LV
Genesse Av. está minada de promesas.
Unos neones con un pie en el infierno
Pestañeando a lo lejos,
Olor a aceite de recambio,
Grasa, suelas de caucho desgastadas.
Algunos, como yo, suben la colina
Lamiendo caramelos de mantequilla
A falta de cigarros,
Preguntándose dónde está
Ese Jack in the box que tanto anuncian.
Genesse Av. es como un tunel
Empapelado en propaganda
De comida rápida.
Tiene unas paredes
Que te aprietan el cuello
Como para estrangularte,
Y los excrementos de los hammer
Convierten el aire en un
sedante infumable.
Mi casita es un adosado
Coqueto que huele a magdalenas
De arándano
En lo alto de Genesse Av.,
Con vistas a la ciudad,
De los árboles,
Las farolas y la mierda,
La mierda refinada y disfrazada
Que defecan las granjas
Que producen las hamburguesas
de McDonalds, los noodles
Del Panda, las falsas flores de Michaels y hasta los libros de Crown.
No, no,
es que aquí la mierda
Y el exceso de luz te los inyectan en vena,
En forma de
transgénicos "orgánicos",
De voces armoniosas en la radio
Y ojos pacíficamente azules
Presentando con sonrisa
La quiebra diaria.
Un poquito de mierda para acompañar al: have a good day!
Así poco a poco te enamoras
De ella, te adiccionas como a la heroína.
Estoy esperando al 41 en Genesse Av.,
Acordándome del barco y Amy.
Quiero un maldito cigarro.
¿Es que mi mono se traduce no en ansiedad sino en poemas?
Si esto es un poema.
No, sólo es más mierda.
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El invierno de las ratas.
PoetryRecorridos de una tarde de lluvia, un domingo por la ventana en la que se deslizan a susurros los secretos de las ratas. Universos desprendidos en abismos, adoquín entre adoquín. Poemas que te escribo, yo o las gotas, las que inundan las alcantarill...
