A dor sempre acolheu Dante Fontana como um amigo.
E agora com seus vinte e oito anos, aposentado de sua vida como mercenário, encontrava-se tranquilo para encontrar o que tanto deseja; uma família. Porém, como o destino lhe prega uma peça a cada mom...
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Era meio-dia, Dante andava pelas ruas de Porto do Sol, cambaleante pelo que escutou de Yan, sua expressão de pavor e confusão era tão óbvia que até mesmo alguns pedestres se assustavam ao olhá-lo. Onde já se viu um belo homem loiro e de corpo robusto, com aquela expressão tão abalada?
Ligou para seus melhores amigos e marcou um almoço com ambos, eram os únicos que confiava ferreamente desde os acontecimentos no Iraque. Não havia pessoas mais unidas a Dante do que William, Marcelo e Thyra.
Já próximo do restaurante, ele entrou desgovernado. Percebendo que Thyra não se encontrava à mesa.
— A última vez que o vi com essa expressão, foi quando a Thyra acertou seu pau em vez da bola de futebol — sussurrou William para Marcelo, fingindo bebericar o café. — Teorias do que aconteceu?
— Falta de sexo? — Marcel deu os ombros, observando o lento caminhar de Dante. — Faz quanto tempo que esse grandalhão não sai com alguém? — queixou-se o amigo.
Liam e Marcel – seus respectivos apelidos –, sussurravam certas teorias até Dante chegar à mesa ao encontro deles. A dupla se sentou ao lado do outro observando tudo ao redor, pois se tinha algo que aqueles dois faziam, era fofocar. Dante sempre tomava a atenção onde quer que passasse, dessa vez não seria diferente, principalmente com sua face derrotada.
Marcelo era o mais baixo entre seus amigos, dono de cabelos longos e negros, de olhos tão azuis quanto topázio e pele tão branca quanto leite, possuidor de um gênio peculiar. Contrário de William, um rapaz negro de cabelos ralos e olhos amarronzados, seus músculos eram fartos, o mais consciente entre os dois.
Mais velhos que Dante, ambos com trinta e dois anos, agiam muitas das vezes como garotos, chegando a ser infantis que o mais novo do grupo – ironicamente, o mais carrasco.
— Estava no trabalho. Foi o chefe. — Marcelo analisou Fontana, observando segurar sua mala em uma mão junto de seu paletó, Dante usava apenas uma regata. — Ele sempre ficou gostoso usando blusa branca?
— Sério? O Dante? — O olhar de Liam carregava incredulidade. Chocado. — Tu nem sabe bater uma para alguém.
— Você muito menos — retrucou Marcelo.
— Oi. — Ao se aproximar, a voz do secretário saiu arrastada e melancólica.
Liam e Marcel fitaram o amigo à sua frente, uma pequena preocupação surgiu no coração dos dois, mas a vontade de rir era bem maior que o companheirismo.
