Life is easy

VI

On est samedi. Je n'ai aucun souvenir de la semaine passée, excepté la boite aux lettres que j'ouvre et referme, en attente d'une lettre qui n'arrive pas. Les journées de travail se sont succédé sans aucune histoire, sans aucune prise à laquelle accrocher des émotions, sans la capacité de me distraire de mes cauchemars. Gia m'avait dit que la plainte était nécessaire, mais qu'elle n'apaiserait pas forcément tout de suite mes maux et c'est le cas. Je ne mange presque pas, mon cycle fait n'importe quoi, je ne peux plus me supporter nue dans le miroir. Je ne me touche plus. J'ai surtout la peur irrationnelle que les flics ne me croient pas, même en dépit de la vidéo. Parfois, l'envie de m'extirper de cet abîme sordide reprend le dessus, et je me mets à suivre le programme physique conseillé par Buddy, ou bien je me renseigne sur la période d'instruction d'une plainte pour viol. On y raconte qu'il y a souvent confrontation entre la victime et l'accusé. Dès que je songe à revoir Rondard, l'angoisse m'étreint. Mais je suis prête à le faire, je suis prête à tout tant que la plainte avance.

Cette foutue attente, elle me ronge.

— Buddy, est-ce que j'ai du courrier ?

— Le pode ne parvient pas à communiquer avec le capteur de ta boite aux lettres. Es-tu certaine qu'il est bien paramétré ?

— Putain...

Je sors de mon lit, déverrouille la porte d'entrée et descends les marches d'escalier. A chaque étage, mon cœur fait des bonds, noué par crainte de tomber nez à nez avec Rondard ou un ami à lui. Une porte s'ouvre, une silhouette émerge dans le couloir sombre. Le froid me glace la poitrine. Mon souffle s'accélère. Ce n'est qu'une femme qui sort ses poubelles. Elle me jette un regard en coin, et moi, j'ai l'impression de suffoquer. Je m'arrête, me repose sur la rambarde et tente de respirer. La sensation enfle. Un flot de bile remonte et je vomis dans les escaliers sous le regard mauvais de cette mégère. Que doit-elle se dire ? Les jeunes qui se droguent et picolent, c'est ça ? Elle ne s'arrête pas, croise ma route, marche sur la pointe des pieds pour éviter la flaque, et me balance un truc que je n'écoute pas vraiment, un commentaire méchant sans doute, « J'espère que vous nettoierez », peut-être.

J'attends qu'elle parte. Je reprends ma route jusqu'à la boite aux lettres.

Une convocation. Mardi prochain.

Une corde lancée dans l'abîme depuis la surface.