Псы И Кошки.

1

Вот иногда выходишь на улицу, и думаешь, а пусть меня прям вот сейчас машина собьёт, и к хуям все. Привет больничная койка и затяжной больничный. И пусть весь мир подождёт, пока ты, укатанный в асфальт, приходишь в себя и отдыхаешь. Но потом берешь себя в руки, потому что, не хрен, сопли мотать, и мир, на минуточку, вообще никого не ждет. Да и укатать в асфальт может посмертно. А это уже не так интересно, как больничная койка и покой.

Поздний вечер. На часах 23-00. Сегодня вот тоже не укатало, хотя хотелось сильнее, чем обычно. Нет, что бы сидеть в тепле и уюте... Но работа есть работа.

Погода еще та дрянь. Пронизывающий ветер, который сбивал точность,  ужасно морозил оголённые кисти рук. Периодически казалось, что они уже превратились в лед. Но палец продолжал лежать на курке. Мастерство, блядь, не пропьешь. И не отморозишь.
Разглядывая весь парк в прицел и отмечая все слабые стороны, Он тихонько материл погоду. С неба начало накрапывать. Ледяные капли, как осколки впивались в голую кожу, делая всю эту ситуацию из отвратительной в невыносимую. Но палец покоился на курке.

Странно, что старый Чон уже давно не появлялся у него. Старик только слал смс на мобильный с указанием места, времени и сути самого задания. Вот уже месяц вместо Чона на стрелки приходят два парня. Высокий стройный брюнет, и щуплый низкорослый блондин. Лиц Он никогда не видел, так как оба парня всегда были в масках. И вот ведь беда. Бесит Его страшно брюнет. Бывает же такое, не знаешь человека, просто мелькает перед глазами, а ты прям люто ненавидишь его. Без причины. И все в этом человека становиться не то. И рост его бесит, и слегка вьющиеся черные волосы, и его идеально сидящая на нем одежда.. Ну все, мудак он, и точка! Нет, не так, мудак и все у него мудачье. Вот теперь точка.

А самое ужасное, что тебе за этого мудака ещё отвечать и подтирать. В такие моменты хочется самому быть мудаком и не сдержать своего обещания.

Судя по тому, что все встречи заканчиваются пулей, в переговорах пацаны не сильны.  Уже в четвертый раз Он сидит в засаде и почему-то уверен, что и в этот раз, Ему придется убирать за этими полудурками.

Старик Чон был не такой. Нет. Он всегда был за мирные договоренности. Человек иной закалки, к оружию снисходил только в крайней опасности.
Но почему-то пропал. Только СМС по телефону. Это странно. И на встречи эти пиздюки приходят. Может перераздел территории какой? Наместника старик себе нашел так себе (ну мудак, мы ж помним! Со всем мудачьим, ага).

Поразмыслить над ситуацией Он не успел. На небольшой площадке прямо посреди парка появились эти двое (муд... Ну и второй, наверно, не лучше). Они подошли к одной из скамеек и присели. Тот, что по ниже, постоянно ежился от холода. Да, мерзкая погода никому не по нраву. Брюнет сидел без движения, как будто ему вообще было все равно до того, что сейчас происходит вокруг. Ага, блядь, все равно ему. Не он же на курок жмёт.

Он еще раз окинул взглядом территорию парка через прицел. Он знал где искать. Вот они, несколько громил расставленные по периметру. Да, эта пацанва никогда не ходят одни. Вопрос только, а Он-то тогда на что? Хотя знает ответ. Они с брюнетом лично друг другу не представлены, вот тот ему и не доверяет. Страхуется. Знал бы этот гад, что его амбалов Он может легко и не пачкаясь снять. Вот это была бы новость! Он даже улыбнулся.

С противоположной стороны парка к двум сидящим на скамье приближалась группа мужчин. Пять. Сегодня у Него на мушке пять целей. Он сосредоточился. Надо все сделать быстро, чтоб эта орава не успела разбежаться в рассыпную.

Группа мужчин подошла к парням. Те даже не подумали вставать. Между собравшимися завязался диалог. О чем они говорили, Он не знал, да и не важно ему было. У Него был конкретный сигнал. Если брюнет поднимает руку, то Ему надо уложить всех, кто пришел на разборки.

Не прошло и минуты разговора, как брюнет поднял руку. Ну не мастер этот козел в переговорах. Мастер- хуястер....

Он выдохнул. И начал отсчет. "Один....Второй...Третий...Четвертый... Черт!" - пятый успел забежать за дерево. Но как только высунулась его голова - "Пятый...".

Все. Готово. Он быстро стал разбирать винтовку и укладывать ее в футляр от гитары. Это отточено годами. Он поднимает футляр и не глядя, что происходит там внизу в парке, удаляется с крыши.

Когда Он вышел уже на улицу, телефон завибрировал, сообщая о новом СМС:

Старый Пёс умер. Его место занимает Щенок. Жди гостей. 

"Черт." - выругался он. Щенок ему не нравился. Ну мудак же...