Poetul, un zid de cristal,
De care, izbindu-se viaţa prin vers,
Sorbind din al vremii pocal,
Denotă o lume-n oglindă, invers.
Condeiul se plimbă uşor pe hârtie,
Lăsând urme-adânci de cerneală,
Din cer lunec-o stea argintie,
Pe rândul golaş se coboară.
Şi revăd singura-mi cale,
Pe care pot să merg ca om,
Căci un artist, pe-a sa cărare,
Se crede superior şi domn.
Dar el poetul, e doar un zid,
Ce-i transparent şi de cristal,
Cristal ce-n el reflexia-i rid,
O cicatrice e un dar.
Şi mii de riduri are domnul,
Dar numai una cicatrice,
În zeci de clipe treacă-ţi somnul,
Căci realitatea ţi-e trezire.
Nu pot s-o spun în vorbe seci,
Sau în surde elogii,
Cunoaşte omul, să-nţelegi,
A sale subterfugii.
Cunoaşte mai apoi poetul,
Să-i vezi şi ochiul de avar,
Cum sufletu-şi inundă-n versuri,
Să-l simtă sentimentul iar.