posibilidad?"
Severus se encogió de hombros con una leve sonrisa. "Soy escéptico y desmotivado, así que lo más probable es que no. Creo que fue más una noción pasajera que cualquier cosa en la que él tenga un interés sincero. Estoy redactando un informe completo para presentarlo en caso de que pregunte al respecto. Lo hago en mi casa en lugar de en el laboratorio para asegurarme de que nadie ofrezca ideas innovadoras ".
Hermione examinó la habitación. Había diez variedades de pociones de amor y algunos afrodisíacos que reconoció, así como quince adicionales que parecían experimentales.
"¿Qué constituiría una poción de amor armada?"
"Algo de poder excepcional que no requiere una nueva dosis. Creo que él se imagina usándolo para interrogatorios".
"Eso es ... obsceno," dijo finalmente Hermione.
"De hecho. Afortunadamente, o quizás desafortunadamente, tiene otros asuntos que considera más urgentes en los que Sussex debe concentrarse".
Hermione se despertó, todavía tendida en el frío suelo del baño. Ella continuó tumbada allí; si había algo positivo en su depresión era que le facilitaba el sueño. Era como si su cuerpo se hubiera rendido. La rabia que había estado cultivando durante meses se había desvanecido y se quedó cansada y apática, como si su cuerpo pesara demasiado para siquiera llevarlo por el suelo.
Podía dormir y dormir en un estado de desesperación la mayor parte del día.
Se levantó del suelo, fue a su habitación y se metió bajo las mantas de la cama; enterrándose en ellos y abrazándolos a su alrededor.
Incluso su cerebro se sentía cansado y apático. Como si incluso pensar le quitara demasiado.
Ella miró el reloj. Eran casi las nueve de la noche. Había una bandeja con la cena junto a la silla, pero Hermione no tenía apetito.
Se preguntó por qué Malfoy estaba en Francia; presumiblemente fue para matar a más personas.
¿Seguiría enmascarado o lo haría abiertamente? Se preguntó qué aspecto tendría cuando lanzó la maldición asesina. La mayoría de las personas se arrugaron en una mueca repugnante cuando lanzaron la maldición asesina. Incluso Voldemort. Pero el odio y la furia de Malfoy eran tan fríos. Quizás tenía el mismo aspecto que tenía cuando estaba matando a Montague.
Hermione se preguntó si exponerse como High Reeve era intencional.
Si Malfoy se estaba moviendo para apoderarse del poder de Voldemort, tendría que ser conocido. Conocido y temido. Ser revelado había sido quizás un riesgo calculado; contando con la necesidad de Voldemort de una figura pública que le perdonara la vida. Si las cosas en Rumania eran tan inestables como se había dado a entender, Voldemort no podría matar a Malfoy ahora, incluso si quisiera. Dejaría un vacío de poder, desestabilizaría a todo el ejército de Mortífagos y le daría a Europa la oportunidad de liberarse.
No había otras figuras en el ejército de Voldemort que fueran siquiera vagamente comparables. Voldemort tenía figuras del gobierno local, pero Malfoy era la única muleta visible de Voldemort a nivel continental.
El general más poderoso del ejército del Señor Oscuro era lo que había dicho Astoria. Un general desde hace años; eso era lo que Malfoy había dicho sobre sí mismo.
Hermione hizo una pausa desconcertada. ¿Malfoy había sido general durante la guerra?
No recordaba que Malfoy fuera un general. No recordaba mucho de él después de la muerte de Dumbledore. Ella había asumido que su ascenso en rango se había producido al final de la guerra, pero tal vez eso había estado mal. Ha sido difícil obtener buena información hacia el final de la guerra. Hermione no había sido incluida en la mayoría de las reuniones de la Orden específicamente estratégicas. Debe haber sido un detalle que se había perdido.
Había tantas cosas sobre Malfoy que se sentían incomprensibles. Su poder. El punto de su ambición. Su irónico talento para curar. Su habilidad aparente.
Un ritual destinado a ser un castigo ...
Hermione dio vueltas al misterio en su mente.
Probablemente era a lo que Voldemort se estaba refiriendo cuando habló de Malfoy que lo decepcionó profundamente. Hermione se preguntó qué demonios podría ser. Los rituales de magia oscura generalmente eran físicamente corrosivos y erosionaban la mente. Malfoy parecía sospechosamente, incluso anormalmente, intacto.
De hecho, mientras pensaba más en ello, Malfoy estaba increíblemente cuerdo.
Con la cantidad de magia oscura a la que estuvo expuesto, tanto por si propio uso como por el de Voldemort, debería ser envenenado por ella. A menos que pasara todo su tiempo sometiéndose a rituales de purificación, su salud relativa parecía imposible.
Hermione había estado enferma solo por entrar al Salón de Voldemort, mientras que Malfoy parecía completamente indiferente a eso; y seguramente iba allí varias veces a la semana. La gente no se volvió indiferente a la magia oscura. Era como una droga venenosa. Adictivo. Efectivo.
Mortal.
Los magos oscuros tendían a usar más y más, y tipos cada vez más fuertes de artes oscuras hasta que se erosionaron a sí mismos como lo estaba Voldemort, o se volvieron locos como lo habían hecho Lucius y Bellatrix.
Pero Malfoy estaba intacto. Física y mentalmente estaba ... prístino.
Y capaz de aparecer en todo un continente.
¿Cómo diablos fue eso posible?
Hermione siguió dando vueltas a la pregunta hasta que finalmente se rindió. Tenía muy poca información para permitir cualquier conjetura.
Ella pasó a un problema diferente.
No podía imaginarse cómo encajaba. Cualquiera que fuera el plan de Malfoy, parecía que de alguna manera debía estar incluida en él. Malfoy estaba demasiado dedicado a su cuidado y mantenimiento para que fuera de otra manera. Hermione había pensado que era simplemente porque estaba haciendo lo que se le había ordenado, pero estaba comenzando a sospechar fuertemente que su atención iba más allá de eso. Parecía interesado personal y emocionalmente en ella. La forma en que la miró; la intensidad indivisa era casi innegable. Ella era importante para él o para sus planes.
¿Dónde no encajaba en la estrategia dejar embarazada a Hermione?
Odiaba violarla; no pareció disfrutarlo en absoluto y no lo intentó. Lo puso enfermo. Entonces, ¿no la querría embarazada lo antes posible?
A menos que tuviera que ver con sus recuerdos. La idea de que un embarazo desbloquearía los recuerdos era, en el mejor de los casos, teórica. Pero si Malfoy sospechaba que había algo en su memoria que no quería desbloquear ... eso posiblemente podría explicarlo.
Pero incluso sin un embarazo, los recuerdos estaban comenzando a resurgir lentamente.
Si estuviera embarazada, le daría nueve meses de acceso exclusivo a ellos. Mientras no estuviera embarazada, podrían surgir recuerdos arbitrarios para que Voldemort los encontrara.
¿Por qué seguiría obligándolos a ambos a pasar cinco días de trauma mensual?
Hermione no podía explicarlo.
Reflexionó sobre la pregunta de nuevo.
El único elemento adicional en el que podía pensar era que Malfoy tenía que saber que preferiría morir antes que quedar embarazada.
¿Le importaría eso?
Siguió preguntándose hasta que se quedó dormida.
Estuvo ansiosa todo el día siguiente; nerviosa y nerviosa hasta que empezó a temer que empezaría a arrancarse la piel. Apenas hojeó el Diario El Profeta antes de empezar a romperlo en pedazos y doblarlo en todas las formas que se le ocurrieron. No podía doblar grúas, pero podía doblar aviones y todo tipo de formas geométricas. Ella vertió su energía nerviosa en doblar hasta que sus dedos se sintieron en carne viva.
Comenzó a caminar por el ala norte, pasando los dedos suavemente por las paredes a medida que avanzaba.
Cuando llegó la noche, Hermione se bañó sin recibir instrucciones. Topsy no apareció, pero sí la cena. Hermione lo ignoró. Eran casi las nueve cuando el elfo doméstico entró repentinamente en la habitación.
Topsy desvió la mirada mientras Hermione lo miraba.
"El maestro ha vuelto. Debes prepararte".
Hubo una pausa.
"Ya estoy lista", dijo Hermione.
Topsy asintió y luego desapareció.
Hermione fue y se sentó a los pies de su cama.
Cuando Malfoy apareció en la puerta, se miraron a través de la habitación durante varios minutos.
No había nada que decir.
Cruzó la habitación y sacó un frasco de Calming Draft que le entregó sin decir una palabra. Ella tragó el contenido y luego se lo devolvió.
Mientras él tomaba su propia poción, Hermione se deslizó hacia atrás en el colchón y se acostó, mirando con determinación el dosel sobre su cama.
No se inmutó cuando sintió que la cama se movía. Ella no hizo ningún sonido cuando sintió que él le quitaba la túnica a un lado y la dejaba al descubierto. Cuando lo sintió moverse entre sus piernas, se mordió el labio mientras continuaba mirando hacia el dosel. Cuando él murmuró el hechizo de lubricación, ella apretó los puños.
Cuando él la penetró, ella dio un pequeño grito ahogado y volvió la cara hacia la pared con desesperación, retorciéndose de angustia interna.
Su cuerpo lo había anticipado. En sintonía y esperando. Estaba listo. Falto.
Fue una traición tan profunda.
Saber que su excitación era fisiológicamente natural no alivió la culpa.
Cuando la violación era clínica, era soportable. Cuando la violación estaba drogada, era soportable. Pero cuando era solo ella, su propia mente y fisiología, era lo peor de todo. Se retorció y desgarró algo dentro de ella.
Me están violando y mi cuerpo lo está disfrutando , pensó con amargura y quiso acurrucarse.
Pensó que podría simplemente vomitar.
No quería saber si Malfoy podía notar la diferencia. Si lo sabía.
Se quedó mirando la pared y trató de no hacer otro sonido. Cuando llegó, se quitó de inmediato, le bajó la túnica de un tirón, le arrebató la túnica y se apareció.
No se volvió para ver cómo se veía antes de desaparecer. Ella simplemente cerró las piernas y se quedó allí. Podía sentir sus lágrimas dejando fríos rastros a lo largo de sus sienes.
Los siguientes dos días fueron los mismos.
Hubo poca sensación de alivio a la mañana siguiente del quinto día. Hermione simplemente sintió frío.
Su habitación y su cama habían perdido todo sentido de comodidad para ella.
Sacó un juego de túnicas limpias del armario y bajó por el pasillo hasta el baño con ducha. Luego se acurrucó en una bola apretada, se sentó en el piso de la ducha y se quedó allí debajo del agua.
No tenía sentido negarlo. Las cosas habían cambiado. Nada se sintió igual. Ya no más.
La poción era un factor importante, pero Hermione no podía negar la variedad de otros elementos.
Malfoy no era el monstruo que ella había percibido inicialmente. Después de enterarse de lo que les estaba sucediendo a los otros sustitutos; después de lo que Montague había intentado hacerle; después de Astoria; después de aterrorizarse por la crueldad que Lucius Malfoy idearía si su subrogación fuera transferida. La persona que percibía como Malfoy había cambiado.
Ser 'salvada' por él había afectado las cosas.
Él la tocó. Nadie la había tocado en tanto tiempo.
La había curado, mucho más de lo necesario.
Ni siquiera quería violarla.
Aunque él insistió en que su protección de ella se debía por completo al interés propio, porque se lo habían ordenado, ella estaba casi segura de que estaba excediendo con creces lo que exigía la obligación.
La influencia de las esposas también contribuyó a ello. Siempre habían tenido la intención de cultivar el cumplimiento y la dependencia. Para eliminar su capacidad de resistir.
Si pudiera resistir la violación de Malfoy; si él la estuviera presionando físicamente mientras la violaba, sería más fácil para ella dejar de resignarse y acostumbrarse a ello. Fue el mentir en silencio y experimentarlo. La anticipación de una inevitabilidad a la que no pudo resistir.
Si las formas en que la lastimó fueran más voluntarias y menos obligatorias, sería más fácil verlo por quien era.
Aunque incluso entonces, la mente se adaptaba cruelmente. La voluntad subconsciente de sobrevivir fue escrita en los humanos más profundamente que casi cualquier otra cosa. La supervivencia no requería que Hermione estuviera intacta. Ser decente. Ser ella misma. La supervivencia arrancaría cualquier parte de ella que hiciera que soportarlo fuera más difícil.
Aliviaría la angustia mental. Aférrate a cada destello de bondad. Haría que la vida dejara de doler.
Si no tenía cuidado, le robaría cada parte de ella hasta que estuviera tan rota por dentro que aceptaría su jaula.
Hermione se estremeció bajo el agua hirviendo que aún la golpeaba.
Necesitaba mantenerse alejada de Malfoy.
Ella no le hablaba. No se permitiría hacerle preguntas. Si le preguntaba algo, ella respondería lo más brevemente posible. Dejaría de comprometerse con él, dejaría de intentar comprenderlo.
Puede que no sea capaz de controlar lo que hace su cuerpo, pero sí puede controlar su mente. Cualquier cosa que quisiera de ella, tendría que forzarla.
Dejó caer la cabeza sobre sus rodillas cuando una sensación de desolación se apoderó de ella.
Estaba tan cansada de estar sola. Apretó los labios mientras luchaba contra el llanto.
Incluso su recuerdo era un abismo solitario. Casi todos los años de guerra habían sido solos.
Estudiar solo en Hogwarts. Luego, al estudiar en Europa, no había tenido tiempo para nada más que relaciones profesionales. Cuando regresó, prácticamente vivía en la sala del hospital.
Nunca hubo tiempo para las amistades. Cuando tenía tiempo libre, Harry y Ron se iban a misiones. Cuando regresaron, fue generalmente después de una batalla, cuando las habilidades de Hermione se necesitaban con más urgencia. Tenía muy pocos recuerdos de estar con cualquiera de ellos en circunstancias no profesionales.
Luego, después de la batalla final, el encarcelamiento de Hermione bajo Hogwarts había sido como una caída sin fin. Solo. Solo. Solo. Hasta que la memoria de Hermione se canibalizó.
Cuando finalmente Hermione fue arrastrada y forzada al programa de cría, se redujo a su función. Para el sanador Stroud ella era un útero. Para Voldemort, ella era una fuente potencial de inteligencia de guerra.
Ella no era una persona.
No a nadie excepto a Malfoy.
La trataba como a una persona. Respondió a la mayoría de sus preguntas y la miró como si la viera. Habló con ella. La trataba como si ella personalmente fuera importante para él. Cuando la lastimaba, siempre parecía forzado y sin voluntad.
Todos los demás simplemente la lastimaron porque podían.
Incluso los elfos domésticos apenas la mirarían.
No había trabajo en el que enterrarse en la mansión Malfoy. No había un vacío interminable en el que perderse. Era solo Hermione, sentada y preguntándose y doblando papel; atrapado en una casa fría.
Malfoy era solo un poco de calidez o vida o contacto humano que tenía. Tanto si lo había querido como si no, Hermione se aferraba a él en su desesperado aislamiento.
Ella no pudo.
Los había matado a todos. Los había asesinado o ejecutado a todos. La quisiera o no, la estaba violando. Ella era solo un peón para él.
No iba a traicionar los recuerdos de sus amigos de una manera tan horrible. No se iba a traicionar a sí misma.
Si moría en la Mansión Malfoy, lo haría aferrándose a los pedazos de sí misma que quedaban. Como la muerte misma, Malfoy le había robado todo, y estaba esperando tomar más.
Podría mantenerse alejada de Malfoy. Ella podría negarse a participar a menos que él la obligara y coaccionase.
Ella pudo. Ella lo haría.
Estaba acostumbrada a estar sola.
Pasó el resto del día resolviéndose. Preparándose. Malfoy debía tener otra sesión de legilimancia. Siempre iba tras su ventana fértil.
Cuando lo hiciera, encontraría todos los pensamientos en su cabeza. Probablemente se burlaría de ella.
Ella no respondió.
Pasó la tarde construyendo una torre de cartas.
Pasó el día. Llegó la cena. Malfoy no lo hizo.
Hermione trató de no estar ansiosa. Trató de no seguir mirando el reloj. Ella ignoró la sensación de opresión en su pecho mientras seguía esperando que él apareciera.
Probablemente lo estaba haciendo a propósito, se recordó a sí misma. Quizás él había estado leyendo su mente cuando ella había estado pensando antes. Probablemente la estaba torturando intencionalmente.
Siguió esperando que él apareciera eventualmente hasta que pasaron las once, cuando Hermione usualmente estaba dormida. Finalmente se fue a la cama.
Ella no pudo dormir.
Ella simplemente se quedó allí, preguntándose por qué no había venido. Quizás estaba viajando de nuevo. El periódico no había dicho nada, pero tal vez todavía lo hacía. Tal vez estaba con Astoria en algún evento, Hermione no creía recordar nada de lo mencionado en las páginas de sociedad. Quizás acababan de ir a cenar. ¿Astoria y él fueron a cenar juntos?
Hermione se quedó en la cama preguntándose hasta que el reloj de la pared indicó que eran casi las dos de la mañana.
Ella se levantó de la cama. Había luna casi llena.
Fue a la puerta y salió de su habitación, deambulando por los pasillos iluminados por la luna del ala norte. El retrato la siguió como un espectro pálido.
Los dedos de Hermione se arrastraron por las paredes mientras caminaba. Nunca tuvo ataques de pánico dentro de la mansión, pero la sensación de la pared bajo sus dedos se estaba calmando.
La luz de la luna proyectaba sombras largas y nítidas sobre los suelos y las paredes.
Un pensamiento golpeó abruptamente a Hermione. ¿Y si Malfoy moría? ¿Ella siquiera lo sabría? Probablemente no. No por días. El sanador Stroud vendría y llevaría a Hermione para que la transfirieran a otros legilimens. Tal vez Voldemort traería a Snape de Rumania y le ordenaría que la dejara embarazada.
¿Y si ya estuviera embarazada? El pensamiento la enfrió. ¿Y si ella estaba embarazada y Malfoy moría? ¿Voldemort esperaría a que ella diera a luz y luego arrastraría sus recuerdos él mismo? ¿O haría que Stroud abortara al bebé para que pudieran transferir a Hermione? Si lo llevaba a término, ¿qué pasaría con él? ¿Voldemort le daría el bebé a Astoria?
Astoria lo mataría. Ella lo torturaría hasta la muerte. Si se pareciera a Malfoy y Hermione, Astoria probablemente se arrancaría los ojos y lo quemaría, lo mataría de hambre ...
Hermione jadeó y comenzó a hiperventilar en el pasillo.
No habia nada que ella pudiera hacer. Nada. Ella no pudo hacer nada.
Había pasado meses deseando que Malfoy muriera, pero ahora la idea la llenaba de terror.
¿Y si estaba muerto?
Siguió respirando cada vez más rápido. Sus manos y brazos comenzaron a pinchar como si hubiera agujas rozando su piel. Sentía el pecho comprimido como si la estuvieran aplastando. Ella no pudo calmarse.
De repente hubo un cambio en la oscuridad. Hermione se congeló, ahogó un grito ahogado y miró a su alrededor.
Malfoy salió de la oscuridad. Estaba segura de que él no había estado allí un momento antes.
La luz de la luna atrapó su pálido cabello y su piel, y se veía aterrador y angelical al mismo tiempo.
Ella lo miró fijamente, sintiendo que su pánico inicial se desvanecía. No estaba muerto ni muriendo. La sensación de alivio que sintió al verlo ...
Trató de no pensar en eso mientras lo estudiaba con atención.
Había algo en su rostro ...
La tensión en él parecía aliviada ligeramente por la expresión dura y fría a la que estaba tan acostumbrada. Parecía menos al borde de una crisis nerviosa.
Se acercó a ella. Sus ojos viajaron por ella lentamente mientras la evaluaba.
"Granger."
Su nombre salió de sus labios como un ronroneo. Sintió que un escalofrío de incertidumbre la recorría. Nunca la llamó por su apellido, ni una sola vez desde que había llegado. Ella siempre fue sangre sucia.
Sus ojos se agrandaron.
Estaba borracho.
Sus pasos se mantuvieron firmes y su voz no se entrecortó, pero ella estaba segura de ello.
Ella no se movió.
Se acercó más, hasta que ella se arrastró hacia atrás, pero él siguió acercándose. Hasta que quedó atrapada contra la pared y él estuvo a escasos centímetros de ella.
"Oh, Granger." Él suspiró, mirándola. Levantó una mano y la colocó sobre su garganta, pero no la apretó; simplemente lo dejó ahí. Podía sentir el calor filtrándose en su piel.
Ella lo miró fijamente. Incluso borracho, su expresión era una máscara. No estaba segura de qué pensaba hacer a continuación. Él deslizó el pulgar suavemente a lo largo de su cuello y ella sintió un hormigueo en la piel.
Suspiró de nuevo. "Si hubiera sabido el dolor que me causarías, nunca te habría tomado".
Se quedó allí, sujetándole la garganta. Podía sentir su pulso revoloteando contra su mano. Ella no estaba segura de lo que quería decir; si se suponía que debía disculparse.
Podía oler el alcohol en su aliento.
"Pero", dijo después de un minuto, "en este punto, supongo que merezco arder. Me pregunto si tú también ardes".
Su rostro estaba repentinamente cerca del de ella, podía sentir el aire de sus palabras rozando su piel.
Sus labios chocaron contra los de ella.
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Lo lamentanto si tardó es traducir es que he estado algo ocupada