"Salomé, Salomé, dansez pour moi. Je vous supplie de danser pour moi. Ce soir je suis triste. Oui, je suis très triste ce soir. Quand je suis entré ici, j'ai glissé dans le sang, ce qui est d'un mauvais présage, et j'ai entendu, je suis sûr que j'ai entendu un battement d'ailes dans l'air, un battement d'ailes gigantesques. Je ne sais pas ce que cela veut dire... Je suis triste ce soir. Ainsi dansez pour moi. Dansez pour moi, Salomé, je vous supplie. Si vous dansez pour moi vous pourrez me demander tout ce que vous voudrez et je vous le donnerai. Oui, dansez pour moi, Salomé, et je vous donnerai tout ce que vous me demanderez, fût-ce la moitié de mon royaume."
Oscar Wilde, Salomé.
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Il sent la douleur l'envahir peu à peu, progressivement, elle se répand depuis le haut de sa cuisse droite, comme des vagues successives dont les ressacs incessants font trembler sa peau, tressaillir ses muscles, jusqu'à ce que son corps tout entier soit parcouru de légers spasmes, mer déchainée par le courroux d'une plaie béante de laquelle le sang coule maintenant à flot. Daryl sent la douleur et il se met à panser, une main hésitante, naufragée dans cet océan de pourpre, tente de retenir les bouillons chauds et visqueux de s'écouler davantage; la main noyée, rougie, confuse comme un nouveau-né baigné de sang. Daryl pense, enfant déjà il le savait, il est né meurtrier. D'un premier regard impérieux de son père, il avait été condamné pour le meurtre d'une mère qu'il ne connaitra jamais, sa sentence, un châtiment quotidien, un tourment de chaque jour, qu'il subira, qu'il souffrira sans souffler mot, sans broncher, apprenant à ne plus pleurer, à ne plus tressaillir, à ne plus avoir mal, à ne plus ressentir, rien, parce que ces coups, ces insultes, ces portes qui claquent, ces moqueries, ces ceintures qui fouettent son dos, ces lames qui pénètrent sa peau, ces poings qui rencontrent son visage, ce dénigrement perpétuel – t'es qu'un bon à rien, un raté, un minable, une tapette – et ces expressions pleines de colère et de mépris, il les a mérités, une juste peine pour expier, peut-être, un jour au bout d'une vie, le péché terrible de sa naissance.
Daryl repousse un peu le rôdeur allongé sur lui, définitivement mort, un couteau de chasse enfoncé jusqu'à la garde dans l'œil. En expirant son dernier souffle, le zombie a exhalé son haleine fétide que ses chairs pourrissantes, en décomposition, entretiennent, juste vers le visage tordu de douleur de Daryl, et l'odeur le frappe de plein fouet, emplissant ses narines plissées, froncées de dégout, sa gorge travaillant frénétiquement pour réprimer un haut-le-cœur, trop tard, son maigre repas, plus liquide que solide vraiment, partiellement digéré seulement, à présent étalé dans l'herbe, se mélangeant à la boue, au sang et aux morceaux de peau putride çà et là. Daryl ferme les yeux un instant, serre les paupières fort, de toutes ses forces, que tout cela s'en aille, s'évanouisse, cette douleur, insupportable maintenant, mais il ne pleure pas, il ne peut pas, il n'a pas appris, non, il a désappris, et plus le temps de réapprendre à présent, il a désappris à ressentir aussi, alors que tout cela parte, disparaisse, il ferme les yeux encore, serre les paupières encore plus fort, de toutes ses pauvres forces qu'il lui reste, mais ce n'est pas assez, la douleur reste campée là, la honte aussi. Cette honte, cuisante, qu'il avait ressentie, des années auparavant, lorsqu'il avait vomi, au bord du terrain de foot, sous les ricanements et les quolibets des autres enfants du quartier, et de Scarlett.
