Petit Harry deviendra grand !

Potion, potion, potion...

Les vapeurs des chaudrons s'élevaient vers le plafond humide et crasseux des cachots. Les Gryffondors et les Serpentards étaient silencieux ; un fait plutôt surprenant en soit lorsque les deux maisons se retrouvaient confinées dans une même pièce. Mais sachant que la potion du jour est instable durant plus des deux tiers de la préparation, quoi de plus normal ? L'instinct de survie primera toujours sur les éternels enfantillages des adolescents... Mais revenons à notre cours de potion...

Le professeur Rogue circulait entre les tables, surveillant les préparations pour éviter tous dommages possibles. Les élèves ne le prenait jamais au sérieux lorsqu'il demandait le silence mais les potions étaient un art des plus risqués ! Une pincée de trop de scarabées d'Egypte écrasés ou un tour de cuillère en moins pouvaient avoir des conséquences désastreuses sur le mélange, voire le faire exploser ! C'est pourquoi la chauve-souris des cachots veillait au grain. Hélas... Qui pouvait prévoir un nouveau coup de la légendaire maladresse de Londubat ? Un coup encore jamais réalisé, même par lui-même ? Nul ne sait comment cela s'est passé réellement mais plusieurs ingrédients furent renversés dans le chaudron du Gryffondor. Une épaisse fumée turquoise sortit brusquement du récipient, s'élevant jusqu'au plafond et s'étendant dans la classe comme un nuage.

"Monsieur Londubat ! Qu'avez-vous enc- ...?" ; commença Rogue lorsqu'un Gryffondor s'écria :

"Neville ! Pousse-toi !!" alors que le chaudron se mit à bouillonner fortement et à trembler. Celui qui avait crié eu, à peine, le temps de pousser son camarade loin du jet de l'explosion de la potion avant d'en être recouvert. Le professeur se dépêcha de mettre en place un bouclier afin de protéger les autres élèves alors que la solution bleu-vert jaillit dans la salle. Un long silence s'installa. Neville, qui s'était retrouvé sous son bureau, se releva avec peine avant de se précipiter vers son ami.

"Harry ! Est-ce que ça va ?"

Le garçon émit un grondement rauque, puis ses jambes le lâchèrent et il s'écroula au sol. Sa respiration se fit difficile et il grogna de nouveau, les mains agrippées contre sa poitrine.

"Monsieur Potter ! Est-ce que vous m'entendez ? Monsieur Potter !! Et bien, ne restez pas plantés là ! Que quelqu'un aille chercher Pomfresh !!" , s'exclama Rogue. Dean se précipita vers la porte et parti en courant chercher l'infirmière. Pendant ce temps, Harry s'était mis à crier. Un long cri de douleur et d'agonie. Comme un animal blessé qui sent la mort arriver. Son corps sembla se recroqueviller sur lui-même, ses vêtements paraissaient l'étouffer. Sous les appels inquiets et répétés de son professeur, le Gryffondor s'évanouit sous la douleur ou plutôt la brusque fin de celle-ci.

Du moins... Un Harry de 5 ans s'évanouit au beau milieu d'une salle de potion recouverte entièrement d'une substance turquoise.