Diamond

Rose.

Des rires, moqueurs, retentissaient et se répercutaient entre les murs du préau. Des dents dévoilés, des langues coincées entre les lèvres, grimaces en tout genre mais toutes humiliantes. Les doigts étaient pointés, les regards étaient braqués.

Un attroupement, un cercle, fait d'enfants. Au milieu, une forme, recroquevillée sur elle-même. Genoux pliés, tête contre cuisses, et mains sur les oreilles. Les yeux fermés, fort, fort, et les joues gonflées d'air. D'air ou plutôt, d'émotion. La honte, la tristesse, l'humiliation.

Au centre, un cœur qui bat, vite, vite, très vite. Trop vite. Autour de lui, les hurlements, les rires, les moqueries. Sans fin, comme si rien ne pouvait s'arrêter. Les bras levés, index pointés sur lui, les yeux plissés de méchanceté, regards critique.

Au centre, un petit garçon, brun, jeune, seul. Seul, face aux moqueries des autres. Seul, dans son innocence et sa différence. Seul, face à la vie. Le cœur battant, le corps tremblant, terrorisé. Les larmes aux yeux, le visage rougi, honteux. Un petit garçon comme un autre.

Au centre, un petit garçon, seul, et vêtu de rose. Oui, de rose. Une seule couleur, une différence énorme. Ou du moins, aux yeux des autres. Ces autres, qui, plus tard, auront droit eux aussi, à leurs propres différences. À leur propre sensibilité. À leurs propres hontes.

Au milieu de la cour sous le préau, est recroquevillé un petit garçon. Son pull est rose, son pantalon aussi, et ses chaussures également. Et pourtant, pourtant, il aime cette différence. Une différence, qu'il ne voit pas comme telle. Une différence, qui à ses yeux, n'en est pas une.

Une différence, qui fait de lui ce qu'il est. Point. Et c'est tout. Il aime le rose, et ça s'arrête là. Alors il se redresse, doucement, le rouge encore présent aux joues et les yeux un peu gonflés. Puis il ravale ses larmes, serre les poings, et prend une longue inspiration. Et il crie. Soudain, comme ça, d'un coup. C'est tout.

– J'aime le rose !

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