Y presiona el émbolo,
por enésima vez en la tarde,
lo ve bajar y al líquido entrar,
correr sin descanso por sus venas
como quebrada sin dique.
Lo siente, inhala,
un peso sobre su pecho lo impide
como una mano que le roba la vida.
Lucha en vano, sus manos y piernas
responden a destiempo, cual autómata oxidado.
Le queda esperar
a ver fluir por su tobillo
la última gota de lo que lo mantiene vivo.
No me considero muy buena escribiendo poesía, todo sobre las poéticas me parece demasiado denso y admirable para mancillarlo con mis intentos, pero aprovecharé para poner un par de mis "poemas" si se les puede llamar así. Juzguen ustedes, los lectores, y opinen qué les parecen.
YOU ARE READING
Tantos locos -Cuentos cortos-
General FictionCuentos diversos, unos más cortos que otros, sobre historias que te pasan a ti, al vecino, a la señora que se cruzó contigo en la calle, al hijo de esa señora, o a alguien que aún no conoces. Cosas cotidianas, contadas con personajes sin mucha relac...
