Nina Avante tem um plano: até o fim do ano, ela vai revelar aos pais que não pretende continuar naquilo que eles a vem ensinando desde que se entende por gente. Ainda que ela ame tocar piano, a garota sabe muito bem o que quer fazer quando enfim ter...
A vejo revirar os olhos, permanecendo calada enquanto mantém a pose, sentada no banco desconfortável do piano que não substitui um sofá.
O papai brinca constantemente sobre o temperamento forte da mamãe. Há pessoas que se consideram oito ou oitenta, mas, como a gente costuma dizer, dona Ângela é oitenta e oito. Como o número de teclas de um piano, minha mãe é o extremo do extremo, e por mais que em algumas situações isso seja interessante, algumas vezes chega a ser um tanto chato.
Ela me mataria caso descobrisse o que faço todas as tardes.
Antes que mamãe tenha a chance de dizer alguma coisa, eu devoro o restante do sanduíche e busco a minha mochila, me trancando no meu quarto em seguida. Fins de tarde deprimentes pedem por ações deprimentes, então, com um suspiro longo, me jogo na cama e passo a encarar o teto pelo que parece horas. Vejo a noite enfim dar às caras, as sombras largas sumindo à medida que a luz que entra pela janela vai sumindo também.
O meu quarto está virado e eu tive a sorte de ainda não ser pega pela mamãe. Tem algumas roupas — limpas — espalhadas pelo chão, assim como algumas partituras antigas que precisei estudar sei lá há quanto tempo. A única parte consideravelmente no lugar é a minha escrivaninha, onde o meu caderno de roteiros está escondido na segunda gaveta. Sei que não é um esconderijo muito bom, longe disso, mas não é como se eu tivesse muitas opções. Ao menos se eu mantiver a mesa arrumada, meus pais não vão encontrá-lo. Espero.
Meu roteiro é só mais uma coisa na lista de passatempos-sem-importância para eles. É sempre a escola e as aulas de piano em primeiro lugar — ambas são igualmente importantes nessa droga de casa. Focar a minha atenção em qualquer outra coisa além disso é uma perda de tempo, para não dizer suicídio.
É por isso que faço tudo escondida.
E não é como se eu quisesse, mas, novamente, não tenho muitas opções.
Me forço a levantar quando uma brisa fria entra pela janela. Caminho até ela e a fecho, deixando apenas a cortina aberta para a pouca claridade da noite continuar entrando, e percebo que o meu vizinho de janela está com suas luzes acesas, lendo alguma coisa na cama. Queria muito saber que livro é.
Caminho de volta até a mochila, buscando o celular e meus fones de ouvido, e volto a me deitar com Lorde tocando no Spotify. Antes que alguém apareça à porta me chamando para o jantar, eu me permito fechar os olhos e tirar um cochilo pra lá de merecido.
Como todos aqui gostam de acreditar, fazer parte da banda estudantil parece me deixar bastante cansada.
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A PIPOCA FRIA já faz parte do ritual das noites de sexta-feira, e não acho que estou muito disposta a mudar isso. Depois de me certificar que mamãe e papai dormiram, eu fecho a porta do meu quarto com cuidado e ligo a televisão velha, a pondo no mudo como de costume.
Todos os passos do ritual são sagrados e precisam ser executados com precisão. Espalhar as almofadas na cama, posicionar o balde de pipoca ao lado do copo de refrigerante e ligar o ventilador de teto — para a minha sorte, muito barulhento — fazem parte do ritual. Dar uma batida de leve na TV de tubo também. Ela só funciona perfeitamente depois que batem na tela, uma forma bizarra de acordá-la, o que eu considero fascinante. Ainda que eu amasse ter uma TV nova no meu quarto, gosto dessa e dos passos no ritual que ela traz, além de deixar todos os meus filmes com uma imagem envelhecida, como um filtro vintage do Instagram. Estilo.
