Лýны Марса

голос пепла

Этой зимой снег особенно похож на пепел. Он кружится над головой хлопьями, струпьями, укрывает седым ковром поле битвы. Под хлопьями, оставшимися с прошлого, на поле видны останки воинов, викингов или кого-то вроде. Четыре пушистых и чёрных как душа ворона сидят на чёрных проводах, с безразличием не замечают павших в бою, которого никто не видел.

А ты стоишь и вместо города с высокими зданиями, чищенными машинами дорогами, видишь поле битвы и павших. Ни одного победителя. Только тихий ковёр пепла оседает, чтобы закрыть кровавые раны земли, облачить в саванны мёртвых, да сыплется на твою голову. Ты стоишь на ногах, не чувствуешь никаких ран в груди, на руках, ногах, и все же ты под этим белым покрывалом из пепла, тебя хоронят заживо, ты видишь свою смерть, но не чувствуешь её. Не чувствуешь, какой снег холодный. Не чувствуешь того покоя, с которым он кружит над землёй, прежде, чем плавно сядет на поверхность, которая тут же упокоится, убаюканная этим танцем, этим безмолвным пением мёртвых птиц. А эти живые, чёрные, единственные вороны, молчат, как на процессии погребения, и брезгуют клевать твой труп. Никак не хотят вынуть глаза из глазниц, чтобы ты не видела больше. Не оторвут ушей, чтобы не слышать больше лжи и не болеть правдой. Не украдут печень, словно ты их герой, укравший божественный огонь, и оттого наказан. Не вытащат желудок, чтобы больше никак было не продлить жизнь. Не выколят сердце, чтобы не стучало так громко в этой спокойной, мертвенной тишине.

Вороны, эти четыре столпа безразличия и превосходства, видят в тебе лишь рыбу, выброшенную на берег там, где нет ни берега, ни воды, словно их бог сколотил хорошую шутку, закинув рыбу туда, где шансов нет с самого начала. Поэтому вот он конец, всегда только конец.

Что бы ты ни начинала, виден лишь конец.

И так хочется, до скрипа, чтобы этот конец был последним, но он все тянется, тянет к тебе свои холодные руки, которых ты уже не чувствуешь, он сыплет пепел павших тебе на голову, он укрывает твои плечи самым холодным из покрывал, но самым тихим и уютным, о котором только можно мечтать. Снег превращается в птиц и улетает. А конец все тянется, и дыхание зимы слышно из твоего собственного рта.