Untouchable [JW/SH]

intocable

John no es ningún escritor. Realmente no está capacitado para eso. Él es malo con las metáforas, sus dedos se lastiman al sostener un lápiz y nunca encuentra las palabras que necesita para expresarse, pero a veces se imagina que puede hacerlo.

En realidad, sólo se puede imaginar escribiendo sobre Sherlock Holmes.

Como por ejemplo, que su voz, grave y cadente en su discreta emoción, entona las melodías más dulces que ha escuchado en años. Que le hace sentir como un niño de nuevo, que enciende un deseo que no sabía que tenía de querer acurrucarse en sus brazos para dormir con la cabeza recostada en su pecho mientras escucha el latir de su corazón como música de fondo.

O que los hoyuelos de sus mejillas se ven maravillosos cuando, después de que hacerle un cumplido, él sonríe con la tez ruborizada y los brazos cruzados sobre su pecho, sin disimular los dedos aferrados a la carne inexistente, protegiéndose de un falso algo. Porque no hay nada de lo que se deba proteger. No cuando todo lo que toca se resbala entre sus dedos, o más bien, cuando sus dedos se resbalan entre todo lo que tocan.

Puede soñar con todo eso. Sabe que ya sueña con todo eso. Que en sueños escribe historias en las que Sherlock Holmes le susurra canciones de cuna mientras sus ojos grises le observan desde arriba con todo el cariño del mundo, con las manos acariciando su rostro y su cabello, largo y oscuro, formando bucles que le hacen cosquillas al caer sobre su frente. Y con que sumerge su nariz en el hueco entre el cuello y el hombro de John, y John se encuentra a sí mismo preguntándose cómo se sentirían sus rizos contra sus mejillas.

Quizás ásperos, pero suaves en las puntas.

Inhala profundamente al colorearse las luces de verde por la presión de su mano contra la entrada, donde un libro le espera para regresar y comenzar de nuevo. A pesar de que ninguna luz está encendida, la habitación apenas se nota a oscuras; los rayos de luz que son el holograma, desde su silla, con los ojos cerrados y la boca entreabierta, son suficientes para iluminar, aunque no del todo, la estancia. Se ve tan real, que John no puede evitar exhalar un trémulo suspiro y pensar que él de verdad está respirando, que tiene una piel caliente y huesos frágiles y lunares que sobresalen ante el tacto de deslizar las manos entre sus muslos; que él inhala, exhala y vive como cualquier otro ser humano lo hace, que al tocarlo le brindará su calidez y podrá olfatear las puntas de sus dedos mientras besa las palmas de su manos.

"Sorpresa," murmura con orgullo aquella diáfana ilusión del difunto Sherlock Holmes, abriendo los límpidos ojos a la vez que se levanta de su asiento para aproximarse con mudos pasos hacia su contrario.

Hay mejoras; John lo sabe, y no tiene motivos para simular que no lo hace. Sherlock curva las comisuras de sus labios en una sonrisa que resulta en pequeños pliegues alrededor de sus ojos que la limitada elección de colores de su anterior modelo no le permitía apreciar. John esboza una sonrisa y extiende su mano para tocarlo, limitándose a observar cómo sus dedos se deslizan a través de la promesa de un cálido brazo que se deshace frente a él.

Es perfecto, hermoso y brillante en todos los sentidos de la palabra. Pero no se puede crear algo sólido de aquello que está hecho de luz. Nadie puede recrear a un hombre. John hace de sus esperanzas un puño dentro del vacío que existe en Sherlock Holmes, que procede a extenderse a través de su sangre en la forma de un deseo que reside como un vacío dentro de sí mismo.

'No es de mi incumbencia si deseas contrabandear a tu novio electrónico fuera de la nave.'

'¿Crees que soy lo suficientemente estúpido como para enamorarme de un holograma?'

Aparentemente, lo era.

n/a hello guys he vuelto, más fuerte, más alto, más peligroso- mentira sigo igual de menso que antes but whatever