Las Vegas. || Larry Stylinson

▪︎7. Segunda-feira.

O WTT VOLTOU E DECIDI PUBLICAR O CAPÍTULO AGORA, MAS AMANHÃ JÁ TERA OUTRO! Juro, comentem bastante ❤

Desculpem a demora, mas a att está grande.

~°~

Segundas-feiras são sempre dias revigorantes, animadas, agitadas, flores e passarinhos cantando.

São os dias que começam a semana afinal.

Ah, nossa querida e amada segunda...

Bem, era isso que você iria ler em algum conto de fadas por aí.

Ou aquele clichê com um personagem animado e feliz demais que te da enjoos.

Mas, voltando ao cronograma.

Da estória certa.

É segunda e Harry...

Harry Styles, pra ser específico, é um homem desempedido, solteiro.

26 anos, cabelos cacheados e na altura dos ombros, 1,83 de altura, covinhas adoráveis e um sorriso mais ainda... Tudo isso, dando sopa.

Totalmente solteiro.

Na pista, como os jovens falam.

Tudo numa boa.

Ao menos devia estar.

Porque Harry, na verdade, está se sentindo um merda por completo.

Aonde ele estava com a cabeça quando terminou com Xander?! Tinha pirado, só pode!

Dois anos... Dois e longos anos de namoro.

Namoro esse com um cara perfeito.

Que gosta dele, que é sincero, que tem um olhar bonito, é alto... E pendura a toalha no lugar certo.

Não esqueçam a toalha. É um detalhe importante.

Ah, e a altura também!

E ele, simplesmente, terminou.

Já se tinha quase 12 horas que havia terminado o relacionamento e Harry já tinha repensado e surtado mais vezes do que se lembra.

Xander foi o quarto cara que ele tentou algo desde a chegada em Los Angeles.

E foi, sem dúvidas, o melhor entre aqueles outros três e ainda assim Harry conseguiu estragar tudo.

Sério, qual é o problema dele?!

Talvez estivesse predestinado a morrer sozinho, amargurado e com dez gatos em casa.

Harry se remexeu na cama, frustrado com o alarme tocando exatamente em 6:30 e ainda se tinha aquela fresta de Sol que entra pelo buraquinho da janela e vai sempre bem em seus olhos.

Olhos com escleras vermelhas sangue.

Do choro e da noite de sono mal dormida.

Se sentia um lixo.

O cabelo preso de qualquer jeito naquele coque, a blusa larga preta e uma calça moletom.

Acabou por se sentar na cama com lençóis bagunçados, esticando o braço pra pegar naquela maldição de celular e desligar a porcaria do alarme.

E ainda tem que ir na editora.

A diaba da Cobie marcou uma reunião as 8 horas.

Harry está quase desistindo de tudo.