Fashion Victim [Norstappen]

Danse d'adieu

Capítulo 1: Danza del adiós.
París, Cementerio de Père-Lachaise, 10:47 a.m.

...

Max Verstappen.

La lluvia cae lenta, como si el cielo también llorara, las gotas resbalan por las lápidas antiguas, se estrellan contra el mármol negro pulido, se mezclan con las lágrimas que Max Verstappen no deja escapar.

Está de pie, inmóvil, bajo el paraguas demasiado pequeño que apenas lo protege, lleva el uniforme de gala, la insignia de la policía de París brillando opaca bajo el gris de la mañana. A su alrededor, decenas de compañeros forman un semicírculo perfecto, siluetas oscuras bajo la tormenta, todos con la cabeza inclinada, las manos cruzadas frente a ellos, como si el dolor pudiera contenerse entre los dedos.

El ataúd, cubierto por la bandera tricolor, descansa sobre el suelo fangoso, "Demasiado pequeño" piensa Max, "Sergio merecía más que esto. Más que un hoyo en la tierra y un montón de discursos vacíos."

El capitán habla, pero las palabras se pierden en el ruido del agua golpeando los paraguas. "Un héroe", "un hombre honorable", "un vacío imposible de llenar". Max aprieta los dientes hasta que le duele la mandíbula, él sabe la verdad. Sergio no murió en un tiroteo glorioso, ni protegiendo a un civil, lo mató un cobarde, un disparo en la nuca mientras investigaba un caso que nadie quería tocar.

Un susurro a su lado lo saca de sus pensamientos.

-Verstappen... -Es Hamilton, el comisario, ofreciéndole el puñado de tierra ritual.

Max extiende la mano, pero cuando sus dedos se cierran sobre el puñado de barro frío, algo se quiebra dentro de él, por un segundo, ve la sonrisa de Sergio, esa que solo le mostraba a él después de tres cafés y una noche sin dormir: "Relájate, Maxy, no todo es blanco o negro."

El suelo del ataúd golpea con un sonido hueco, Max no tira la tierra, la deja caer lentamente, como si con eso pudiera alargar el momento, retrasar el instante en que Sergio desaparezca para siempre.

-Hasta luego, Checo... -murmura, tan bajo que solo los muertos podrían oírlo.

Alguien toca su hombro. Es la viuda, Carola, con los ojos rojos y un pañuelo arrugado en la mano.

-Él... él te apreciaba demasiado.. -dice, con la voz quebrada -Decía que eras el mejor compañero que tuvo.

Max asiente, incapaz de hablar, "El mejor compañero, pero no lo suficiente para salvarlo."

La ceremonia termina, los policías se dispersan en grupos pequeños, murmurando anécdotas de Sergio, prometiendo tragos en su honor, Max se queda solo frente a la tumba, con la lluvia empapando sus hombros, y el pelo pegado a la frente.

En su bolsillo, el peso de la placa de Sergio, que le entregaron "para que la cuidara", y en su mente, una promesa silenciosa, hecha al cadáver de su mejor amigo: Encontraré al que hizo esto, y haré que pague.

La lluvia sigue cayendo, pero por un segundo, Max ya no está en el cementerio.

-¡No, no, no!

El recuerdo lo golpea como una bala perdida: luces de sirena parpadeando en la noche, el olor a pólvora y metal caliente, sus propias manos temblando mientras aprieta un torso empapado en sangre.

-Aguanta, maldita sea, aguanta.. -gruñe su propia voz en su cabeza, desesperada, rota.

Sergio bajo él, con los ojos vidriosos, y los labios moviéndose para formar palabras que nunca llegaron, ese apodo: "Maxy..."