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—¿Jimin?
Acabo de despertar y estoy algo confundido. Seguro que es por la medicación que cada día me obligan a tomar.
Mi amigo se acerca a mí con una sonrisa ladina en el rostro. Ya va a soltar una estupidez.
Cuando llega, recoge una de las almohadas que se han caído de mi cama y la agarra como un saco a la espalda.
—Te pasas todo el puto día durmiendo.
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—¿Acaso hay algo más interesante que hacer aquí, Park Jimin? —suelto en un suspiro.
—¿Estás de coña? Te han trasladado a planta.
Oh, sí. Me han trasladado a planta. La maravillosa planta del hospital psiquiátrico en el que llevo casi cuatro meses internado.
Que te obligasen a mover el culo de la habitación otorgada cuando llegas a este zulo significaba que has pasado de ser un maldito demente a otro, pero drogado y tranquilo gracias a las pastillas, o como los doctores prefieren llamarlo, en estado de rehabilitación.
O claro, también puede ser que necesiten las camas con correas y demás equipo para psicópatas más trastornados que tú y que se hayan quedado sin aforo.
No me importa, de todas formas.
—Ya puedes salir solo del cuarto —comienza a explicar cosas que ya conozco dado que no recibe respuesta alguna de mi parte—, usar las zonas comunes, incluso ir a terapia con otras personas. Deja de aislarte.
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