Cassandre.s

Chapitre 2

Cassandre ne perçoit que des boules de lumière diffuse. Elle est prise dans un trou noir, un tunnel étourdissant qui n'arrête pas de s'allonger et de rétrécir. Des discussions lointaines la retiennent sur Terre. Elle attrape quelques mots à travers un filtre flou, avant que le tunnel ne s'étende à nouveau et la pousse vers une autre dimension. Elle a froid. À chaque fois qu'elle part, quelqu'un ou quelque chose l'agite. Elle revient. Un homme parle – cette fois-ci elle reconnaît une voix d'homme – un urgentiste s'exprime en phrases décousues, entrecoupées de grésillements.

— Acide sulfu, c'est sûr. Crâne, thorax, membres supérieurs, lésions dans l'abdomen. C'est... crade.

Installée à même le sol, une foule de blouses blanches et de combinaisons rouges fait l'inventaire des blessures. Sous leurs mains, une poupée de chiffon disloquée à la tête brûlée ne tient à la vie que par un fil. À côté d'eux est étalé ce qu'il reste de son scalp, des mèches de cheveux fondues par l'acide. Des petits bouts de chair arrachés à la force des coups collent aux aspérités des pavés. La police a quadrillé la scène, il ne faut rien toucher. Ce sont des preuves. Les blouses blanches n'ont d'yeux que pour le moniteur qui enregistre ses battements de cœur, incohérents, parfois absents. Une héroïne en charge de sa survie, défibrillateur en main, guette la chute pour agir à nouveau. Ils semblent se calmer, elle ne relâche pas sa garde pour autant.

Le tunnel est exigu. Une lumière intense valse au dessus de ses paupières, un enfer. Ça brûle. Plus le tunnel disparaît, plus son corps s'affaisse de douleur.

— Il faut partir maintenant, on n'aura pas mieux, indique l'héroïne.

— On arrive, elle est stabilisée, copie un urgentiste, en ligne avec l'hôpital.

À quelques kilomètres, médecins, internes et infirmiers se pressent de préparer un bloc. En attendant, ici, des secousses créent des décharges dans ses os. Cassandre déteste. On la soulève, on parle fort, on donne des instructions. Il faut que ça s'arrête. Cassandre veut que ça s'arrête. Un bruit de métal, de portes qui se ferment, l'assourdit. La sirène, rouge et hurlante, c'est encore pire. Elle a mal, elle se trouve incapable de le dire. Les sons restent coincés dans sa gorge. Ses voies sont obstruées de plastique mou, elle déglutit. Elle panique.

— On vous emmène à l'hôpital, ça va aller vite ! Votre famille vous attend là-bas. Vous vous accrochez, d'accord ? Votre maman vous attend de pied ferme, alors on ne lâche pas !

Qu'on lui rende son tunnel. Lui était plus tranquille.