Dime qué hay de ti, dímelo. Aún nos debes muchos insomnios, aún nos debes muchas dagas de esas que atraviesan el pecho, de esas que sólo tú sabías lanzar.
¿Dónde estás?
¿Dónde desembocan ahora tus ojos?
¿Siguen sacando si quiera tus manos palabras?
Tinta, tinta; suspirabas, latías. Has muerto.
Dime, ¿dónde estás? ¿qué haces ahora con tus labios?
¿Qué dicen ahora esos folios en blanco sobre el escritorio?
¿Qué es lo que tanto duele?
¿Qué falla?
¿Dónde está tú poesía?
¿Dónde estás?
Te veo vivo o eso dicen tus latidos o, quizá, tu respiración que ya no se distingue de los suspiros.
¿Sueltas aire por obligación o es sólo que no te queda más?
¿Quién eres?
¿Dónde estás?
Si sigues aquí, ¿por qué ya no te veo?
¿Dónde están ahora los folios tirados?
Sólo te veo a ti, arrastrándote por vivir; sin vida.
El insomnio es permanente y no hay luz que te libre de él.
No hay luz, tus ojos se han apagado.
Ahora que te queda sólo la noche, poeta nocturno, ¿dónde te hayas tú?
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Poeta nocturno.
Short StoryA ti, que el insomnio llenas de belleza, a quien nadie escribe, a quien todos subestiman. Mago de palabras, tú que haces de un pestañeo poesía. Gracias por la magia, poeta.
