An einen Mann,
du machst es mir nicht leicht. Mal redest du über Gott und die Welt. Mal sagst du mir nicht mal guten Tag. Mittwoch umarmst du mich zur Begrüßung, Freitag bekomme ich ein knappes Nicken. Was soll das? Kannst du dich selbst nicht entscheiden? Woran liegt es? An dieser dämlichen Nacht im April? Wir waren doch beide betrunken. Betrunkene machen dumme Sachen. Ändern kannst du es nicht. Löschen können wir es nicht. Was willst du tun? Aber dieser Teufelstanz, der macht mich kaputt.
Ich brauche einfach Klarheit.
In Liebe,
Ich.
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Except of stories
PoesíaManchmal kann ich nicht mehr reden. Nicht mehr denken. Nicht mehr tun. Manchmal kann ich nur noch schreiben.
