The Price of Your Love •Ls

Prólogo

Londres, a bela capital da Inglaterra, com suas ruas grandes e iluminadas atraindo turistas curiosos por sua fama. Todos ali desejam encontrar um otimo ângulo para a melhor foto. Segurança, paixão, sorrisos braquinhos e bem retos. As roupas belas e de marca sendo desfiladas, usadas uma única vez, afinal tinham mais roupas do que poderiam contar.

A realidade de muitos oposta daquela. Na parte mínima da cidade, onde uma grande população se dividia e lutava para sobreviver. Aquela realidade estava a muitos minutos longos de metrô dali.

Toda a pompa, graça e estilo se limita apenas àquela parte de Londres, além dos arabaldes com mansões privativas e muito bem construídas, há East End. Uma parcela de território onde se vive a população pobre, limitada apenas à essa parte pequena de mais para eles. Ali viviam sonhos, crianças correndo com as vestes mais gastas e senhoras vendendo seu árduo trabalho em um sol quente. Não havia espaço para riqueza, lojas de grife e muito menos turistas. Se nem o governo se interessava por eles, os turistas não teriam o dever de se importar.

Harry Styles observava a realidade que não lhe pertencia, a graça passageira que lhe acolhia momentaneamente ao passar pelas ruas principais. Observava tudo pela pequena janela do restaurante em que trabalhava. Almejava morar naquelas ruas belas, em um prédio alto onde ele poderia tocar o céu com o mínimo esforço.

Os rostos sorrindentes, pessoas saindo cheias de compras de lojas de grife, pedidos de namoro em frente à um lugar especial com direito à um anel cheio de diamantes, tudo isso era observado pelo rapaz, os olhos ágeis e distraídos com tudo aquilo qua a riqueza poderia lhe proporcionar.

Imaginou sua realidade perfeita. Os olhos verdes brilhando, como belas esmeraldas, estas que deveriam enfeitar seu pescoço, não olhos. Para ele, o brilho havia se perdido a muito, quando ainda tinha alguma esperança sobre "a verdadeira riqueza humana". Agora tudo que mais almejava era o passar das horas, onde finalmente seria liberado para voltar para sua casa, sem precisar cortar legumes e servir pratos, odiava seu trabalho.

Observou uma mulher passear com várias sacolas de compras em mãos, as logos passeando ao seu lado como um fiel cachorro. Mataria e roubaria por uma daquelas.

Ao cortar seus legumes com agilidade e distração, a lâmina da faca cortou uma fina camada da pele. Sange escorreu fluido por ali, o odor metálico se fazendo presente no ambiente.

Caminhou para a maleta de primeiros socorros, nos olhos o vislumbre de suas lagrimas latentes. Ninguém ali se importava, era apenas um salário para ser pago no final do mês, um membro irrelevante na equipe. Finalmente seu curativo estava feito, mas a dor ainda prevaleceu.

Caminhou cautelosamente até a entrada, observando os diplomas dos chefes de cozinha. Teria um se não tivesse abandonado a faculdade. Seu conhecimento não valia de nada sem uma prova, status, algo que demostre seu poder e superioridade. Era um mero auxiliar ali, mesmo que tivesse mais conhecimento que o próprio chefe.

Pessoas ricas e importantes comiam, bebiricando seus vinhos caros e bem fermentados. Harru inalou o cheiro que ali passeava. Quiçá se desfazesse no ar e finalmente virasse um gás nobre, não precisando de átomo algum para lhe completar, para tira-lo do vazio.

— Styles! -Seu superior lhe chamou- Volte a trabalhar e atenda a mesa três. Tenho um recado para te dar, então suba para minha sala assim que os clientes estejam bem atendidos.

— Sim, senhor. -Acenou brevemente, mesmo que em seu inteiror estivesse revirando os olhos.

Passou por seu chefe, caminhando de cabeça erguida enquanto desfilava por entre as mesas. Todos ali percebiam sua graça, não era atoa que trabalhava em um restaurante tão bem requisitado e caro, havia uma grande seleção para ali trabalhar.