Chapitre 8

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La chute. Longue. Interminable. Infinie.

Il tombe. A travers les lignes, les mots, les lettres.

« P » « Primevère »

« A » « Amande »

« F » « Flute »

...

Il sombre. Et ne remonte pas. Ne remontera pas.


Ceci est l'histoire d'un être qui s'est perdu. Il s'est perdu lui même, et ne s'est pas retrouvé.

Dans les profondeurs de son obscurité.


Qui est-il ? Qui était-il ? Nul ne le sait. Pas même lui.


Une fleur a éclos. Un lys blanc.

A l'intérieur de lui. Il a répandu une lumière. Douce.


Mais malgré cela, il ne s'est pas retrouvé.

Le lys a flétri. Est mort.


1, 2, 3...

20, 30, 40...

300, 400, 500...

1000...

1000 ans ont passé.


Et une minuscule pousse est apparue dans l'obscurité. Un bourgeon. De lys blanc.

Un recueil, tout simplementWhere stories live. Discover now