Лýны Марса

цветы точка ты

Я просыпаюсь среди ночи — видео орет, мать орет, посуда орет. Я набиваю рот лепестками роз. Знаешь, я только сейчас поняла, что ними был усыпан весь наш дом. (Дом? Дом?!)

Это место.

На занавесках расплылись цветы роз. На обоях — расцвели. На нашем покрывале набухли кровавые бутоны. На обложке книги, которую я взяла к тебе, были стебли розовых кустов! Понимаешь?!

Твои любимые цветы — гвоздики, мои — фиалки.

Но то, что я приняла — моей первой тату будет роза. На локте. Как твоя паутина, но это единственное в ней от тебя. Я решила тату раньше, чем ядовитые бутоны осознания расплылись в сознании.

Ты сказал, что nn.nn.nnnn я прекращу обращать внимание и переживать, что говорят другие, если это не обо мне. Или им кажется, что они "думают", "знают", но я знаю, что они неправы. В эти nn я перестала, не помня даты, просто перестала. Ты даже можешь сказать, что роза в честь тебя, но я знаю, что это не так, что роза — моя. Что этот проклятый цветок навечно впился в меня шипами — он для Герды, для Кая, для королевы, для Роуз Блэк, для Энди и для меня. И для тебя.

Мальчика, который любит цветы.

Мальчику, который любит цветы.

Мальчику, потому что. Я видела, что мальчик ничем не отличается от мужчины, мужчина есть мальчик — это главное правило. В два раза больше, в два раза шире, плохо выбритая щетина, глаза уставшего старика — такие мальчики, требующие веры во все эти атрибуты другими. Я никогда не скажу мальчику в тебе, что видела его.

Пусть за меня говорит роза.

Пусть расскажет всему миру. Всем-всем-всем. О том, что роза она сполна. Что каждый лепесток — сгусток боли, противоядие, я, ты, мы. Пусть расскажет парню в переходе, что так играл для меня "haviedirtysoul" и другие песни, за которыми я готова вернуться, потому что...они заполняют меня, я хочу слушать это. Неидеальное. Не оригинальное. Но. Живое. Пусть расскажет парню в книжном, почему я два часа изучаю полки, которые знаю наизусть, почему на его вопрос "Вам помочь?" я отвечаю "Нет", но да, да, помоги мне, пожалуйста, я не знаю куда иду, но я просто покупают папиросы Издрыка и ухожу, бесконечно ухожу от его предложения помощи. Пусть расскажет книге "Я подарю тебе солнце", почему её так хочется слушать. Что я пока не умираю (наконец!), потому что мне есть что сказать, мне так много нужно сказать этому миру! (Смысл жизни? Да, черт, да!) Почему, захлебываюсь в словах, покупаю блузку цвета морской блевоты (я уверена, что если бы море решило выблевать людей из себя, то так бы и было).

Почему я самоубиваюсь новым изощрённым лезвием — поэзией. Потому что со мной осталась лучшая поэтесса современности Саня и она моя. Потому что у Рупи потрясающие цветочные слова, сохраняющие свои шипы. Потому что сетевой поэт Аттикус опубликовал сборник. Потому что Пин-Сан пишет такие строки, что...хочется жить. Потому что сигары Издрыка — истинное самоубийство. Может, люди, читающие много поэзии, умрут раньше, они ранимы, в их кармане пачки стихов — чужих. И когда выкуриваешь пачки стихов, яд курсирует организмом, начинаешь кашлять то ли ядом. И никакой Хаус не поможет?! Только не это, не увлекайтесь поэзией, поэтами, без фильтров.

И когда станет совсем невыносимо, набьешь цветы на тело и пойдешь в пустую комнату за стихами, они будут лежать. Рядом. Не дома.

Не.

Дома.

И тебе будет что сказать этому миру, будет. Просто нанизывай слова, даже если за нитью или бусинами придётся идти к музыканту в переходе, ответить "нет" на предложение помощи (плохой пример, не делайте так). Цветы не лгут.

                                                  01:21

                                             26.07.17