Du cyanure dans les blessures,
Ça y est la vie est mûre.
La mort nous récolte un par un,
Qui sera le prochain ?
Rien de mieux pour la faucheuse,
Qu'une âme pour la rendre heureuse.
De son outil elle fauche les espoirs,
Car tu ne pourras plus les revoir.
C'est l'heure de la moisson,
Dans les maisons on entend sa chanson,
Celle des cris et des pleurs,
Celle qui la remplit de bonheur.
Ce sont tes proches et les inconnus qu'elle tue,
Sans pitié, sans vergogne,
Elle les élimine tel un soldat ivrogne.
Elle ira te chercher chez toi, voir même dans la rue.
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Les Âmes Poétiques
PoetryDes poèmes sur ce que je pense, ce qui me fait penser. Mes derniers poèmes, plutôt pas mal d'ailleurs ? Enfin il y a de l'amour, de la tristesse, et tout ce qu'il faut pour de bons poèmes ?
