Shawn Mendes é um homem de negócios, embora não saiba nem do que se tratam os contratos que assina.
Camila Cabello é uma prostituta de luxo, que odeia levar esse tipo de vida, pois tem princípios. Como havia de ser, os dois se encontram.
E, como ha...
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chapter song; ed sheeran — photograph
Shawn Mendes P.O.V
Ela não sabia de nada. Não fazia a menor ideia do que havia acontecido comigo, mas eu sequer poderia culpá-la.
Também não poderia culpá-la se ela me odiasse agora, se tivesse tanto nojo e raiva de mim que quisesse se manter afastada. No final das contas, eu pedi por isso, porque agi como um cafajeste. Eu poderia aceitar quase qualquer coisa, mas teria que fazer com que ela acreditasse que esse tempo em que nós estivemos separados foi muito mais difícil para mim do que ela imaginava. Não porque eu queria ter meu momento de mártir, mas porque ela precisava saber o mal que a falta dela me fazia. Ao sair da Casa de Tanya no dia em que havia visto Camila pela última vez, tentei convencer a mim mesmo que manteria distância dela “para o meu próprio bem”.
Obviamente, aquilo se mostrou uma ideia tão imbecil que, sem exagero algum, quase me matou. A primeira coisa que fiz ao chegar em casa foi abrir duas das minhas melhores garrafas de whisky e simplesmente acabar com elas. A culpa de ter feito o que tinha acabado de fazer e a dor que eu sentia como consequência das minhas decisões foi o que me convenceu de que encher a cara quase a ponto de entrar em coma alcoólico talvez fosse uma boa saída.
A tarefa de lidar com o desespero que minhas atitudes trouxeram mostrou-se difícil, então, como o perfeito covarde que eu sempre fui, me refugiei em várias doses. Foi só no dia seguinte, vítima de uma ressaca que beirava à sensação da morte, que eu me dei conta de que a brilhante ideia de usar o álcool para esquecer meus problemas não tinha sido tão boa assim.
Victoria ligou algumas vezes para o meu celular, talvez querendo saber o motivo que fez o chefe de uma empresa não ir para o trabalho em plena terça-feira ensolarada. Não me importei com as chamadas e me permiti afundar na tristeza de um ex-bêbado com dores de cabeça durante todo o dia. Para fugir das lamentações, esquecendo da estupidez em que se resumia a minha decisão de usar duas garrafas de whisky como remédio para problemas sentimentais, repeti o erro outra vez, fazendo com que o final daquele dia se tornasse esquecido no teor alcoólico em excesso que circulava em meu sangue, mais uma vez.
Não era totalmente estupidez. Na verdade, eu não me importava com o que estava fazendo. Por isso, e por saber que aquilo me fazia esquecer dos problemas, mesmo que me castigasse depois, me permiti usar esse remédio com uma maior frequência. Dia após dia, até completar uma semana.
Victoria me ligava diariamente, talvez querendo saber se eu finalmente havia morrido. Atendi uma chamada sua na quarta, apenas dizendo algo como “não vou trabalhar, problemas pessoais” e desligando depois. Esse deve ter sido o motivo pelo qual ela decidiu não ir atrás de mim até a minha casa, e eu não sabia se aquilo era bom ou ruim. Seria bom porque eu não teria que aturar ninguém. Não que eu tivesse que “aturar” Victoria, é claro, ela era minha amiga e quase sempre muito bem vinda, mas naquele momento eu não estava com cabeça para quem quer que fosse.
